<tab>Твою нехай за пятку! Опять БРАТ! Да что ж все видят во мне только брата? Так, Борька не в счёт. Эта золотая Буратина просто привыкла получать то, что очень хочется. А сейчас ему просто хочется большого взрослого дяденьку. Тьфу ты, растлитель блин. Хотя, кто ещё кого развращать будет? Это уже вопрос интересный.

<tab>И почему тогда в ушах до сих пор набатом стоят слова Серёги. Как он назвал меня братишкой. Просто выть хочется одиноким койотом. Он мне доверяет. Нет, не так – он мне доверился. Мы с ним конечно не обсуждаем футбол и девчонок, но мне первому он звонит, если что-то где-то как-то.

<tab>Аааа!!! Как же хочется сжать его хрупкое тельце, так чтобы все позвонки заскрипели. Хочется, как в том сне, уцепиться зубами за его шейку. Хочется узнать, действительно ли его губы с медовым привкусом. Провести языком по его треклятой складочке на нижней губе.

<tab>Рука непроизвольно тянется к паху. Чёрт, даже мысли о нём заставляют член встать колом. Смотрю на свою правую ладонь, чувствую в ней легкое покалывание, там, где соприкасался с его кожей. Грёбаная футболка. Нужно ей было именно в тот момент задраться. Теперь мне постоянно кажется, что я «его» чувствую.

<tab>Дверь резко отворяется и в кабинет вальяжно входит Борюсик.

<tab>- Лад, привет! – как же хочется придушить этого мелкого засранца. Для начала – за жизнерадостность.

<tab>Я, спохватившись, что всё ещё сжимаю рукой член (под столом – и на том спасибо), делаю вид, что тянусь почесать пятку. И естественно наштрыкиваюсь ухом на эти грёбаные шахматные фигурки.

<tab>- Суууу… Гавкающая, из собачьих, но не лиса, - потираю пострадавший ушной локатор.

<tab>- Эээ, батенька, чегой-то не в духе? Чего приуныл? Быть может, сегодня побриться забыл?

<tab>- Боря, шёл бы ты отседова подобру, по целостности конечностей, - я пытаюсь прожечь этого архаровца взглядом, а он, зараза, не воспламеняется. И где, спрашивается, справедливость?

<tab>Но этот бесстрашный, вместо того, чтобы, подобрав юбки, выбежать в панике, просто примостил свою задницу на мой стол и сложил лапки на груди, глядя мне прямо в глаза.

<tab>- Боря! – я уже начал приподниматься со своего посадочного места, стискивая кулаки. Как внезапный хруст заставил схватиться за ладонь – лопнувшая фигурка короля впилась острым сколом мне в кожу.

<tab>- Шах и мат, - Борис достал из моего стола антисептические салфетки. Лишь хмыкнул, когда заметил заныканную баночку мёда. Взял мою руку и с видом садиста-травматолога принялся обтирать ранку на ладони.

<tab>- Прости, я не хотел, - буйну голову повесив, я сел в кресло.

<tab>- Влад, вот ответь, ты кого больше мучаешь – себя или меня. Я же вижу, как ты смотришь на Серёгу. А он этого не замечает. Да и ты знаешь, что я не отстану. Можешь мне не верить, но для меня это всё очень серьёзно. Я, с тех пор как встретил тебя, ни к кому не прикасался. Даже не целовал никого. Чего тебе не хватает?

<tab>Я, если честно, не понял, чего я добивался. Может хотел себе что-то доказать, может банально проверить. Может, чтобы он наконец замолчал.

<tab>Но, когда я его поцеловал, сдернув со стола и усадив себе на колени, я не ощутил и десятой доли того, что было, когда просто прикоснулся к животу Серёги, когда задралась эта чёртова футболка.

<tab>По крайней мере, из-за царапины прошло это дурацкое покалывание в ладони.

========== Обсидиановый взгляд ==========

<tab><b>POV Сергея</b>

<tab>Просыпаюсь от телефонного звонка. Обычно «Shake Ya Tailfeather» мне поднимает настроение, но сегодня я впервые не хочу отвечать, зная, что услышу его голос. А что, если он вчера все понял? Что, если это будет наш последний разговор? Что, если вчера - это было наигранное спокойствие?

<tab>Просто, не хочу.

<tab>Мелодия перестала разрывать мои барабанные перепонки. Зато услышал, как зазвонил мамин телефон.

<tab>- Сейчас посмотрю, - слышу приглушённый дверью голос мамы. Еле успел юркнуть под одеяло раньше, чем она открыла дверь, - он просто спит. Серёж, сына, просыпайся. Лад звонит, - она, откопав меня в одеяле, нежно целует в висок. Так же как Лад вчера. Опять защипало в глазах, так что сделал вид, что тру глаза спросонья.

<tab>Мама о чём-то разговаривает с ним и улыбается. Может, зря я паниковал? Может ему действительно все равно? Почему тогда от этой мысли мне ещё хуже?

<tab>- Эй, соня, ты там как? Копытцем ещё не бьёшь?

<tab>- Кого? - я не сразу сообразил, что мама просто приложила свой телефон к моему уху.

<tab>- Всё с тобой понятно, - он практически ржёт над моей тормознутостью. Ну и пусть. Главное, что разговаривает. И разговаривает, как всегда. Я аж выдохнул.

<tab>- Да всё нормально. Просто не выспался.

<tab>- Как нога? Если опять съёрничаешь, лично явлюсь по твою тараканью душонку. До пятницы я абсолютно свободен, - и почему эта идея мне кажется очень заманчивой?

<tab>- Во-первых, сегодня суббота. Во-вторых, что значит тараканья? Смотри, ещё усиками защекочу.

<tab>- Ок, понял - ты в порядке. Тогда сегодня отдыхай, а завтра созвонимся, good?

<tab>- Договорились.

<tab>- Всё, сильно там не ржавей от безделья.

<tab>- А ты, если что, меня маслицем смажешь, - усмехнувшись, я только через секунду сообразил, что сморозил. И навязчивая картинка заставила скомкать одеяло в кулаке, в самом компрометирующем месте моего организма. Осмотревшись, обнаружил, что мама вышла из комнаты. Слава святым турухтанчикам. Лад, прокашлявшись, распрощался.

<tab>Я рухнул на подушку. Чувствую, как начало тянуть низ живота. Походу, придется опять бежать в ванную.

<tab>После обеда решил сделать хотя бы зарядку, насколько позволяла нога и пространство спальни. За это время успел в тысячный раз перемолоть в своей трухлявой голове все доводы «за» и «против». Всё-таки решил, что расскажу. Всё как есть. А после хоть потоп. Или хоть трава не расти? Ай, пофиг. Всё равно, получается масло масляное.

<tab>Сказано - сделано. Одеваюсь, чмокнув маму в щёчку и схватив ключи, вылетаю на лестничную площадку и оказываюсь в сильных руках Стаса.

<tab>- Привет, хромоножка, - он мне улыбается, - я смотрю, совсем соскучился за мной, любимым.

<tab>Чёрт! К такому я не был готов. Судорожно пытаюсь придумать хоть что-то, но замечаю какое-то копошение у него за пазухой.

<tab>- Это что?

<tab>- Оу, надеюсь понравится, - он слегка придавил ладонью дутую куртку к груди, - я знаю, что вёл себя, как последний скот, и что в классе тебе ничего на подарили. Но это не значит, что я забыл про твой день рождения.

<tab>- У меня не сегодня день рождения.

<tab>- Знаю. Двадцать седьмого октября. Я вот к чему веду - подарок тогда я всё-таки приготовил.

<tab>И он достаёт из курточки совершенно очаровательно мопсика.

<tab>- Теперь ясно, кто был твоей моделью.

<center>••• </center>

<tab>Сижу на подоконнике, гляжу в окно. Погода… Такое ощущение, что Один специально выставил настройки под моё настроение. Заходящее солнце подсвечивает пушистые облака, что ещё не растаяли дождём. Мне кажется, что стоит протянуть руку – можно коснуться их пальцами. И что на ощупь они будут, как сладкая вата. Такие же мягкие и сладкие. Ибо это золото, что так любовно нарисовано самой природой, не может быть горьким. А тёмно-синие бока облаков должны оказаться на вкус, как смородина.

<tab>- Да уж, подарочек, похоже, твой хозяин совсем расклеился, - смотрю в практически обсидиановые глаза мопсика. Мне сразу запала в душу эта забавная зверушка. Теперь осталось только придумать ей имя. Ибо Стас решил, что это задача хозяина. А он просто называл её подарочком.

<tab>Чёрт, сразу вспомнил, как он мне преподнёс этот «подарочек».