Они дружили друг с другом с детства,
Хотя и были совсем детьми,
И часто, часто они клялися,
Что не забудут своей любви.
Семнадцать лет мальчишке было –
В пилоты он служить пошел,
В машине звездной забрался в небо
И счастье там свое нашел.
Вот восемь лет уже минуло,
И двадцать пять уже ему...
И часто, часто писал ей в письмах:
«Приеду, крепко обниму».
Друзья узнали и написали
Ему письмо издалека,
Они писали со злою шуткой:
«Тебя не любит уже она».
«Ну что ж, не любит, так не надо,
Зато тебя как жизнь люблю!
Ну что мне стоит забраться в небо
И сделать мертвую петлю!»
На высоте двух тысяч метров
Пропеллер весело гудел...
«Ну что ж, не любишь, так не любишь!» –
И от себя штурвал нажал
Машина вниз, удар о землю...
Пропеллер сразу замолчал.
Пилот в крови с разбитой грудью
Губами бледными шептал:
«Так, значит, амба, значит, крышка!
Любви моей пришел конец...
Тебя любил я еще мальчишкой,
Ну а теперь еще сильней!»
В гробу дубовом, обитом плюшем,
Парнишка молодой лежит,
А перед гробом на коленях
Его любимая стоит.
Она стоит и горько плачет,
И слезы режут ей глаза:
«Вернись, вернись, мальчишка милый,
Все это сделали друзья».
Друзья узнали, нагоревались...
Пропеллер стал ему крестом...
И часто, часто на той могиле
Девчонка плакала о нем.