Мир обречён, поскольку тишина лишь
передышка в бешеной работе
бессчетных механизмов, псевдоплоти,
что страсти обезумевшей верна.
Мир гибнет. И певучая Десна
светло грустит на каждом повороте,
и цапли в перепуганном полёте
так шеи выгнули, что эта кривизна
и ивняков, к воде прижатых, купы
каких‑то выпрямлений жутких ждут…
Понтонный мост. Стальной провисший жгут.
И мужики затихли у перил.
А рядом рыб серебряные трупы
грядущий день уныло выносил.