И в этот момент Ромка называет кэф.

— Карту. Один к тридцати шести.

Я на самом деле думаю, что ослышался.

— Что? — переспрашиваю я. — Ты что, упоротый?

— В чем проблема? — улыбается он. — Я выбрал коэффициент один к тридцати шести.

— Зачем?! — восклицаю я.

— Что, не сможешь меня пристрелить? С незнакомыми людьми играть легко, а с друзьями? Еще не разу не играл? В меня сможешь выстрелить?

Я рассматриваю бывшего напарника, а тот улыбается, как ни в чем не бывало.

Этот ублюдок сидит и смеется мне в глаза. А пока я пытаюсь сообразить, что ему сказать, он добавляет:

— Карту, Леха, карту.

Он не нарушает правила. Он не волнуется. Он ведет себя как глупый наивный идиот, но я общался с ним достаточно, и знаю, что он не идиот. Далеко не идиот.

— Ты… тебе что-то удалось узнать? — осторожно спрашиваю и даже немного подаюсь вперед.

— Я каждое мгновение узнаю что-то новое. — отвечает он. — Лех, мы играем, или как?

— Ты ведь не будешь просто так рисковать, Рома? Ты что-то знаешь?

И он повышает голос. Он, не я — требует, чтобы игра шла по правилам. А по правилам — это значит и без лишних вопросов.

— Я выбрал карту! Коэффициент один к тридцати шести!

— Карта, принято. — цежу я сквозь сжатые зубы. — Назовите вашу карту.

— Ну… даже не знаю… — он смотрит на меня с издевкой и даже наслаждается ситуацией. — Давай наверное семерку червей, а?

Я молчу и сглатываю слюну. Кажется, слишком гулко. Рома перегибается через стол и раздельно чеканит:

— Семерка червей.

У меня только один вариант для дальнейших действий.

— Семерка червей, принято. Ставки сделаны, ставок больше нет. Пожалуйста, снимите карты.

Он слишком небрежным движением сдвигает карты. Практически не глядя на колоду.

— У тебя нет шансов. — моя ненависть к нему зашкаливает, но ему плевать.

Я переворачиваю карту.

Рома сидит, развалившись на стуле. Закуривает еще одну сигарету, наблюдает за мной, ухмыляется.

Это игра. Такие правила. Я тоже когда-то сделал ставку, и только что ее разыграли.

Я достаю Дезерт, кладу его на стол рукояткой вперед. Кажется, сейчас я узнаю ответ на тот вопрос, который мне не давал покоя все время, пока я тут сидел. Правда, вряд ли сейчас это актуально.

— Лех, напоследок… — просит Рома и тянется к пистолету. — А откуда тут свет?

— Пошел ты… — бросаю я и показываю ему средний палец.

Он продолжает улыбаться, когда стреляет в меня.

Я лечу куда-то в темноту, и даже не знаю, вверх или вниз. Мимо меня пролетает окурок «Мальборо», хотя возможно, мне это только кажется.

Последнее, что я слышу — это бодрый Ромкин голос, радостно произносящий кому-то:

— Поздравляю, ваша заявка принята…

© 28 мая, 2010