— Не-е… Оповестить… Новые накладные…

— Меня это не волнует. Это твоя головная боль. Ты ее сам себе придумал… Все! Вечером мои пацаны проверят. Если хоть на одной твоей колонке бензин будет по новым ценам — считай, ты увидишь сегодня последний в своей жизни закат. Веришь мне?

— Да…

Галина машинально глянула в высокое окно полуподвала. Впрочем, насчет погоды понятно: низкая облачность, дожди… Она слышала прогноз по радио в утренних новостях. Так что заката этому бензиновому спекулянту увидать не придется ни при каком раскладе.

— Все. Мы отваливаем. И помни, Гладкий, хорошо помни: Гриба нет, а ребята все остались. И ничего не меняется. Наоборот, еще лучше все теперь будет. Усек?

— М-м-м…

— Не слышу.

— Усек.

— Вот так. Пойдем, Коля.

Комаров посмотрел на Ипатьеву.

— Ты все? В смысле — с пивом? А то можно и еще заказать…

— Нет, спасибо. — Галина допила одним большим глотком остатки пива. — Я готова.

— Ну и славненько, — кивнул Комаров, пряча в карман электрошокер.

— Погоди, Комар, — пробасил бармен Коля. — Погоди минутку…

— Пожалуйста, пожалуйста. Ты что-то хотел добавить к вышесказанному?

— Да…

Коля медленно подошел к неподвижно лежавшему на полу «спортсмену», пнул того в бок носком ботинка.

— Встань-ка, дурень.

Детина медленно поднялся: сначала на колени, озираясь по сторонам, видимо, надеясь как-то изменить ситуацию в свою пользу, но затем, увидев направленный на него ствол автомата, решил не испытывать судьбу; кряхтя, он выпрямился во весь рост.

— Что, сука, значит, я пиво разбавляю? — Коля пристально смотрел в снова ставшее красным лицо парня.

— Да я так… Я ведь просто… Между делом…

— За базар отвечать надо, козел, — тихо пробурчал Коля. И вдруг очень быстро, резко и сильно ударил «спортсмена» прикладом в челюсть.

Ипатьева явственно расслышала треск ломающейся кости. Парень, застонав, рухнул на свое, уже «належенное» место.

— Все! — отрапортовал Коля.

— Лежать, пока мы не выйдем, — приказал Комаров. — Я надеюсь на вашу порядочность, господа хорошие. Вернее, на ваш здравый смысл.

Когда они — Комаров, Галина и таинственный Коля, спрятавший автомат под широким плащом — вышли на улицу, Галина вопросительно посмотрела на своего провожатого.

— Что — понравилось? — спросил он Галину. И повернулся к своему подручному. — Колька, все, пока, я вечером отзвоню.

— Всего доброго, — вежливо произнес Коля своим низким басом. И мгновенно исчез за углом мрачного серого дома.

— Ничего, — ответила Ипатьева. — Так ты бандит, что ли?

— Я и сам уже не знаю, — хмыкнул Комаров. — Короче, ладно, поехали отдыхать в одно место, там и поговорим. Обо всем. И о работе твоей.

— Ну что, гражданин Максимов, будем правду говорить или как?

Опер смотрел на Максимова выпуклыми, мутными и невыразительными, словно оловянные пуговицы, глазами.

— А в чем дело-то, начальник? Я никак не пойму. Нас же побили, нас же и забрали… Я что — виноват в чем-то? — отвечал Николай Николаевич, а сам думал: «Похоже, с бодуна начальник-то. Плохо ему. Поляну не сечет совсем».

— Чудак человек! Я же тебе помочь хочу.

— Да? Очень интересно.

— Интересно тебе? А вот в камеру отправлю тебя, так еще интересней будет.

— За что же это?

— А для выяснения личности. На трое суток — для начала. Или сразу на пятнадцать. Ты же человек опытный, Максимов, чего тебе объяснять-то? Или не веришь, что вообще можешь отсюда не выйти? За тебя теперь никто ведь не вступится.

— А вы, я смотрю, вопросом владеете. Уже и справочки навели.

— Это дело не хитрое. Вы, Николай Николаевич, личность в городе известная. Ну, конечно, в определенных кругах. Так что с вами мне более-менее все ясно.

— Так отпускайте тогда, если все вам ясно… — Максимов сделал короткую паузу и закончил свою мысль: — А я за пивком сгоняю.

— Ишь ты! — усмехнулся опер. — Как тонко! Насчет «отпускайте» — это ты погорячился. Это уж мне видней: когда тебя отпускать, когда забирать.

— Ну, конечно, — вздохнул Максимов.

— Не борзей, Николаич. Не советую.

— Да как можно?! Что вы…

— И не придуривайся.

Максимов пожал плечами.

— Что вам нужно-то от меня? Не соображу никак… Хотите, чтобы я заявление написал? Так это — пожалуйста! Только прок какой? Вам что — «глухарей» мало? Или всерьез ловить будете этих гопников?

— А чего их ловить? Они все на виду. Иди да бери. Да заявления вот от вас нет. Так что… Нет заявления, нет и преступления. Когда вас брали, там, на улице, уже не было никого. И свидетелей не имеется. Такие дела, Николай Николаевич.

— Ну?

— Что — «ну»?

— Мне-то что теперь делать?

— Что делать, что делать… Надо правду рассказывать, Николай…

— Да что вы все, ей-Богу: «Правду, правду»? Какую правду? Отметелила нас гопота уличная, и все дела. Вот она — вся правда!

— Вся, да не вся.

— А что еще?

— Вот, хочу спросить, что за интерес у тебя, Максимов, к ресторану этому…

— Какому ресторану?

— А ты не понимаешь? — Опер хитро сощурился, и в его мутных глазах промелькнуло что-то похожее на интерес.

— Не понимаю, — пожал плечами Максимов.

— Бывший твой собственный ресторан.

— Что значит — «мой бывший»? У меня никогда в собственности не было ни ресторанов, ни столовых…

— Ладно. Ты понимаешь, что я имею в виду.

— Нет.

— Да перестань ты, Боже мой!.. В камеру, что ли, тебя отправить, действительно? Ты забыл, поди, кто ты такой есть сейчас.

— А кто я есть сейчас? По-моему, тот же, кем и всегда был.

— И кем же ты себя считаешь, Николай Николаевич? Расскажи, если не секрет. А потом я тебе расскажу, что мы о тебе думаем.

— Пожалуйста. Максимов Николай Николаевич, как вы изволили уже заметить. Бывший преподаватель физики, бывший безработный, бывший ночной администратор ресторана «Пальма». В данный момент… В данный момент ищу работу по специальности. Вот, кажется, и все.

— Ой-ой-ой! — протянул опер. — Как ты просто все объяснил — заслушаешься. Просто ангел Господень.

— Ангел — не ангел, а что есть, то и рассказал. А вы как думаете?

— А мы думаем, что ты, действительно, был преподавателем физики… Опер заглянул в какие-то бумаги, листы которых полностью закрывали поверхность стола. — На хорошем счету… Подавал надежды… В институте еще, я имею в виду. Самбист… Опер взглянул на Максимова оценивающе. — Так… Самбист… КМС… Чемпион города… Ого!

— Среди преподавателей, — пояснил Максимов. Он пристально рассматривал опера. Звали его, как Максимов выяснил в самом начале беседы, Борисом Ефимовичем, и внешность у него была вполне семитская.

«Впервые вижу опера-еврея», — думал он, вполуха слушая разглагольствования мента. — Как он здесь очутился? Не резон с его внешностью и национальностью «на земле» работать. Ему бы адвокатом быть, большие деньги зашибать… Да, ему бы это пошло. А то — ментяра… Позор семьи! Наверное, неудачник. Да еще и пьющий».

Опер перехватил изучающий взгляд Максимова, усмехнулся и продолжил пересказывать по бумагам жизненный путь своего визави:

— А вот дальше начинаются куда более интересные вещи…

«Плети, плети, капитан. Может, майором станешь… — комментировал мысленно Максимов. — Что он ко мне прицепился-то? Чего ему надо? Ох, не нравится мне вся эта байда!»

— …Связались вы, — переходя на более официальный тон, излагал опер, — Николай Николаевич, с нехорошими людьми.

— Это с кем же?

— Да вот — с господином Серовым по кличке Писатель. Дюк — был еще и такой персонаж. Не помните?

— Почему же? Помню. Я в ихнем ресторане и работал как раз. Здесь, неподалеку. «Пальма» называется. Я же в самом начале говорил…

— Ну да, конечно. И, разумеется, в делах Серова-Писателя вы не участвовали?

— Послушай… Капитан Шульц! — Максимов смачно, с нажимом произнес фамилию опера (которая казалась ему какой-то анекдотической и мешала серьезно относиться к ситуации). Ты не можешь не быть в курсе, что меня уже допрашивали по этому делу. Что я в «Крестах» даже сидел. Под следствием. И что меня выпустили — за отсутствием состава.