Поиск
Придуманная жизнь
Придуманною жизнию
Жить — малая вина.
Причины я не вызнаю.
…В иные времена
За пышными сугробами
Усадьбы на юру…
Но днями, столь суровыми;
Играя в ту игру,
Опять с утра про ментики
Гусарские писать,
Друг другу комплиментики
Изящные бросать?
Недавно
Мрачен и завистлив,
Карандаш слюня,
Худшее замыслив,
Смотрит на меня.
О победном бое
Объясняет мне.
А, само собою,
Не был на войне.
Учат импотенты
Вздохам до зари.
А не компетентны,
Черт их подери!
«Полагаю, не был комом…»
Полагаю, не был комом
Даже самый первый блин.
Но, пройдя путем знакомым,
Жизнь сошла уже на клин.
Где-то молодость хохочет…
Жизнь сошла уже на нет.
И горбатиться не хочет
Мой сосед за сто монет.
Хочет он сидеть на сквере,
Где дрожащая заря,
Пребывая в твердой вере,
Что прожил свой век не зря.
А как все не знал покоя,
Вкалывал, курил «Прибой»
И не ведал, что такое
Рок, тем более «Плейбой».
«Пенсионеры нынче строят домики…»
Пенсионеры нынче строят домики,
Вступили дружно в кооператив.
Хватились, правда, поздно,— тоже комики,
За шестьдесят судьбу перекрутив.
Но, боже мой, места какие отчие:
Болотце, перелесок — благодать!
Но, боже мой, собранья эти общие
Сейчас никто не станет покидать.
Заката пламенеющая живопись..
И не одну клубнику да салат,
А для души рябинку или жимолость
Сажает растревоженный собрат.
Так дети, в школе пишущие прописи,
Порою пребывают в забытьи…
Не торопитесь! Что ж вы всё торопитесь.
Не надорвитесь, милые мои.
Уходит наше поколенье
Уходит наше поколенье,
Стихает песня за холмом.
Ему не нужно поклоненье.
А все, что было, в нем самом.
Иные, те поодиночке
Догнали молодость свою.
А здесь Отечества сыночки
Бредут пока еще в строю.
Но пыли нет густого слоя
На бледных лицах в этот раз.
И нет призывных женских глаз,
И нет мальчишек возле строя.
И здесь, конечно, не парад,
Хоть эти желтые медали,
Что нам потом зачем-то дали,
Под бледным солнышком горят.
Чуть проку в тезах-антитезах:
Давно сошли окоп и дот,
Но поколение идет
На костылях и на протезах.
Идет, где речка и откос,—
Одних привычно раздражая,
Другим оно судьба чужая,
Но третьим дорого до слез.
Отчет
Дедушка недужный,
Вроде бы ненужный,
Старый, как черт,
Пишет отчет:
«Огурцов купил на рынке
2 кг по 40 коп.
300 грамм парной свининки
И петрушку, и укроп…»
— Дед! Дружочки на скамейке.
Жми в компанию свою…
— Отчитаюсь до копейки
И пойду. На сем стою…
Знать, еще на молочишко
Есть внучатам в смете той.
…Лет последних мелочишка,
Сдача с жизни прожитой.
Поэты
Афанасий Фет
И Роберт Фрост.
Их могучий свет,
Их мощный рост.
Утром солнца столб
В воде живой.
Ночью звездный сноп
Над головой.
А характер крут,
Но под замком.
Деревенский труд
Вполне знаком.
Этот сельский след
Не так-то прост…
Афанасий Фет
И Роберт Фрост.
Некрасов — Фету
Качается веточка.
Некрасов до свету
«Милейший мой Фетушка» —
Так пишет он Фету.
О чем? О Тургеневе,
Окончившем повесть,—
Почти как о гении,
Но это не новость.
О горничных встреченных,
Что свойственно барам.
А сверху помечено:
Ораниенбаум.
И упоминаемы
Различные страны,
Авдотья Панаева
И личные планы.
Нет лишнего следышка
В посланье… И все же
«Милейший мой Фетушка» —
Иного дороже.
Перейти на страницу:
Изменить размер шрифта: