За окном морось сменилась дождем, монотонно постукивающим по водоотливам окон. Я нервно барабанила по полированной столешнице, размышляя о том, что если человек лузер, то это карма, а не стечение обстоятельств. Настроение не улучшилось. Часы показывали половину пятого. Боже, еще полтора часа до конца нудного, похожего на все прочие, трудового дня!

— Не подходит! — категорично заявила Валентина Петровна, глядя, почему-то, на меня.

— Что? — я, признаться растерялась. Отвлекшись, совсем потеряла нить нашего предыдущего разговора.

— Мандатра — не подходит! — припечатала дальняя родственница директора. — Тама восемь букв, а надо семь.

Клавдия Семеновна с Лидочкой даже не сдерживались. Они откровенно смеялись. Тихо. По бабски всхлипывая. До слез. А мне… Мне почему-то стало противно и совсем грустно.

— Не тама, а там! — выпалила я опешившей любительнице кроссвордов. — Не мандатра, а ондатра!

Задунайская покраснела как вареный рак и надула щеки, ее крошечные глазки забегали. Видимо под дешевой химической завивкой скрипели шестеренки. Их владелица соображала, что мне ответить.

— Ну, правда, Валечка, — попыталась сгладить неловкую ситуацию Клавдия Семеновна, — раньше же ондатровые шапки носили, а не мандатровые.

Лидочка снова всхлипнула, зажав рот ладошкой. А я вскочила с места.

— Ксюша, тебе плохо? — закудахтала наш ветеран.

— Плохо! — простонала я. — Мне очень-очень плохо!

— Беги тогда домой, девочка! — улыбнулась мне добрая женщина. — А Генриху Всеволодовичу, если он появится, мы ничего не скажем!

Она грозно посмотрела на Лидочку и Валентину Петровну. Умела Клавдия Семеновна быть убедительной. По их лицам я поняла — не скажут. Поблагодарив свой ставший родным небольшой коллектив, поспешила покинуть душный кабинет.

Хотелось воздуха, ветра в лицо и хоть на секунду ощутить себя свободной от работы, от суеты, от обязательств. Накинула в гардеробе куртку и вылетела на улицу, с удовольствием вдохнув аромат опавшей листвы. В сумке раздался до боли знакомый рингтон. «Идут в поход. Два ангела вперед, один душу спасает, другой тело бережет» — мелодично пел Чиграков, пока я искала телефон.

Номер звонившего не определился. Странно. Мне редко звонили незнакомцы. В рекламных акциях я не участвовала, а круг друзей и знакомых у меня не так велик. Телефон не умолкал. Оставалась еще надежда, что просто ошиблись номером.

— Алло, — голос свой я не узнала, он почему-то дрожал.

— Соколова Ксения Сергеевна? — поинтересовался вежливый и очень приятный женский голос.

— Да, это я.

— Вы подавали документы в УРСС. — Не спрашивала — констатировала девушка.

— Э-э… Да, кажется… — соображалось отчего-то с трудом.

— По результатам вашего теста вы прошли первый тур на зачисление в наше учебное заведение. Чтобы пройти второй, вам необходимо завтра явиться к 10.00. Адрес я вам скину SMS — сообщением.

— Ка… какой адрес? — понимаю, что туплю по-черному, но поделать ничего не могу. Уж слишком звонок неожиданный.

— Адрес нашего университета, разумеется. — Девушка хоть и удивилась, но все же разъяснила для особо непонятливых. — Не забудьте, Ксения Сергеевна, ровно в десять утра, кафедра прикладной магии, аудитория 13–13.

— Прикладной чего?!!

— Магии! — как для дауна повторили мне. — Вы точно Соколова Ксения Сергеевна?

— Да, это я. — Разговор понесся по новому кругу, вызвав стойкое чувство дежавю.

— Ждем вас завтра, не опаздывайте. Всего доброго. — Попрощавшись, девушка прервала звонок.

— А… завтра же суббота… — сказала я уже притихшему мобильнику. Как будто он мне мог ответить или хотя бы дать совет.

Надо же. Кафедра прикладной магии. Держи карман шире. Наверняка какое-нибудь сборище по продажи очередной никому ненужной ерунды.

Телефон пиликнул. Пришла SMS. Адрес был. Улица незнакомая — Лесной тупик дом 13. Нужно посмотреть по карте, как только домой доберусь. Словно в ответ на мой немой вопрос пришло еще одно сообщение. В этот раз MMS.

На карте города подробно обозначена схема проезда к университету.

Чем дальше, тем страннее. Это точно какой-то развод с целью выманить у меня доверчивой кровно заработанное.

— Не пойду! Слышите? Не пойду и все! И пусть ваши завлекательные красавцы другим подмигивают! — сказала я телефону, но он промолчал. Зато проходившая мимо старушка посмотрела на меня подозрительно, а потом, немного отойдя, украдкой перекрестилась.

Батюшки, да меня уже за сумасшедшую принимают! Решение принято — к черту все сомнительные сайты. Завтра законный выходной и я буду спать до самого обеда.

Она спросила: «Веришь в знаки?»

«Не верю!» — отозвался я.

Она в ответ: «И я не верю!»

И повернула под кирпич.

Надрывался будильник. Вставать категорически не хотелось, но противная мелодия продолжала бить прямо в мозг. Кряхтя, я все же отключила раздражитель и нашла в себе силы разлепить веки. Мобильник еще раз пиликнул, уже новым набором звуков, сообщивших о пришедшем сообщении. Неужели, в такую рань один из неутомимых банков одобрил мне очередной ненужный кредит под грабительский процент? Зевнула так, что пришлось придержать ладонью челюсть, чтобы ненароком не вывихнуть и потянулась за телефоном.

«Лесной тупик, дом 13. Кафедра прикладной магии. Аудитория 13–13. 10.00»

Кому-то очень нужно мое присутствие на этом странном собеседовании. Точно очередной сетевой маркетинг. Тащиться через весь город, в свой законный выходной день, чтобы посмотреть на зомбированных опытными психологами людей, уже вполне готовых отдать свои деньги очередному дядюшке Сэму, или Питеру, или даже Ирме Игоревне Ганипальской. Не в этом дело. Имена меняются, а сценарий всегда один. И все же… Что-то определенно не давало мне покоя. Словно этот неведомый УРСС манил меня, как тропическая раффлезия, раскинув свои зловонные мясистые лепестки, притягивает наивных и доверчивых мушек. Эх, кровать тоже манила, но значительно меньше. Тем более, SMS окончательно отогнало сон. Надо хоть с картой свериться, где находится такая улица. Ни о каком тупике мне слышать не приходилось.

Последний раз сладко потянувшись, прошлепала босыми ногами до стеллажа с книгами и, выудив атлас города, погрузилась в изучение карты. Странно, но никакого Лесного тупика в списке улиц не значилось. Я вернулась в кровать и сверилась с маршрутом, который мне вчера прислали. Там загадочный адрес был. Удивительно, и там и там присутствовали Объездное шоссе, торговый комплекс «Осиновая роща», улица Предпортовая, а вот Лесной тупик… На карте из MMS он был, а в атласе отсутствовал, а на его месте расположилась парковая зона. Странное несовпадение подстегивало к действиям.

На самом деле, что мне стоит? Ну, съезжу, ну, посмотрю одним глазком, что меня обманули и тут же вернусь домой. Зато буду знать точно — верить сомнительным сайтам нельзя!

— Улица Предпортовая! — прокашляли динамики. — Конечная.

Знаю-знаю! Осенний ветер подувал тонкую курточку насквозь. Небо хмурилось, но дождя пока не случилось, что само по себе не могло не радовать. Зонт я благополучно забыла дома. На автобусе пришлось трястись долго. Город наш хоть и не огромный, но вот в этой его части мне бывать точно не приходилось.

Небольшие частные домики с яркими, крашеными заборчиками, тихие улочки, собаки лают. Неподалеку примостился небольшой торговый комплекс «Осиновая роща». А вот вдалеке, среди парковых деревьев виднелись многоэтажные здания. Причем, на жилые они походили мало. Скорее, эти строгие конструкции из стекла и бетона напоминали бизнес центры. Такое соседство показалось мне неожиданным и даже странным. Да у нас и в центре таких шедевров современной архитектуры не найдешь, а тут окраина.

Людей вокруг почти не было, а до Объездного шоссе топать, по моим подсчетам, предстояло прилично. Что ж, до загадочного собеседования оставалось еще полчаса. Успею. Подняв воротник, я побрела по тротуару, шурша опавшей листвой.