Достал из кармана телефон и нажал клавишу приёма вызова.

- Здравствуй, Андрюша, это дядя Ося,- донёсся до меня далёкий голос.- Слышал, сынок, о твоём горе. Прими мои соболезнования.

Дядя Ося, в криминальном мире больше известный как Остап, был единственным из отцовских друзей, с кем я поддерживал более-менее тёплые отношения. Как и его литературный тёзка, он вызывал симпатию, хотя о его жёсткости и даже жестокости ходили легенды. Поговаривали, что его друга убила женщина. Спустя несколько дней её обгорелый труп нашли за городом - экспертиза установила, что жертву сожгли заживо. Впрочем, обвинение Остапу не предъявляли, так что разговоры остались только разговорами.

- Спасибо,- ответил я и замолчал. А что тут ещё скажешь?

- Ты, главное не забывай, что не одинок. Не прячься в раковину, приезжай. Возможно, старик и сможет тебе помочь.

Интересно чем? Исполнить роль господа бога и вернуть утраченное?.. Я как можно быстрее свернул разговор, пообещав не пропадать надолго,

Сигарета истлела слишком быстро, и я уже было потянулся за следующей, когда лежащий в кармане брюк телефон издал сигнал, сообщающий о получении SMS. Итак, кредит одобрили. Жертвы сами оплатили свою смерть...

Улицы практически совсем опустели, остались только я и жертва, даже не подозревающая о приближающейся с каждой секундой смерти. Конечно, мне бы не составило никакого труда убить её прямо здесь, но я хотел, чтобы близкие этой дряни ощутили хотя бы частичку той боли, которую довелось испытать мне. И пусть сколько угодно твердят, что родственники не ответчики за грехи; неправда, ваша жена, дочь, мать, убив мою жену, ударила и по мне тоже. Так не справедливо ли будет вернуть должок?

Тем временем девица свернула на тротуар, выложенный из бетонных плит, ведущий к стоящему в стороне от остальных девятиэтажному дому. Видимо в нем она и живёт, очень надеюсь, что не одна. Хотя, судя по безымянному пальцу правой руки, мадам замужем. Пусть её труп найдёт муж, как мне пришлось найти свою жену, пусть почувствует то же что и я. Жажда чужих страданий переполняла меня... Дамочка подняла руку и кому-то помахала. Я проследил за направлением и увидел в одном из окон третьего этажа мальчишку лет четырёх-пяти. Сын? И что это меняет? Да ничего: у меня тоже мог быть сын. Или дочь. Теперь не будет.

Жертва вошла в подъезд, я следом и, пока она не обернулась на звук шагов, прыжком преодолел разделяющее нас расстояние. А дальше как учили: левой ладонью зажимаю рот и одним резким движением ножом по горлу. Тут же отталкиваю от себя в сторону подвала, чтобы кровь не забрызгала. Все, можно уходить, но я стою, не сводя взгляд с бьющегося в агонии тела, с хлещущего фонтаном из располосованного горла потока темно-красной крови. Смотрю совершенно безучастно, как будто очередной голливудский ужастик, словно это не я только что, своими руками, впервые забрал чужую жизнь.

Все, замерла. Пора уходить, пока кто-нибудь не объявился. Нет, я не боялся ни тюрьмы, ни смерти, но только не сейчас - у меня ещё остались незавершённые дела. Выскользнув из подъезда, осмотрелся и, не заметив вокруг ни одного любопытствующего, отправился к автобусной остановке.

Старая Кодинка, посёлок, обжитой задолго до основания города. Уже разваливающийся, уходящий в прошлое, он ещё жил благодаря исключительно Богучанской ГЭС. Благодаря ей же и умрёт окончательно - запуск последней накроет оставшиеся дома разлившаяся Ангара. Но пока здесь ещё жили люди, среди которых Серёга, с которым мы сблизились во время учёбы в местном ПТУ. Сергей был единственным человеком, к которому я мог без опаски обратиться за помощью и, что важно, получить её без лишних вопросов.

- Смотрю, ты все-таки решил идти до конца, - не спросил, констатировал мой друг, когда я без стука вошёл в дом. - Не стану тебя осуждать, сам не знаю, как повёл бы себя в подобной ситуации. Зато точно знаю другое: тебе надо срочно сменить рубашку. Подожди, я сейчас.

Оглядел себя; правый манжет был в крови, которую я в темноте не заметил. Впредь внимательнее надо быть, не то спалюсь на вот такой мелочи и все, что задумал, выполнить точно не удастся.

Серёга вернулся буквально через минуту. Перебросил мне через стол футболку с логотипом группы "Ария" со словами:

- Рубашки все грязные, надень пока вот это - ночи тёплые, не замёрзнешь.

Тёплые. Не то слово - август в этом году жарил, как никогда. Трава пожухла, листья на деревьях пожелтели. Утихшие было за дождливый июль пожары, возобновились с новой силой: если ночью ещё можно было вдыхать худо-бедно чистый воздух, то днём хоть в противогазе ходи, да и то, густой дым был настолько плотным, что на расстоянии нескольких шагов предметы превращались в расплывчатые тени.

Футболка оказалась мне впору, у нас с Сергеем практически одинаковое телосложение: оба высокие, жилистые. Я уселся за стол и с удовольствием принялся отхлёбывать из высокого стакана горячий чай с мёдом, выжидательно погладывая на друга.

- Я узнаю адрес этого человека, - ответил на невысказанный вопрос Серёга. - Несколько дней подожди, хорошо. А сейчас давай спать. Я тебе в дальней комнате на диван положил одеяло, подушку, постельное белье. Жить пока будешь у меня. Все равно идти тебе больше некуда.

Некуда. Сергей в этом был прав, размышлял я, лёжа на спине, подложив руки под голову. Действительно некуда. Нет у меня больше дома, нет места, куда бы я хотел вернуться. Было. В прошедшем времени...

Глава третья.

Пошла вторая неделя, как я безвылазно торчу в посёлке. Следак уехал куда-то, приходиться ждать. Серёга из дома меня не выпускает, только ночью, так сказать во избежание. А как иначе, ведь полицаи носом землю роют, ища убийцу "молодой, красивой, подающей большие надежды девушки". Это из надгробной речи одного из представителей банка. Я все же не удержался и заглянул на похороны, а заодно, как и собирался, поставил свечку. Желающих попрощаться было много, чуть ли не весь город, поэтому никто не обратил внимания на стоящего в стороне высокого, молодого, седовласого мужчину, с ненавистью наблюдающего за происходящим. Я смотрел на скорбящего мужа, на непонимающего что здесь происходит сына и тщетно пытался найти в душе хоть малейший проблеск раскаяния. Нет, ничего, кроме ненависти, я не нашёл. Страшно? Да, было бы ещё месяц назад. Сейчас нет. Я такой, каким они меня сделали. И это только начало.

Копчики так и не смогли выйти на след убийцы, единственной зацепкой был нож, судя по ране, самоделка из напильника. Ну-ну, ищите. Я умнее вас всех, вместе взятых. Не прислали к нам в глубинку "крутых" ребят из Прибалтики и Польши с навороченным оборудованием. В нашем районе у каждого третьего такой, к тому же свой я, по пути к дому Сергея, утопил в Ангаре. Так что не поймать им меня, во всяком случае, пока, а мне надо-то совсем немного времени.

Я вновь, в который уже раз, достал из кармана фотографию. Моя красавица сидит, сложив ножки крест-накрест и улыбается - улыбается мне. На ней полупрозрачная туника, которую я с трудом уговорил её купить - скромняшка моя не любила откровенной одежды. Да и комплекс излишнего веса, в течение нескольких лет с усердием прививаемый матерью, давал о себе знать - моих усилий так и не хватило, чтобы жена от него избавилась окончательно. Её одержимость похудением сводила меня с ума. Что она только не перепробовала: и укропную диету, и рисовую, и мясную. Пила чай, кофе, настойки из каких-то трав, которые со всем старанием подсовывала "заботливая" мамаша. Ничего не помогало, что только расстраивало её.

Вообще, если мерить строгими рамками, то моя девочка не была красавицей, но я никогда, с момента нашей первой встречи, не мог быть объективным. Для меня она была и остаётся самой прекрасной из всех и ничто не в силах заставить меня изменить мнение. Я любил её, любил всегда и этим все сказано.

Хлопнула входная дверь - вернулся Сергей, надеюсь, с хорошими новостями. Пройдя в комнату, мой друг сел на стул и, тяжело вздохнув, посмотрел на меня, все ещё держащего в руке фотографию.