Но вернёмся к вопросу питания.

Прислали одному мальчику в погонах из дома сало. Вроде доехало путём. А надо сказать, что посылки можно хранить в канцелярии, дабы вся рота сразу не угостилась, без особого на то желания хозяина посылки. Так, смотрю, мальчуган сало в роту забирает. А сало - это закусь... значит, надо ловить пьянку. Начинаю ловить - не ловится. Все, могущие её учинить, на виду и при деле. Рота готовится к БСВ (боевые стрельбы взводов). Снаряжаются ленты для БМП-2, перетряхиваются вещмешки, оружие чистится... в общем, все косорезы на виду.

И тут до меня доходит...бляаааааааааа...

- Кустаревский!!!! Дневальный... старшину ко мне, быстро.

Жду, пока из кладовой не выходит спиной Егор, чего-то там указывая каптёру по поводу фляг и бирок.

(Долбаные бирки... солдат без бирки, как пизда без дырки... сколько их не делай, обязательно найдётся на смотре один урод, у которого она "во токо шо... токо шо была"... Но очень полезная хрень... вот по такой бирке спалились два дурака, нёсшие гранату на продажу. Цена гранаты ими назначена была простая - две бутылки водки... гранату несли в вещмешке с картошкой...  пытались бежать от патруля... бросили мешок и съеблись... а на нём -бирка с фамилией хозяина мешка... амба)

- Вызывали??? - поворачивается ко мне.

- Вызывают блядь в колхозе, Кустаревский... А где Кузя??

- Я его за проволокой отправил... и там по мелочи надо...

- Ты отправил, или он сам вызвался??

- А чо??

- Через плечо... сам??

- Ну, он мне давно обещал ещё траков для новой "машки" (это такая тяжеленная штукенция, которую обшивают шинелью или ещё какой шерстяной тканью и натирают ей полы, возя туда-сюда по взлётке) приволочь... у него зёма в бронелобых ходит...

- Бля ...Егор... срочно его искать - и ко мне... когда ты его отпустил?

- Час... может, больше... да не чухнет он... товарищ лейтенант... чо я, Кузю не знаю?? Стопудово говорю... у него мозгов не хватит, - и тут же в сторону расположения, - Атемасов, я тебя закопаю щя... где, блядь, списки на третий взвод??

- Егор, ко мне Кузю... ищи где хошь... кидай всё и давай этого кренделя ко мне...

- Есть!!... - и опять в располагу, - Золотоооой!!!!... слышь??? Где там у Кузи зёма?? Где??? Ты знаешь сам??? Вот и пиздуй туда.... 15 минут времени, и ты здесь вместе с ним, иначе я из тебя Говняного сделаю... Чего?? Да мне по хуй... ищи где хошь... твой кореш? Вот и ищи...

Нашли через два часа. Кузя спорол два кило сала в одно лицо. Я думал, он сдохнет. Промывали в санчасти. Откачали... только вот нахуя??

(Гранату в вещмешке продавать носил именно он.)

Чувство голода - очень сильное ощущение. Постепенно тебе становится по хуй на всё, кроме своей утробы...тут хошь не хошь, а мозг ищет пути насыщения плоти, в этот момент служба идёт по пизде. Но страшно не это, страшно, что по пизде идёт и сам мозг. У меня был боец, который умудрился спиздить вывешенное на просушку бельё и тут же!!! на местном рынке!! встать им торговать, после безуспешной попытки обменять. Рынок - 8 столов-лотков, все всех знают. Так его патруль и взял. А я потом был вынужден возвращать трусы и простыни начальнику связи бригады. Он высказался по этому вопросу так, что я, придя в казарму, впервые в жизни уебал со всей дури человека (отличившегося беспримерным аппетитом) табуреткой.

Вообще, в армии нужно в первую очередь следить за гигиеной, это и утреннее умывание, и обязательное мытьё копыт после дня в сапогах. Форму тоже надо чистить, сапоги вообще безоговорочно должны блестеть... внешний вид солдата - это и его щит. Видишь, что стоит чмо засаленное, и чё-то ещё хавальник разевает... ну, и с пинка его... (если, конечно, он не в робе, например, в парке на технике...там и я чумазоидом бродил). А стоит солдат - сам себя уважает... чист, выбрит... в глаза смотрит. Можно и послушать, что он говорит.

Во-вторую - учиться терпеть голод и стараться не ронять своё достоинство ради куска хлеба или относительной безопасности. Учиться драться за себя... пусть даже один против толпы... толпа тоже ведь из людей... ну, отпиздят раз... ну, два... зато ты уж кому-нибудь, но хоть раз  да заедешь в челюсть. А кто хочет в челюсть? Правильно... никто... да и стрёмно от духа в бубен выхватывать, и идут доёбывать Примуса какого-нибудь, а не тебя.Это тяжело делать до первого шага на защиту своего достоинства. Морда-то отрастёт, а вот согнутый хребет распрямлять тяжко. Авторитет теряется в секунду, а нарабатывается ой, как сложно. Сначала ты работаешь на авторитет, а потом он работает на тебя. Это аксиома.

Ну, и в-третьих - нужно понять, кто командует тем подразделением, куда ты попал. Это может быть и сержант, и комбат, и вообще командир другой роты. Но обязательно есть тот, кто рулит. Вот именно такого и надо искать, а дальше определяться... если это гоблин старослужащий, пользующийсяущербностью ничего не могущих офицеров - это один вариант... если это всё-таки командующий в роте офицер (в 90% случаев именно так и бывает), то вот его команды надо исполнять, и на остальных класть хуй. В армии рулит единоначалие. И это правильно... когда до хрена командиров, и ты пытаешься исполнить все их приказы, получается такая хрень, которую вовек не исправить.

Можно много чего ещё понаписать, но главное - это вот эти три момента... если ты их решаешь, то, считай, 50% проблем со своей жопы снял. Остальные пятьдесят твоя дурная башка организует самостоятельно - обязательно. Это армия... в ней можно делать всё... хоть жену комбата раком на взлётке... только вот залетать нельзя. Комбат, он ведь расстроится. А когда расстраивается командир - подразделение начинает огорчаться пуще него. Примета такая.

Удавить бойца, если ты знаешь, как правильно пользоваться властью - раз плюнуть.  Любого. На любом сроке службы. Национальность тоже похуй. Но надо з н а т ь,  на какую кнопку давить. Это уже высший пилотаж... когда хватает одной беседы.

"Шаботукова не бей - просто посади на местную губу... суток на трое... чужая чурка на губе всегда за праздник... земляки вряд ли караулу чо предъявят за него, он им похуй... а караул вымоет этим Шаботуковым сортир и все полы на губе, попутно отпиздив за все обиды от черножопых... вернётся шёлковым..." - Вадим.

Чурки в армии. Мдя... это, конечно, пиздец. Но, сказать по чести, у меня до сих пор двойственное впечатление. Стая зверей - это стая зверей. Если дошло до противостояния, то надо гасить ближайшего на поражение с максимальной жестокостью, но лучше до этого вообще не доводить. Они тоже умеют гасить, и не хуёво.

(В кочегарке однажды меня, по сути, спасла лопата, которой я со всей дури уебал по ногам одному из троих, кинувшихся на меня. При этом в морду я уже успел схлопотать, и заливал бушлат кровью из разбитого шнопака. Узкое пространство котельной не позволило всем троим кинуться с разных направлений, а завывающий товарищ, катающийся и держащийся за ногу, охладил их пыл. Пиздиться пришлось потому, что эти зверьки пришли мыться. Для кочегаров предусмотрен душ... с горячей водой... котельная ведь, как-никак. В ДОСах воды может не быть вообще никакой, а тут даже горячая. А я зашёл проверить, не выебли ли ещё моего Батона, ставшего бессменным старшим котельной, в жопу кочегары. Батон, как обычно, кидал уголь, два кочегара были в проёбе, а в душевой мылись чурки из РМО. Для них вопросы с орущими лейтенантами, да ещё и не богатырского вида, решались просто.)