— Я не говорю, что ты должна была сказать мне. Я говорю, что ты можешь сказать мне, — шепчет он. — Что угодно. Я рассказал тебе худшее о себе, когда обычно не промолвил бы не слова о своей противозаконной деятельности. Я хотел, чтобы ты знала самую тёмную часть моей жизни, потому что уже знал о твоей, и это казалось неправильным. Каким-то нечестным. Но ты выслушала меня и не отвернулась. Я знал, что этого не произойдёт, потому что к такому ты не поворачиваешься спиной, Саша. Нет ничего, что может этому помешать. То, что есть между нами… ты этого боишься. Как только ты перестанешь бояться и примешь это, ты сможешь увидеть, как это чертовски прекрасно. И как только ты примешь это, в тот же момент ты перестанешь нести это дерьмо одна.

Я знаю, что сейчас расплачусь. В ту же секунду, как открываю рот и пытаюсь заговорить, моё горло сжимается, и я давлюсь словами. Но я всё равно пытаюсь.

— Это не так просто. Это не то, что я могу просто передать кому-то другому, чтобы за меня несли половину груза, Рук. Это уже засело глубоко внутри меня. Это будет как пытаться отдать половину своей души.

— Я приму часть твоей души, — тихо говорит он. — Отдай мне эту раненную часть. Отдай мне часть, которая причиняет тебе боль каждый раз, когда ты дышишь. Отдай мне часть, которая кажется такой тяжёлой, что ты не думаешь, что сможешь и дальше нести её. Я позабочусь об этом за тебя.

У меня такое ощущение, что меня ударили чем-то тяжёлым. Рук просто смотрит на меня с твёрдым, ровным выражением лица, и я чувствую, как у меня щиплет глаза, и горло сжимается. Он говорит серьёзно. Я вижу это в каждой его черте; он будет нести мою боль, если сможет. Понятия не имею почему, но будет. Даже Эндрю не мог этого для меня сделать. Наверное, в этом есть смысл — у него была своя боль, в конце концов. Кика, Кайла, Али и Тиффани — все пытались помочь с этим грузом, но вскоре они все сгибались под давлением этой доброты. Что-то в том, как Рук сосредоточен на мне прямо сейчас, крепко сжав челюсти и расправив плечи, говорит мне, что он может это сделать. Если я позволю ему, если я пойму как, он будет нести каждую частичку боли, которую получит, до тех пор, пока я не стану едва её чувствовать.

— Я не могу этого сделать, — шепчу я. — Её слишком много.

— Не обязательно все должно быть именно так.

— Ты не понимаешь.

— Я могу попробовать. Ты можешь позволить мне попробовать. Что тебе терять?

— ВСЁ! — я делаю резкий вдох и давлюсь воздухом, который попадает в мои лёгкие. Боже, я не могу с этим справиться. Это слишком сложно. Этого слишком много. Я закрываю лицо руками, смущённая внезапными слезами.

— Почему ты потеряешь всё? — спрашивает Рук.

— Потому что. Если я доверюсь тебе, если сделаю себя уязвимой, мне придётся опустить стены, которые я так долго строила. И если между нами ничего не получится, если я доверюсь тебе, а ты подведёшь меня, или если я всё испорчу, я никак не смогу заново поднять эти стены. Ни за что. Мне потребовалось слишком много времени, чтобы построить их в первый раз. У меня ничего не осталось, Рук. Серьёзно. У меня ничего не осталось.

Я ненавижу, что приходится выезжать из больницы на инвалидном кресле. Это умножает моё унижение до невыносимых уровней. Кажется, будто все смотрят на меня, наблюдают, осуждают. Рук молчит долгое время. Он кипит; я чувствую, как раздражение и разочарование исходят от него как жар от тротуара летом, и от этого очень некомфортно. Я сказала ему, что не нужно заезжать и отвозить меня обратно домой, а он просто что-то проворчал в ответ. Он поговорил с медсестрой о том, какой мне может понадобиться уход дома — много воды, много отдыха — а затем намеренно игнорировал меня.

На улице идёт дождь. Большие, крупные, тяжёлые капли воды взрываются, когда падают на тротуар. Небо выглядит мрачным и серьёзным, прямо как Рук, пока помогает мне подняться на ноги и возвращает кресло к стойке у двери.

— Жди здесь, — говорит он. Он не смотрит на меня, выбегая под дождь, предположительно в поисках такси. Я наблюдаю за ним, его волосы сразу же намокают, пока он идёт по асфальту, и я не могу не оглядеться вокруг, ища выход из этой ситуации. Если я сейчас ускользну, он вряд ли пойдёт за мной домой. Подняв меня с пола и отвезя в больницу, он не должен хотеть меня видеть когда-либо снова. Моё исчезновение будет идеальным выходом для него.

Он исчез. Я вытягиваю шею, пытаясь заметить его в нарастающем дожде, но это он исчез. Он ускользнул в сумрак.

Я отхожу назад от обочины, когда перед входом в больницу останавливается чёрный седан. Окно опускается, а затем с водительского сидения выскакивает Рук и обходит машину, чтобы открыть мне пассажирскую дверь.

Я просто смотрю на машину и на него, обдумывая тот факт, что у него есть машина.

— Ты её одолжил? — спрашиваю я.

Он наклоняет голову, глядя на машину. Но он уставший. Он не совсем её видит.

— В самом незаконном смысле этого слова, да, — подтверждает он.

— Что это значит?

— Я угнал её у одного из твоих соседей, — он захлопывает за мной дверь, прерывая мой вздох ужаса. Он забирается на водительское сидение и захлопывает дверь, пристёгиваясь ремнём безопасности. Рук держится за руль обеими руками, глядя прямо вперёд. — Ты не пристегнёшься?

Я продолжаю смотреть на него с открытым ртом.

— Господи Боже, Саша, — он наклоняется и хватается за мой ремень, дёргая его поперёк моего тела, суетясь, пока металлическая защёлка не попадает куда нужно. Я выхватываю у него ремень, вырывая из рук.

— Серьёзно? Ты серьёзно переживаешь, пристегнута ли я, когда эта машина в угоне, чёрт возьми?

— Я шутил. Чёрт. Это машина Джейка.

— Что за Джейк?

Когда он поворачивается ко мне, его глаза пылают, наполненные огнём.

— Джейк мой сосед по квартире. Я живу с ним последние четыре года. Ты бы знала это, но ты не задаёшь вопросов касательно того, кто я, чёрт возьми, такой, или какой чёртовой жизнью я живу. Ты просто сосредоточена на дурацком дерьме, которое не значит ничего ни для кого, кроме тебя. Но это прекратится, Саша. Я не позволю тебе выбраться из этого с помощью паники. С меня хватит, ладно? Хватит сдерживаться, позволяя тебе всё испортить, ожидая, пока ты разберёшься с этим дерьмом на своих условиях. Если мне придётся заставить тебя это увидеть, я заставлю. Думаешь, я не запру тебя в подвале и не буду тупо трахать тебя, пока ты наконец не увидишь, как это важно? Думаешь, я не буду держать тебя в плену, пока ты не признаешь, что чувствуешь? Что ты влюблена в меня? Что ты не можешь описать словами, что с тобой делают мои прикосновения? Я был в тюрьме, Саша, и это буквально худшее место на земле. Там воняет, ты двадцать четыре на семь переживаешь о том, чтобы тебя не оприходовали в зад, и еда такая, что тебя рвёт три раза в день. Я не выносил быть там, но готов рискнуть туда вернуться, если это значит, что ты прекратишь это дерьмо и просто будешь хорошо себя вести. Ты меня слышишь? Ты понимаешь?

В какой момент мне сдаться? Он говорит мне эти слова правды, и я ослеплена ими. Я не вижу, куда бежать или куда повернуться. Я развёрнута, потеряна и так боюсь последствий того, что действительно позволю себе влюбиться в него, что отталкиваю эту идею как маленький ребёнок, отказывающийся принять неизбежное. Но есть тысяча способов испытать боль каждый раз, когда я выхожу из дома. Моё сердце сейчас упругая мышца. Оно так билось, столько всего испытало в борьбе за восстановление снова и снова, и всё же каждый раз я нахожу путь обратно, восстанавливаюсь и продолжаю выходить из дома.

Если он причинит мне боль, я смогу это преодолеть.

Если моё сердце снова разобьётся, что такое ещё одна трещина среди паутины шрамов?

Рук сжимает губы, раздувая ноздри. Он сглатывает, и его кадык подскакивает, отчего переливается татуировка на его шее. В его глазах дикий, неукротимый свет, который напоминает мне шторм в море — далёкий, но явно яростный и опасный в своей природе. Он не говорит. Он не заводит машину. Он ждёт.

Спустя долгое время, я делаю глубокий вдох и закрываю глаза.

— Хорошо, Рук. Хорошо. Ты победил. Я расскажу тебе всё, что ты хочешь знать.