Поиск
Влюбился в поэтессу
Когда-то я влюбился в поэтессу.
(Затмение случилося в мозгу).
Уж лучше б я запал на стюардессу,
Актрису, балерину, медсестру…
Ведь поэтессы – странные созданья:
Все чувства сублимируют в стихи.
Любовные стенанья и признанья
Для них – как перчик рыбкам для ухи.
Моя избранница была мне как невеста.
Всю нежность извергая из себя,
Она словес страстей лепило тесто
И выпекала чудо-кренделя.
Хоть я в карман за словом не полезу,
Могу беседу шуткой поддержать,
Но болтовня противна до зарезу;
И надоело мне почти полгода ржать.
Итак, средь платонических восторгов,
Я поцелуем ротик ей закрыл.
И – бац! Прямёхонько по морде
Пощечину внезапно получил.
И я ушел, побитый и унылый.
И дал себе навек такой зарок:
Любить поэток в виртуальном мире,
Но не тащить их в райский уголок.
Тестостерон
У каждого мужчины есть гормон;
Название его – тестостерон.
Благодаря ему крепчают мышцы
(Все бицепцы, а также ягодицы),
Растут усы и хочется влюбиться.
Приходится терпеть и чаще бриться.
А голос низкий тембр приобретает.
Характер закаляется, мужает.
От сил избытка – просто распирает.
Мужчина деву страстно обнимает
(Бывает, женщина потом рожает).
В экстазе так приятно вместе слиться!
Ну, иногда приходится жениться,
Под каблуком в итоге находиться.
Но всё-таки тут есть к чему стремиться:
Чтоб не унылы были наши лица
И чтоб в постель хотелось возвратиться…
О, как прекрасен и полезен сей гормон!
Тестостерон, тестостерон, тестостерон!
Тоненькая нить
Между нами протянулась
Очень тоненькая нить.
И душа аж встрепенулась.
И светлее стало жить.
Но нельзя ту нить потрогать,
Глазом – тоже не узрить;
Не порвать бы ненароком
Эту тоненькую нить.
Из чего та нить связалась,
Не удастся объяснить.
Просто вдруг так оказалось,
Что отдельно нам – не быть.
Сумасшедшее влеченье.
Чем его укоротить?
И замучили сомненья…
Не понятно, как тут быть.
Улучить хотя б минутку,
Чтоб тела соединить!
Слишком нежна, слишком хрупка
Эта тоненькая нить.
Вчера я обнимался
Вчера я обнимался со столбом,
Ведь пьян был вдрибадан, а он был трезвый.
Стоял я кое-как, уткнувшись лбом.
И столб стоял, поскольку был железный.
Меня в беде, как друг, он поддержал,
Не дал упасть, раскрыл свои объятья.
За это я его расцеловал.
Мы со столбом вели себя как братья.
Метель кружила. И вертелась мысль.
И вся земля предательски вращалась.
И только столб опорой крепкой был.
Душа моя пред ним как причащалась.
Когда прохожий, шедший к себе в дом,
Промолвил вслух: «Пить надо меньше, дядя!»,
Мой столб ответил (я молчал при том):
«Вот только без морали, бога ради!»
И тут я вроде малость протрезвел.
Про жизнь свою подумал: «Вот зараза!»
Столбу я крикнул: «Ну, прощай!» Шел снег…
Ответил столб: «До следущего раза!»
Поэты и пародист
Когда я вижу, как светлеют лица
(Коллеги улыбаются при мне),
Я понимаю, что не зря родился
И пародистом числюсь на земле.
Мне нравятся отточенные фразы,
Где логика и искренность царят,
Но неприятны болтовни миазмы,
Которые вердыщенку родят.
Натуженность, напыщенность, бравада,
Рыданья, чушь и мелодраматизм
Противны мне, как извиванья гада.
О, немощность клистирных стихоклизм!
Когда читаю чей-то стих позорный,
Где глупость правит фейерверка бал,
Пародиейцей едкой животворной
Пииту ставлю я внушительный фингал.
И если автор сильно возмутится,
Когда я эпиграммку сотворю,
Скажу: исправься! Есть к чему стремиться!
Поэтов лучших я как родину люблю.
P.S. Пародии бывают и на хорошие стихи, но тогда они уже не столько пародии, сколько подражания или дружеские комментарии.
Дрыхнут не все
(Вдохновение – от стиха Виктора Хатеновского «Жизнь не проста», а форма – от стиха Сергея Михалкова «Дядя Стёпа»).
Дрыхнут пожарники,
Дрыхнет милиция,
Дрыхнут в Кремле
Те, кто правит столицей.
Дрыхнут и те,
Кто лакали из блюдца.
Дрыхнут, чтоб утром
Спросонья проснуться.
Дрыхнет поэт,
Измарав чистый лист.
Только не дремлет
С утра пародист.
А не спеть ли мне вам песню о любви?
А не спеть ли мне вам песню о любви?
И о том, как засвистели соловьи?
О душе, о чувствах, солнце и луне?
А не спеть ли мне, Стихира, о тебе?
Сочинить романс про небо и звезду?
Иль про крылья? Иль про звёздную езду?
Про волненье, что кипит в моей крови?
Может, гимн сложить великий о Руси?
А не спеть ли мне про песню про полёт?
Про стихи свои? Про то, что рифма прёт?
Или лучше сочинить про самолёт?
Иль про то, что я – отменный стихоплёт?
А не спеть ли мне вам песню просто так?
Как бы спеть чтоб восхитился всяк чудак?
Кто б меня аплодисментами встречал?
Жалко только – о любви не написал.
Перейти на страницу:
Изменить размер шрифта: