С каждым мгновением мы становились все ближе и ближе. Наши лица тянулись друг к другу. Он остановился, притянул меня к себе — я вздрогнула — и поцеловал, страстно, ненасытно. Я слегка прикусываю его губу, Брэд издает истошный вздох. Его язык проникает в мой рот и сплетается с моим языком. Поцелуй становится все сильнее и глубже, мне не хватает кислорода. Что-то внутри меня екает и переворачивается, в животе сладко тянет.

       Я отрываюсь от губ Брэда, чтобы сделать вздох, а он начинает покрывать поцелуями мою шею, целует за ухом. Мои пальцы вплетаются в его пепельные волосы. Он водит ладонями по моей спине, рисует пальцами странные узоры, опуская руки все ниже и ниже. Вздрагиваю от неожиданности, когда его рука скользнула под мое платье, обнажая бедро. Я стискиваю его ладонь и кладу её на талию. Смотрю на Лондон, она отрицательно качает головой — она бы не остановила его. Возвращаю ладонь Брэда на бедро, затем беру его лицо в руки и целую. Одна моя рука запутывается в его волосах, другая крепче цепляется за шею, за плечи. Я чувствую через платье, как Брэд меня хочет.

       Мне нравится то, что я с кем-то, нравится и то, что он ничего не знает обо мне, не знает, что он — это вычеркнутый пункт в моем списке. Я отрываюсь от него, чтобы дать нам передышку. Тяжело дышу, тело вспотело, и платье стало неприятно липнуть к нему. Чувствую, как горят мои губы и шея от наших поцелуев. Моё тело возбуждено, гормоны растекаются по крови, мне приятно, но я не чувствую наслаждения. Брэд красивый и сексуальный парень, но он не заставляет моё сердце дрожать и вспыхивать при одном только взгляде на него.

       Я прошу Брэда принести мне выпить и подмигиваю Лондон. Она что-то говорит Тренту, он кивает и уходит, когда я подхожу к подруге.

       — Ну как, я была похожа на Лорен Уоррен? — спрашиваю её.

       У Лори глаза горят, она улыбается:

       — Чертовски похожа! — кричит она сквозь музыку, чтобы я её расслышала. — Да он тебя чуть не трахнул на этом танцполе! — возбужденно произносит.

       — Который час? — неожиданно спрашиваю я.

       — Не знаю, посмотри в телефоне. — Подруга пожимает плечами.

       Я достаю телефон из клатча, висящего на моем плече, — я совсем забыла об его существовании — и смотрю на дисплей. 1:37. Семь пропущенных вызовов от Кристи. Два пропущенных с неизвестного номера.

       — Лондон! — удивленно кричу я подруге.

       — Чего?!

       — Уже два ночи!

       — И что?

       — Мне Кристи семь раз звонила!

       — О’кей, — произносит она, словно бы понимает, о чем я говорю. Нельзя допускать, чтобы Кристи обо мне так сильно волновалась.

       Когда парни возвращаются с напитками, мы прощаемся с ними и уходим, попутно ловя такси, чтобы доехать до дома.

       Я тихо запираю дверь, чтобы не разбудить Кристи, если она, конечно, спит. Снимаю туфли, беру их в руки и осторожно иду босиком. Когда я прохожу мимо гостиной, то слышу голос сестры:

       — Где ты была?

       — Мы с Лондон танцевали стриптиз. — Выпятив бедро и приподнимая туфли вверх, говорю я.

       — Смешно.

       Кристи сидит на диване и в пол оборота смотрит на меня, голос у неё усталый. Мне её жаль, она ведь сама вчера сказала, что не знает как со мной быть.

       — Мы были в клубе.

       — Уже три ночи. Я волновалась.

       — Знаю.

       Я стою в проходе и смотрю на силуэт сестры в полумраке. Даже в темноте она выглядит устало.

       — А ты где была? Тебя долго не было, — говорю.

       — Решила восстановиться в университете, хотя бы заочно.

       — Тебе не обязательно сидеть со мной и посвящать мне свою жизнь беспрерывно.

       — Кто же тогда, если не я?

       Я киваю. Она права. Переминаюсь с ноги на ногу.

       — Спокойной ночи, — говорит Кристи.

       — И тебе тоже, — произношу я и поднимаюсь в свою комнату.

       Поставила туфли рядом с кроватью и сняла с себя платье, которое мне одолжила Лондон. Медленно стянула с себя колготки. Только плюхнувшись на кровать, я поняла, как же устала. Ноги приятно ноют. Укутавшись в одеяло в одном нижнем белье, забыв смыть с себя макияж, я мгновенно забываюсь сном.

Комментарий к главе:

*Песня, которая играла в клубе: Bassnectar – Calling From Above

Восемь

       В понедельник в школьной газете появляется статья про меня и про Лондон. Конечно, большая часть статьи посвящена подруге, но я не огорчаюсь, наоборот, даже рада. Однако, я не чувствую удовлетворения от неё. Это не то, что я желала. Так люди не запомнят меня.

       Я зашла в библиотеку и взяла несколько книг для чтения. Достала одну из них, села за столик и принялась читать.

       — Эй, ты Эмили Беннет? — спрашивает меня девушка, сидящая напротив.

       — Да, это я, — откликаюсь.

       — Я прочла про тебя в школьной газете. А правда то, что ты раньше писала стихи? — Она кладет лицо на ладони и внимательно разглядывает меня.

       — Правда.

       — Отлично! — Девушка радуется моим словам, словно какой-то драгоценности. Хлопает в ладоши и откидывается назад. Я вижу, как под столом она качает ногами.

       — В каком смысле? — недоумеваю я.

       — Ты можешь мне помочь! Если захочешь, конечно.

       — И в чем заключается моя помощь?

       — Если ты сможешь, то напиши, пожалуйста, песню для женского голоса, — умоляюще говорит девушка. Не знаю, как описать её по-ребячески детское лицо.

       — Я бы с радостью, но давно не писала ничего подобного, — проговариваю я. Мне немного жаль девушку, похоже, она, правда, рассчитывала на мою помощь.

       — Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста, — повторяет она. Зажмуривается, наклоняет голову и поднимает сложенные ладони над головой.

       — Я не могу.

       — Ну, пожалуйста. Хотя бы попробуй. Если не получится, то я от тебя отстану.

       Я смотрю на эту девушку и думаю: а что если попробовать?

       — Как тебя зовут?