Читать далее…

http://sweetest-prince.blogspot.com/...g-post_21.html

Я дома минут двадцать, наверное. Все это время я был у Тома. Там, где он живет и где рисует.

Видел его картины, впитывал в себя атмосферу, которой он окружен. В которой творит.

Да, я почему-то был уверен, что он замечательно рисует, вот только не думал, что НАСТОЛЬКО!!!

Это невероятно, когда видишь нарисованные глаза и понимаешь, что еще чуть-чуть и вздрогнут ресницы, или ждешь, когда нарисованное дерево зашелестит листвой в порыве ветра…

Я был очарован его талантом. И еще я видел, как он смущался, показывая мне рисунки. Как будто стыдился того, что умеет ТАК рисовать. У меня комок стоял в горле, я очень мало говорил, глядя на его творения. Почти все время молчал.

Просто не было слов выразить то, что я чувствовал. Рисунков много, на разные темы: портреты, природа, натюрморты, абстракции - но стиль один, узнаваемый. Такое все настоящее, что захватывало дух.

А еще запах особый в его комнате, ведь это даже не комната, а мастерская. Большая и светлая. Уже с порога понятно, что тут живет художник. А через минуту становится ясно, что этот художник очень талантлив. С тонким чувством прекрасного, с отличной техникой, точной передачей света и тени. Вот такой он. Мой Том. МОЙ.

Хотелось бы…

Чем больше я с ним общаюсь, тем больше он мне нравится. Хотя, казалось бы – куда уже больше!

А еще я смотрел наброски на листах, их было много. Перебирал у Тома на столе, а он стоял рядом, и пару слов бросал о каждом из них.

Что он хотел в каждом выразить, в конечном счете. Ну, просто пояснял что ли.

А потом. Я и дышать перестал. Да и Том, по-моему, тоже.

Я увидел себя - свои глаза, свою челку, свою линию скул. Я понял, что это мой портрет. Даже не знаю, сколько времени я смотрел на этот рисунок.

Том молчал, я только увидел, как сжал он в своей руке карандаш. Думал, он его сломает.))))

Я не стал ничего спрашивать, только сказал: «Красиво», - и положил этот рисунок в стопку, открывая следующий. Что было на остальных - я уже не видел.

У меня перед глазами был ТОТ рисунок.

ОН РИСОВАЛ МЕНЯ. Можете представить, ЧТО я чувствовал в тот момент?!!

Это было как откровение. По крайней мере, в том, что я нравлюсь ему внешне. Ведь нельзя захотеть рисовать того, кто не нравится, правда? Вот и я думал об этом.

Конечно, я когда-нибудь спрошу у Тома про этот рисунок. Может, когда станем чуть ближе друг другу. Сейчас я не хотел его добивать вопросами. Я же видел, или даже, больше почувствовал, как он стушевался, хоть и старался этого не показывать.

А мне так хотелось обнять его. Молча обнять, уткнувшись носом в его шею, и постоять вот так, гладя по спине.

ТОМ. Что же ты делаешь со мной, Том? Что я сам творю с собой? На что я надеюсь?

Я же скоро тобой бредить начну, Том.

P.S. Тут у меня идея зародилась ))

Я увидел несколько дисков «Depechе Mode» у Тома, и, как я понимаю, он их любит.

А послезавтра их концерт, половина Гамбурга в афишах.

Так вот, я сделаю все, чтобы достать на них два билета. Чего бы мне это ни стоило!))) 

***

Том сидел на кухне в почти полной темноте и курил, пил пиво.

Билл ушел около часа назад. Вот только внутри у Тома так и был скручен узел, как будто он все еще был рядом.

Лажанулся он с этим эскизом...

Как вообще можно было забыть о том, что он его рисовал? Единственное оправдание этому, что и рисовал-то его как в бреду, даже не понимая, КОГО он рисует. И, может, поэтому сознание и не оставило о нем воспоминаний, достаточных, чтобы в мозгу зажглось: «ВНИМАНИЕ!». Напоминая, что уж этот-то портрет нужно было убрать перед приходом гостя.

Так нет, не зажглось! Том банально об этом забыл.

«Ну, и что Билл подумал, увидев себя?» - Том тяжко выдохнул.

«Удивительно, что не прокомментировал. Хотя, почему удивительно? Билли понимающий, воспитанный, умный. Все, наверное, понял… Интересно только - что?»

Том представлял, насколько он спалился, но теперь уже было поздно что-либо делать по этому поводу. Хотя, можно было хоть что-то сказать тогда. Что-то вроде: «У тебя красивые глаза и правильные черты лица, вот, решил для себя набросок сделать». Или это выглядело бы еще глупее, чем молчание?

Том не знал. Том был растерян в те долгие несколько секунд или минут, когда Билл, не отрываясь, смотрел на самого себя.

Ну, а автор этого наброска стоял рядом. Не дыша, чувствуя, что кровь отлила от лица, и предательски ослабли колени. И так хотелось выхватить у него из рук этот лист и разорвать или, наоборот, неподвижно стоять, закрыв лицо руками, как только листа коснулись тонкие пальцы с безупречным маникюром, чтобы эту его бледность не заметил Билли. Но Том просто сжимал в кулаке карандаш, который перед этим схватил со стола. Это были мгновения нереальности, какой-то невесомости, неизвестности. Том не знал, что за этим последует. И так был благодарен, когда Билли просто отложил этот рисунок, тихо сказав: «Красиво».

В этот момент Том расслабился и отошел к окну, сложив руки на груди и закрыв глаза, слыша за спиной тихий шелест перекладываемых Биллом эскизов.

- Эти люди, Том. Они реальны? - Том знал, что Билли увидел начатые портреты с натуры, которые он рисовал в студии.

- Да, это реальные люди. Мне вообще для зачета по курсу нужно написать натуру. Серьезную, большую работу. И нужно найти модель. А я выбрать не могу.

Билл оглянулся.

- У тебя тут и девушка, и парень. Не важно, какого пола модель?

- Не важно, - Том выдохнул. И тут его пронзила мысль.

Он оглянулся и встретился с темными, внимательными глазами.

- Я не знаю, как ты бы отнесся к этому, - Том даже прикусил себе губу с внутренней стороны от волнения.

- Ты хочешь, чтобы я стал твоей моделью? - Тихо спросил Билл, исподлобья глядя на Тома, и тот не сразу, но кивнул.

И тогда Билли, не отрывая взгляда, улыбнулся - чуть свысока, понимающе, даже немного надменно, что ли.

Это была лишь секунда, но Том понимал Билла. Понимал, что он знает себе цену.

- Окей. Я согласен, если ты будешь рисовать у меня дома. Так возможно?

- Вообще-то, мне нужен мольберт, без него не смогу, и остальное… - Том был просто обескуражен этим заявлением.

- Я могу отвезти. У тебя же он не один.

- Да. Но почему не здесь?

- Дома я буду чувствовать себя свободнее, буду выглядеть естественно. Ну, ты же понимаешь, как это важно, - серьезно произнес Билли, и Том сдался.

- Окей. Попробуем, по крайней мере. Спасибо тебе.

- Когда решишься, я заеду за тобой, и отвезем все, что нужно. Хорошо?

Сейчас Том сидел и вспоминал это время, проведенное с Биллом. Как они ели разогретую пиццу, Том пил пиво и варил кофе для гостя. Они что-то рассказывали друг другу, дурачились, смеялись. Было легко.

И было невероятно сложно.

Им обоим.

А еще, конечно, Том об этом пытался не думать, но... Да, он помнил, что у Билла в языке штанга. И это не давало покоя. Иногда, когда Билл смеялся или когда облизывал губы, она лишь мелькала, но этого было достаточно, чтобы Том на несколько секунд выпадал из реальности. И сил на себя злиться за это уже не было. Он просто где-то очень глубоко в душе поскуливал, стискивая при этом зубы.

А еще Том взял номер телефона у Билла, мотивируя это тем, что сегодня вечером, не знал, ожидать ли его.

Ведь, договорились же встретиться? И вообще не помешает, на всякий случай?

«Переживал, ждал», - Билл с благодарностью смотрел на него.