— Это ты верно сказал, ни духу. Умер Леха. Погиб.

— Как так?! — выдохнул Митя.

Я сделал скорбное выражение лица, отвернулся в сторону и тихо сказал:

— А вот так. Стал на подоконник и… Пятый этаж, внизу асфальт.

Говоря эти слова, я вспомнил этот случай и чуть вздрогнул.

— Даааа… Леха всегда летать хотел. — фраза у Митьки получилась какая-то неловкая и мы замолчали; то ли поминая покойного, то ли не зная, что еще сказать.

— Ну а сам-то ты как, Женька, а? — нарушил молчание Митя.

— Да все так же. Потихоньку, помаленьку… Вот, в писатели кинулся.

— В писатели?

— Ага. Роман пишу. Точнее, уже дописал, сейчас издал пробную партию. Под псевдонимом. Все-таки страшно немного — вдруг не понравится читателю?

— А о чем роман, если не секрет? — поинтересовался Митя.

Я пожал плечами:

— Вообще-то, знаешь, я первый раз пробую себя на этом поприще, но… Мне кажется, роман получился хорошим. Юмористичный роман о похождениях одного солдата, действие происходит на фоне Первой Мировой войны…

Мне бы сразу обратить внимание на то, как изменилось выражение лица Мити, но я уже слишком увлекся.

Как говорится: "и тут Остапа понесло".

— … всюду тайная полиция, доносы, аресты, а в центре внимания простой обыватель, попавший в армию…

— Женя… — хриплым голосом перебил меня Митя. — … ты ничего не напутал?

— В каком смысле? — недоуменно спросил я.

— Это т_в_о_я книга?

— Ну да. А что?

— А то, Женя, — гневно бросил мне в лицо Митя, — что во-первых, плагиат — это последнее дело, а если этот плагиат еще и украден у друга, то… За это морду бьют!

— Митя, объяснись немедленно, что ты имеешь ввиду?! — возмутился я.

— Что?! А вот что! — с этими словами Митя задрал свитер и я увидел заткнутую за пояс брюк большую красную книгу в твердом переплете.

Книгу, точь в точь похожую на экземпляр моей пробно изданой рукописи!

— Митя, это же моя…

— Твоя?! — страшным голосом вскричал Митя, бросая книгу на лавочку между нами. — Твоя?! Это моя книга!

— Позволь, Митя…

— Не позволю! Эту книгу написал я! Ночами не спал, недоедал, все время писал… а ты, скотина, украл ее?

— Да ты псих, Митя! Эту книгу написал я! Я не спал ноча…

— Я псих?! — Митю перекосило, он вскочил с лавочки и бросился на меня с кулаками.

Хотя по комплекции я несколько покрупнее, чем Митя, совладать с этим взбесившимся "писателем" оказалось непросто. Несколько его ударов достигли цели — левый глаз мгновенно заплыл, а на губах я почувствовал солоноватый

вкус крови. Но ему тоже досталось — я со всей силы врезал Мите в пах и он согнулся, что-то неразборчиво крича. Я сразу обхватил его за горло и стал душить, но Мите удалось вывернуться и мы покатились по траве, вцепившись друг другу в глотки.

Я чувствовал, что задыхаюсь, но мне было на это наплевать. Свои пальцы я крепко сжал на Митином горле и отпускать не собирался.

Так же, как и он.

В глазах темнело, я уже ничего не соображал; откуда-то издалека в мое сознание врывались чьи-то голоса: "Отпусти! Давай! Осторожно!". Потом я почувствовал укол в правом предплечье, а через несколько секунд я потерял сознание.

Два санитара в белых халатах стояли возле серого пятиэтажного корпуса психиатрической лечебницы и курили. У одного из них в руках была большая красная книга, на которой темно-синими буквами было оттиснуто:

ЯРОСЛАВ ГАШЕК ПОХОЖДЕНИЯ БРАВОГО СОЛДАТА ШВЕЙКА

Санитар без интереса перелистывал книгу, иногда задерживаясь на ярких цветных иллюстрациях к роману.

— Чего они не поделили? Вроде смирные такие… И, кажись, друзьями были… — задумчиво пробормотал он.

— Психи. — равнодушно бросил другой. — Один вон птицей себя представил и с пятого этажа упорхнул башкой в асфальт, мозги на несколько метров разлетелись. Эти вот из-за книги поскубались. Кто знает, что у них в головах?

Он затянулся, отбросил в сторону окурок и повторил:

— Психи.

© Copyright: Чубарьян Александр, 2002

Свидетельство о публикации № 2201150018

- Это короткошерстный терьер. — авторитетно заявил мой приятель, когда мы с ним гуляли по Птичьему рынку. Палец его ткнулся в рыжего щенка и замер в этом положении.

— Сам ты терьер! — ужаснулся я незнанию своего товарища. — Это таиландский пудель.

— Да ты чего! Ты глянь на его окрас…

— Причем здесь окрас, вон у него хвост как…

— Кто ж по хвосту породу определяет? — влез в наш спор продавец щенка. — по ушам надо смотреть. Вы, господа, видите перед собой редкостный экземпляр карликовой шотландской таксы.

— Да какая же это такса, терьер это! — не сдавался мой приятель.

Через полчаса щенка уже обступила приличная толпа собаководов и любителей. Назывались такие породы, как бразильский рыжий терьер, помесь пикинесса и чау-чау, просто дворняга.

— Да не дворняга это! — кипятился продавец. — Я вам сейчас документы покажу.

— В задницу засунь себе документы! — презрительно выкрикнул какой-то мужик в очках. — Я тебе сам какие хошь документы покажу, знаем мы это!

Дело подходило к драке и тут в центр толпы протиснулся милиционер.

— В чем дело? — хмуро поинтересовался он у меня. Я объяснил суть проблемы.

Милиционер с минуту подумал, а потом нагнулся к щенку.

— Ты кто? — грозно спросил он щенка в мгновенно наступившей тишине.

— Эрдель-терьер. — тоскливо вздохнул щенок. — Честное слово, эрдель-терьер.

Милиционер повернулся к толпе:

— Всем ясно? Тогда расходитесь. Нечего тут митинговать.

Выходя с рынка, мой приятель остановился.

— А все-таки интересно, такой маленький, а уже знает свою породу.

— Акселераты. — поддержал его я. — Сейчас их много таких, способных.

***

© Copyright: Чубарьян Александр, 2002

Свидетельство о публикации № 2201150019

Пусть проклято всё будет в мире

Где мы живем и раньше жили

Законы, рамки, постулаты

Вся нищета, тот, кто богатый.

Анафема на ваши главы

Пусть упадет аки булава.

Чтоб пошатнулось мироздание

Чтоб отовсюду шли стенания

Дома сравнялись все с землёю

И чтоб залилось всё водою

Я проклинаю тех, кто верил

И тех, кто смуту в разум сеял

Кто людям нес добро и радость

И тех, кто приносил лишь гадость

Работал кто в последних силах

И кто тянул из них все жилы.

Я проклял тех, кого не знаю

И тех, кто рядом окружает

Пусть будет проклята погода

Причем в любое время года

И к гневу Божьему взывая

Всего я больше проклинаю

Стихотворение вот это,

Себя, бездарного поэта.

***

© Copyright: Чубарьян Александр, 2002

Свидетельство о публикации № 2201180003

- Наказание за нанесенный ущерб, обиду… — медленно произнес Рома.

— Месть! — воскликнули мы с Валеркой почти в один голос.

— Девять букв, вторая "о", предпоследняя "и". - буркнул Рома и мы озадаченно замолчали, пытаясь сообразить, что это такое.

Слово вертелось на языке, но вспомнить его никак не удавалось.

— Давай дальше. — неуверенно пробормотал Валерка, но тут Рома оторвал голову от газеты и глянул в окно.

— Аллес, мужики, пора по домам.

Автоматически мы тоже посмотрели на улицу. В свете фонарей был виден знакомый силуэт девушки, стоящей возле одного из фонарных столбов аккурат напротив нашего окна.