Глава 6 Мия

Еще один длинный, скучный вечер подходит к концу. Я чувствую себя разбитой. Наверное, это письма. А может быть, смена времен года.

Интересно, как тетя Беа провела здесь всю свою жизнь, так и не выйдя замуж, одна в этом старом доме.

Я должна быть осторожна, иначе это может случиться и со мной.

Проверяю обе двери. Крепко заперты. Не то, чтобы это имело значение. Наш маленький городок опасен разве что комнатным растениям.

Пробегаю пальцами по холодной стали. По какой-то причине у тети Беа замков в доме, чуть ли не как в Форт-Ноксе. Требуется шесть разных ключей, что открыть их все. Возможно, первое, что нужно сделать сейчас, когда она ушла, убрать хотя бы один из них. Я буду бесстрашной, как и моя мать. Я не буду сидеть взаперти.

Возвращаюсь в свою маленькую спальню. Там нет ничего, чтобы остановить меня от повторения судьбы моей тети. Пока что.

Включаю свет. Опрятная комната: гладкое вязаное покрывало на кровати, небольшой комод и плетеная прикроватная тумбочка. Немного памятных фотографий из средней школы до сих пор висят на стене. Я была президентом шахматного клуба.

Да, самая скучная жизнь.

Кроме... писем. Я убрала самые старые в деревянную шкатулку. Провожу пальцем по резьбе крышки. Может, перечитать их снова? Так необычно говорить обо всем, о зависимости и использовании морских терминов. Так интригующе и сексуально... и странно.

Ложусь на кровать, представляя человека, который пишет их. Джекс Де Лука.

Он горбится над металлическим столом с разбросанными бумагами и ручками? Не удивлюсь, если у него есть книга об узлах, которую он читает перед тем, как написать или он знает, о чем пишет, потратив не один год на их изучение.

На конверте всегда значится имя «Клаус». Каждое письмо начинается с широкой «К». Кто бы то ни был К. Клаус, Джекс пишет ей. Кейт? Кэтрин? Карен?

Когда я нашла первое письмо в почте тети, то отложила его в сторону, планируя вернуть. Но проходили недели, и однажды, разыскивая недостающий документ, я случайно открыла конверт. Когда я прочитала первую строчку, меня зацепило. Я взяла новую стопку, и конечно же, нашла второе письмо.

Я читала их, снова и снова. Письма сделались личными скорее из-за узлов, поскольку при прочтении, думала, что они предназначались для меня.

И они были настолько сексуальными. Я никогда не читала ничего подобного. Это как если бы они открыли некую скрытую часть меня. Запретную. Горячую. Захватывающую.

В один из свободных дней, поехала в местную библиотеку и, скрываясь за папоротником, открыла самую популярную книгу о зависимости — «Пятьдесят оттенков серого», — стараясь убедиться, что, возможно, адресат писем копировал содержание оттуда.

Но нет, слова были его собственными.

Я бы никогда не написала ему, если бы не наткнулась на фотографию на стене. Мама, такая красивая и храбрая, бесстрашная и полная приключений. Сколько вреда может нанести письмо? И разве это не хорошо? Я бы облегчила участь бедных, лишенных свободы душ.

Очевидно, К. Клаус лгала ему о своем местонахождении, ведь этот адрес был собственностью моей тети десятилетиями. Она, вероятно, дистанцировалась после суда.

Я смотрю на имя арестованного. Я нашла очень мало. Никакого ареста. Нет преступления. Просто небольшая заметка о его прибытии в тюрьму Ридли. Нет фотографии. Лишь его возраст — 37 и город где он родился — Атланта. Тоже южанин. Он будет сидеть пятнадцать лет из шестидесяти. Прошел только год.

Конечно, если он сделал что-то действительно страшное, об этом рассказывали в новостях. Вероятно он из белых-воротничков, уклонялся от налогов или отмывал средства, и компания сохранила это в тайне, чтобы не огорчать акционеров.

Или так я сказала себе.

Мои первые попытки написать ему заканчивались неудачей. Я не могла преподнести узлы в сексуальной манере. Так что начала копировать его письма, а затем переставлять предложения и переключаться на узлы. Результат мне понравился, так что я отправила первое письмо.

Собака Ширли издает длинный, ужасный вопль в ночи. Роуди редко шумит, так что я могу услышать все, что творится на дороге. Вой сопровождается лаем, потом он замолкает. Пес, должно быть, пытался справить нужду во дворе, и для него это не особо приятно после кастрации. Бедняга.

Я расслабилась и откинулась на спинку кровати.

Смотрю на шкатулку с письмами, размышляя, прочесть ли мне еще одно перед сном. Возможно, мои мечты будут наполнены Джексом Де Лукой и его скользящими узлами. Я поднимаю руку, и рукав моей старомодной ночной рубашки скользит по локтю. Хихикаю, представляя свое запястье, привязанное к спинке кровати. Широко расставляю лодыжки. Они не достают до ручек кровати.

Я не из тех девушек из БДСМ романов.

Но Джекс не знает этого.

Я беру в руки карандаш и записываю идею, только что пришедшую от моих движений на кровати. «Ты раздвигаешь мои лодыжки с такой силой, что мое платье распадается на лоскутки вокруг моих обнаженных бедер».

Содрогаюсь при мысли об этом. Теперь будет трудно заснуть. Я кладу карандаш и бумагу обратно на тумбочку и выключаю свет. Ночью темно и тихо, я привыкла к этому. Завтра постараюсь разобраться в своей жизни, выяснить, каким будет мой следующий шаг. Где-то там есть будущее для меня. Просто я никогда не планировала его.

Мои веки тяжелеют. Некоторое время, я дрейфую в полусне. Мысли занимает содержание писем... Прохладный шелк крепкой верёвки скользит вокруг моего запястья. Скольжение простыни по моему телу.

И я просыпаюсь.

Яркий свет.

Мои руки обездвижены.

Оба запястья плотно привязаны к спинке кровати.

Грудь и живот крест-накрест пересекает красная веревка поперек белого халата.

Одна лодыжка привязана к ручке у основания кровати.

Вторая нога висит в воздухе, придерживаемая рукой.

Рукой в бледно-сером костюме.

Костюм принадлежит мужчине с неряшливой бородой и темными, непроницаемыми глазами.

— Добрый вечер, — басит он.

О Боже. Кто это?

Я не могу говорить. Я не могу дышать.

Моя ночная рубашка поднимается вверх, обнажая ногу. Мужчина закидывает лодыжку себе на плечо.

Я начинаю учащенно дышать, и моя грудь вздымается. Этого не может быть. Не в моем городе. Не со мной. Это сон. Плохой сон.

Я стараюсь смотреть на мужчину, заглянуть в его глаза.

Он терпеливо ждет, когда я полностью проснусь.

Это не сон. Мужчины в модных костюмах не будут ждать, пока ты проснешься.

— Кто... вы? — спрашиваю я, наконец.

— Я думаю, вы знаете, кто я. — Он тянется за пачкой писем и швыряет их мне.

— Джекс?

— Единственный и неповторимый.

— Но вы же в тюрьме. — Мои глаза блуждают по моему телу, веревкам, письмам и его худому телу в шелковом костюме.

На его лице появляется кривая усмешка.

— Больше нет.