Подхожу ближе, нервы натянуты, словно струны гитары - проведи рукой и запоют. Но на лице этого не видно, оно серьезно, глаза смотрят в глаза. Шавки «короля» отступают ему за спину, им не тягаться со мной. Между нами расстояние в один ничего не значащий метр. Опираюсь боком о стену, скрестив руки на груди, в глазах немой вопрос «что тебе нужно?» и вызов, вызов, который он не может не замечать. Молчим, парень пристально изучает меня вновь. В его глазах интерес, любопытство, затаенная надежда найти себе достойного противника. Так и не иначе, он принимает меня за противника, не видит во мне равного своей венценосной персоне. Усмехаюсь, делая такое открытие. Значит, повоюем. В глубине души начинает зреть желание скинуть его корону, и примерить сей атрибут власти на свою белобрысую голову.

- Андрес, - четко говорит он и протягивает руку.

Смотрю на широкую ладонь с длинными ухоженными пальцами, словно на змею, что устроилась спать на мыске сапога, с гадливостью и осторожностью, но все же отвечаю на приветственный жест.

- Мэтью, - пожимаю ладонь и поднимаю на него взгляд, предварительно стерев оттуда все эмоции.

Шавки молча следят за развитием событий из-за его спины. Андрес не спешит отпускать свою руку, наоборот, медленно тянет на себя, упираюсь ногами в пол, чтобы не свалиться ему под ноги. Парень чувствует это и сам наклоняется ко мне, к моему уху, горячее дыхание посылает волны мурашек по коже.

- Это моя школа, - шепчет он, - хочу убедиться, что ты достоин учиться здесь.

- Кто бы сомневался, - хмыкаю я, резко отстраняясь и вскидывая полный ехидства взгляд - И каким образом ты хочешь это сделать?

- Все просто, - он улыбается, и его улыбка кажется открытой и теплой, но Андрес просто хороший актер, я не ведусь на это, - два спарринга с ними, - он указывает пальцем себе за спину.

Осматриваю своих будущих противников. Не удивлен тем, что все происходит именно так, ученикам закрытой школы тоже необходимы зрелища, а появление нового ученика - отличный повод им его продемонстрировать. Оба будущих противника больше и крупнее меня, не намного, но мы не в одной весовой категории. Они качки, которые травят свои тела кучей анаболиков, чтобы раздуться до размеров Шварценеггера. Они мне не конкуренты, их легко измотать, легко достать до болевых точек, легко ударить по слабым местам.

- Почему не с тобой? – задаю я вопрос, невинно хлопая черными пушистыми ресницами, хотя не хотел бы оказаться лицом к лицу с этим парнем. Андресу долго я не смогу противостоять. Но рискую, втягивая носом опасность, как гончая запах лисицы.

- Не царское дело, - ухмыляется он, принимая мою игру.

- Хорошо, где и когда? – достаю ключ от комнаты, поигрываю брелоком, показывая, что мы закончили разговор и пора расходиться.

- Завтра вечером, после отбоя за тобой придут, - Андрес разворачивается и уходит, шавки следуют за ним.

- Вот так вот, Мэт, - я снова разговариваю со своим отражением в зеркале, - тебя вызвали на дуэль. Ожидаемо, но все равно не по себе.

Роюсь в вещах, извлекаю на свет божий упаковку новых фунтов, интересно, а какой нынче внутренний курс обмена валют? Усмехаюсь и отсчитываю чуть больше чем двести долларов, но в родной валюте.

Вечер постепенно превращается в ночь, на часах только семь, а за окнами уже темно. Осень. За окнами осень, не смотря на всё, кажущееся летним, тепло. В открытое окно влетает прохладный, но свежий воздух. Странно, что в черной темноте не слышно ни звука, ни шороха, ни шелеста, ни других звуков природы, за окном вязкая плотная тишина. Закрываю створки, не хочу ее слушать.

Утром под столом протягиваю Джастину деньги, заодно поглаживая невзначай по коленке. А что? Мне предстоит зависнуть тут на долгое время, девушек нет, зато есть милый парень, с которым можно неплохо покувыркаться в постели. Он делает вид, что не замечает моих намеков, хорошо, пусть так, пока. Джастин кладет мне в руку пачку сигарет и зажигалку, незаметно прячу их в карман пиджака.

- Что, даже не пересчитаешь? – шепотом спрашиваю я, делая глоток кофе из крупной белой чашки.

- Я тебе доверяю, - отвечает он, тоже довольно тихо.

- Зря, - пожимаю плечами и делаю еще один глоток, обжигая небо.

- Возможно, - он улыбается и тоже пьет кофе. - Сегодня будет шоу? – резко меняет мой новый друг тему.

- О да, ворвусь с аплодисментами в вашу скучную жизнь, - я поднял глаза к потолку. Твою мать, он то же был белого цвета, прелестно, - Не забудь приготовить цветы, чтобы кинуть мне под ноги.

- Две гвоздики? – ухмыляясь в чашку, спрашивает он.

- Нет, букет красных роз в количестве пятидесяти одной штуки.

- Всерьез думаешь победить их? - легкий кивок в сторону короля и его свиты.

- Не думаю, я в этом уверен, - морщусь от того, что никто не хочет смотреть глубже, все видят только мою милую, нежную оболочку. - А ты, друг мой, делаешь ту же ошибку, что и Андрес, недооценивая меня и мои физические данные. Не смотри, что я маленький и красивый, почки отобью вмиг, - оскаливаюсь я.

- Верю, верю, - поднимает Джастин руки в примирительном жесте.

- Пойду я, - встаю и улыбаюсь Джастину, он понимает, куда я так тороплюсь перед началом занятий.

Всё верно, я иду в сторону туалетов. Пачка сигарет оттягивает карман приятной тяжестью, шаг становится все быстрее, дыхание тоже учащается. Вот и заветная дверь, кабинка, щелчок щеколды, касание желтого пламени к кончику папиросы и жадная затяжка. Выдыхаю через нос, чувствую весь аромат табака. Джастин принес хорошие сигареты, а не сырое сено, которое в рот не возьмешь. «Dunhill» - читаю на пачке. Сойдет. Белые струйки улетают к потолку, растворяются в воздухе, обволакивая меня своим запахом, по крови бежит никотин. Мой личный наркотик, от зависимости к которому не могу избавиться, и не хочу тоже. Мне нравится сам процесс, нравится подносить сигарету к губам, нравится затягиваться, наполняя свои легкие белым туманом, нравится чувствовать его вкус на губах, и нравится сочетание моей туалетной воды с сигаретным запахом. Это придает дерзости и сексуальности.

Бычок опаляет пальцы, бросаю его в унитаз, смываю. Я бы выкурил еще одну, но пора в класс. Опоздания на уроки под запретом, за них так же следует ждать болезненного и унизительного наказания. Господи, кто это придумал?!

В классе появляюсь последним. Стоун опять здесь. Стоит возле учительского стола и осматривает всех хищным взглядом. Вспоминаю, что хотел узнать у него о тренировках, но не решаюсь подойти, все же от меня ощутимо несет сигаретами. Вот Андрес уже унюхал. Поворачиваю голову на ощущение чужого взгляда, которое вновь свербит между лопатками, и вижу, как он словно волк, почуявший след, жадно втягивает носом воздух. Улыбаюсь ему, доказывая, что он не ошибся. Пусть знает, что я уже неплохо освоился.

Звонок, Стоун молча уходит, только скользит на прощание непроницаемым взглядом по фигурке Джастина. Дверь не успевает закрыться, как входит преподаватель. Снова старательно пишу лекции. Откуда только взялась такая тяга к знаниям? Но пишу на автомате, не разбирая смысла слов. Будто рука живет отдельной жизнью от мозга или управляется каким-то другим органом. Она пишет, а я думаю. Думаю о предстоящей драке. Просчитываю свои шансы, свои ходы. Наверняка, мы будем драться по очереди, хватит, надеюсь, у Андреса совести не ставить против меня этих двоих амбалов одновременно. Один удар кулака кого-то из них, и я буду валяться на полу с сотрясением мозга. Поэтому надо избегать близкого контакта. Измотать до ватных ног противника, потом один четкий удар и все. Только так смогу победить. Но вот, если с первым этот номер сработает, то второй может посмотреть и запомнить мою тактику, для него следует придумать новый номер.