— Мне бы ботиночки зимние или кроссовки тёплые…
— Размер?
— 45, 46…
— Вот, пожалуйста, примерьте эти кроссовки. Для зимы самое то, тёплые, высокие, не промокают, не скользят и всего сто баксов.
— А дешевле ничего нет?
— Есть, но хуже.
— Хуже мне не надо, у меня уже есть одни, хуже некуда, во, полюбуйтесь!
— Как это так случилось?
— Да собственно вот так и случилось.
— А на вид вполне классная подделка на CAT, только вместо А, букву M написАли, сразу и не разглядишь, и прошиты аккуратно…
— Ага, только клей уроды зажали… где у вас тут мусорка, туда их…
Кроссовки зашнуровал, к кассе подхожу, заплатил кровную сотню, нет, спасибо, носки в комплект ВСЕГО за 15$ мне не надо. И вроде бы всё хорошо, и вроде бы всё замечательно, а-н-н-нет… выхожу из магазина, и тут «вот тебе, бабушка, Юрьев день»…
— Ну, здравствуй дорогой, я из секьюрити.
— Здрасти…
Прямо как стена передо мной вырос. Тут же профессиональным взглядом на заднем плане замечаю классического Man in Black: чёрный костюм, тёмные очки, в ухе рация, все дела, а фигли там мелочиться, случай то серьёзный, не каждый день у пассажира подошва с железкой отваливается.
Всё, думаю, вот он мой трындец, вот и прилетели, здравствуй Канада и прощай. А этот секьюр в рубашке дорогу мне перегородил и давай вопросы недетские задавать, мол, с обновочкой тебя, классные кроссовочки, носи на здоровье, а старые куда дел, не будешь так любезен их показать, и паспорт тоже и билет… — сам улыбается, а глаза такие недобрые-недобрые…
Пока не расстреляли или как минимум не повязали на месте, из кармана широких штанин достаю свою карточку работника аэропорта (слава провидению, взять с собой догадался). Показал ему и давай объяснять, заикаясь через слово, мол «мужик, я свой, гадом буду, точнее не я, а китайцы гады, клеить не умеют, железо пихают!» Принёс из мусорки ботинки, показал, тут Man in Black подошёл, вместе поприкалывались. Все вместе дружно прокляли безруких китайцев. На том и разошлись.
Сижу, ожидаю посадки, немного успокоился. Да, думаю, поездка только начинается…
* * *
Летим в Будапешт. Я вот считаю так: стюардессы — это лицо авиакомпании. В третий раз повторюсь и не устану: стюардессы KrasAir — красота неземная, Continental — шикарны по-своему, но вот Malev откровенно меня разочаровал. Взрослые тёти с уставшими сонными лицами. Но, нужно отдать им должное, профессионализм у них уже на уровне инстинктов. Вот представьте себе, идёт стюардесса по проходу, толкает тележку с напитками перед собой, лицо темнее тучи, взгляд потухший. Но вот она обращается к пассажиру:
— Mit szerente inni?
И буквально в долю секунды лицо её светлеет, милейшая улыбка, сияющие глаза, лет на десять моложе. Блеск и красота. Но вот получив ответ…
— Beer please.
Она отворачивается и прямо в одно мгновение взгляд её гаснет, улыбка стирается, тучи возвращаются. И вот она протягивает стакан, загорается в улыбке вновь, да и я вроде улыбаюсь…
— Thanks:)
— You are welcome:)
Раз, и снова погасла. Будто и не сияла. Я думал, ну может только она одна из экипажа такая, ан нет, присмотрелся — они все здесь такие. Странно это всё как-то, но профессионализм — однозначно заслуживает уважения.
* * *
Проспав пять часов в транзитном зале в Будапеште, я таки вылетел через океан в сторону Торонто. Скоро сказка сказывается, да не скоро самолёт летит. Десять часов ёрзанья в кресле эконом класса — ещё та лажа. Сосед, венгр старый, всю дорогу дрых, храпел и сопел, в кресле предо мной ещё одно чудо развалилось, да так, что коленки мои просто вывернулись наизнанку. Но было что-то и приятное. На полтора часа сумел отвлечься от реальной действительности и в очередной раз с удовольствием посмотрел «День сурка».
Вот и этот полёт закончился. Во, думаю, собирая шмотки на полке, сейчас выйду из самолета и будет мне «Здравствуй западный мир». Ну, вышел я, а тут «Здравствуй Родина!». Прямо за дверью самолёта стояла работница аэропорта в до боли знакомом традиционном арабском платке…
«Это что ещё за шутки,
Я в полёте уже сутки,
А вернулся в Палестину,
Прям к арабам на чужбину…»
Не знаю почему, но, проходя мимо неё, я на секунду задержался и с нескрываемым удовольствием поздоровался «Шалом!» Зачем доколупался? — непонятно.
Дальше — веселее. Идём в сторону выхода, на дверях девочка проверяет паспорта «проходите… проходите… проходите… а вас, Штирлиц, я попрошу остаться…». Во, блин, взяли и отфильтровали меня из толпы, и прямиком на допрос к эмиграционному офицеру. Всё, о чём я мечтал после десяти часов отсиживания задницы в самолёте, так это ещё минут сорок постоять перед стойкой иммиграционного офицера:
«И шо вы, тётя, от меня хотите… Да, вот мой паспорт… не, в Канаде впервой… не, родственников нет… да, друг есть, Вовчик… да, жена дома… и дети… фотки? В багаже… не, в кошельке нет… в аэропорту работаю… не, здесь работать не собираюсь… не, ну если надо вам отойти — я без проблем подожду… и снова здрасти, не прошло и полгода… а вот в Америке был… виза где? В другом паспорте… конечно, могу показать… ну и что, что у меня два паспорта, оба израильских, оба настоящие… у вас нельзя — у нас можно… в старом паспорте срок истёк, дали новый, а старый не забрали, там виза в Америку ещё на пять лет… а мне не странно… не, ну если опять вам надо отойти — я без проблем подожду, а то у меня выбор есть?… И снова здрасти, год не виделись… третьего улетаю… вот и билет… кстати, там, наверно, мой багаж уже выкинули… хорошо не дёргаюсь… нет, билет продлевать не буду… кстати, у меня пересадка на внутренний рейс до Виннипега, а это другой терминал… хорошо, не дёргаюсь… хорошо, успею…»
Хрясь — печать в паспорт.
— Свободен.
— Что вы говорите, а как насчёт «Welcome to Canada» и всё такое?
— Вот ты сам себе и пожелал… ха-ха…
— Ну и вы, тётя, не болейте…
* * *
Где-то на полу одиноко лежал мой рюкзак. Подобрал, иду на выход. Подлетает тут же какой-то индус с тележкой в руках и чалмой на голове, цап у меня рюкзак, и в тележку.
— Э, алё, слышишь ты, старик Хатабыч, ты что, бесплатно что ли повезёшь?!
— No, sir!
— А ну ка, верни рюкзак на родину. Нашёл дурака, до автобуса вон десять метров.
На улице было темно и прохладно. Странно конечно, я вот думал, Канада — это снег, зима и морозы, а тут стою на улице в футболочке, дождик капает, неправильно это всё как-то. Ну, хоть автобус ждать не пришлось, залез, сел, посмотрел в окно и вслух так невзначай произнёс…
— Ну, здравствуй, Торонто, заждался меня, поди…
И вдруг за спиной…
— Синку, чи розмовляеш ти украiнською?
— Ой не, бабушка, тiльки трошки, я москаль.
— (непереводимая для москаля украiнська мова)
— Не лопочи ты так быстро, бабушка, я через раз тебя понимаю… подожди… Калгари говоришь?.. Леший его знает, я в Виннипег… сейчас у водилы спросим… ага… в том терминале… да нема за шо… спасибо… ну помогай тебе бог…
* * *
Так, это уже третий полёт на сегодня. Ну, хоть для разнообразия Air Canada, а то Malev за два полёта уже надоедать начал. Самолёт своими размерами и банальной задрипанностью напоминал чем-то обычный рейсовый автобус. Да и пассажиры все как один выглядели так, будто с работы домой едут. А может, так оно и было? Люди неторопливо заполняли салон самолёта, стюардессы откровенно зевали, за открытой дверью о чём-то спорили два пилота, щёлкая всякими тумблерами на панелях. Они бы ещё долго игрались, но в какой-то момент они всё-таки доигрались. Что-то щёлкнуло, свет погас, системы сказали УУУууу… и замолкли. В кромешной темноте лишь виднелись подсвеченные аварийкой пилоты с тумблерами в руках… и тишина… Но, слава провидению, через две минуты свет дали, и системы дружно сказали уууУУУ… и всё повторилось как в фильме «День сурка». Люди по-прежнему неторопливо заполняли салон самолёта, стюардессы по-прежнему откровенно зевали, за открытой дверью о чём-то по-прежнему спорили два пилота, щёлкая всякими тумблерами на панелях. И вдруг опять, что-то щёлкнуло, свет погас, системы сказали УУУууу… и замолкли. И опять всё погрузилось во мрак. И опять лишь виднелись подсвеченные аварийкой пилоты с теми же тумблерами в руках… и снова зловещая тишина… Во всяком случае, это уже не было такой неожиданностью, как в первый раз.