— Ну да, конечно!

— Ну, вы понимаете как это всё серьёзно?

— Конечно же, понимаю!

— То есть вы отдаете себе отчёт, сколько вам придётся потратить личного времени на всё это?

— Какое личное время! О чём вы говорите? Не дав показания, я стану таким же преступником, как и водитель Mercedes!

— Ну, давайте пока не будем делать поспешные выводы кто здесь преступник.

— А какие здесь могут быть выводы? Я все видел, он был пьяный, выехал на встречную полосу на огромной скорости и скрылся с места аварии.

— Кто был пьян, определит экспертиза. А по поводу «скрылся», это громко сказано, он был отвезён своей охраной в ближайшее медицинское учреждение. И, слава Богу, с ним всё хорошо. А завтра с утра, он тоже даст показания.

— Да вы в своём уме? Что вы сейчас говорите? Он убийца, убийца ни в чем, не повинных людей!

— О, а вы не в себе! Вам, наверное, требуется помощь психолога? Наверное, вы всё ещё под впечатлением, от увиденного? Вот вам моя визитка, давайте приходите завтра, заодно успокоитесь, да всё осмыслите, договорились?

Негодующий свидетель, взял визитку и сказал: «Нет со мной всё нормально, а показания дам прямо сейчас, вдруг как говорится по горячим следам, что-то прояснится».

— По горячим следам говорите, ну тогда давайте по…

Его перебил молодой человек, скорее всего тоже сотрудник. Заглянув в машину, он доложил: «Игорь Николаевич, там с телевиденья приехали вас просят!» «Да, да конечно, уже иду!»: ответил он, кинув папку с бумагами на разложенный боковой столик. Обернувшись к Морозову добавил: «А вы, вот, с сотрудником пока поработайте, я скоро подойду», вышел.

Молодая особа, взяла в руки ручку, жуя жвачку с невозмутимым, безразличным видом, спросила: «Как вас зовут?».

— Меня зовут Морозов Булат Иванович.

— Год и место вашего рождения? А хотя, давайте паспорт, я всё сама перепишу.

— У меня нет с собой паспорта.

— А как вы ходите по Москве без паспорта!? И без него я ничего у вас принять не могу.

Всё, это была та самая капля, которой ему так долго не хватало до взрыва.

— Да вы что, с ума здесь все посходили, бюрократы недобитые!

Булат выскочил из Газели и направился к журналистам, в след ему улыбнулась девушка, с полным удовлетворением и гордостью, что у неё вышло то, что не получилось у начальника.

Телевизионщики тем временем уже расположились на фоне разбитой Волги. Игорь Николаевич, держа микрофон смотрел в камеру, и не заметил, что с боку к нему приближается доведенный до безумия человек. Он принял серьёзный вид и начал давать интервью: «В сегодняшнем ДТП погибло двое и ещё двое потерпевших получили тяжелые травмы. По предварительным данным, виновником происшествия, стал водитель такси, управляющий автомобилем в состоянии алкогольного опьянения. И выехавший на встре…». «Неправда, это все вранье!»: закричал Булат, подлетев к Игорю Николаевичу, схватившись обеими руками за микрофон. Между ними завязалась борьба. Журналистка отпрянула назад за оператора, который не переставал снимать. Игорь Николаевич, тут же попытался завернуть руку, и повалить Булата. Но в результате, они лишь потеряли равновесие. И упали на асфальт, со звонким шлепком.

Тут подбежали двое полицейских, ранее стоявших метрах в двадцати возле автобусной остановки. Первому, капитану, что повыше, было лет под сорок, второму, сержанту, лет двадцать пять. Капитан ростом под метр восемьдесят широкоплечий и стройный, форма на нем сидела, как положено, статно, вызывая уважение к полицейскому. Сержант же напротив, напоминал стул, на который накинули китель. Потому что, он напротив, был невысокого роста с грушевидным телом и короткими ручонками с сосисочными пальцами. Капитан, схватив Булата за воротник куртки, с хрустом завернув левую руку за спину, поставив колено на поясницу, завернул и правую, вытряхнув из неё микрофон. Затем застегнул наручники. Полицейский встал, отряхивая свое колено. На земле остались лежать только Булат и Игорь Николаевич. Первый по причине отсутствия возможности встать под дулом пистолета, сержанта. А второй по причине потери сознания. Ведь тот самый шлепок при падении, был ударом его головы об асфальт.

Булату на тот момент было безразлично, жив он или нет, и что с ним будет. Он сожалел об одном, что настолько глуп, что верил в справедливость. Он осознавал, что наверное, её уже давно нет на этом свете, и что он выглядел в роли клоуна в этот час. Приподняв немного голову, Морозов глазами встретился с журналисткой, молодой стройной девушкой. В них он прочитал: «Ну, куда же ты дурачок, куда полез, жизнь себе испортил». Опустив глаза, а затем и голову, она отправилась в свою машину. Игоря Николаевича подняли и повели под руки, он уже пришел в себя и давал какие-то указания своим подчиненным.

Спустя полчаса. «Николаевич, а этого куда!»: громко воскликнул тот бойкий парень, пнув Булата в бок, не сильно, но зато очень демонстративно. «А, этого придурка! Ну грузи его к нам, пока в КПЗ, а там решим, в дурку или куда подальше!» Булата уложили на пол в Газели, в позе эмбриона, и поставив на него ноги, тронулись. На полу, ему даже не было видно, куда его везут. Да впрочем, ему было также всё равно. За сегодняшний день, с ним произошло столько всего, сколько, не происходило последние лет десять.

Арестованного вели по длинному коридору подвального помещения, бетонный пол, стены, с самого низу до начала кирпичных сводов, выложены керамической плиткой, говорили о том, что здание очень старое. Свет исходил только из плафонов, установленных над дверными проёмами. В конце коридора, еле заметно светилось небольшое окно, закованное старинной решеткой из толстых прутьев. Из-за сильного эхо, складывалось впечатление, что кто-то, позади, преследует идущих в нём людей. Дойдя до конца коридора, полицейский жестом приказал встать лицом к стене, пока его напарник с сухим металлическим скрипом, отварил дверь камеры. После двух шагов, дверь за спиной громко захлопнулась, и механизм замка сработал, скуля как старый сторожевой пёс.

Небольшая камера, на четыре персоны, выбеленная известкой от протертого деревянного пола, до серого потолка. В центре, висела унылая лампочка, под ней, стоял деревянный стол на тоненьких железных ножках зеленого цвета. Сразу привлекла внимание, выцарапанная на нём шахматная доска, на которой стоял алюминиевый чайник с кружками. Все четыре шконки были разложены. На крайней справа, лежали свёрнутые, ватные матрацы, на следующей, лежал мужчина. Он беззаботно с наслаждением храпел, укрывшись курткой. Человек напротив, читал газету, опершись боком на трубу отопления, и немного повернувшись к окну. Окно было под самым потолком, закованное в мелкую решётку, а с улицы прикрытое железным щитом. Но, по краям свет всё же проникал в камеру, немного освещая два ближних угла, в которых летали частички пыли.

«Ну что, ты так и будешь стоять?»: тихим хриплым голосом спросил читающий, не отрывая взгляда от газеты, которую, держал руками, с синими от перстней пальцами. Свет тусклой лампочки, отражался от его бритой головы, создавая на ней, что то вроде нимба. «Да нет, а где здесь свободно?»: ответил Булат, сделав пару шагов подойдя к краю стола. «А ты что, слепой что ли? Вот две шконяры, выбирай любую!»: прохрипел арестант, сложив и кинув газету на стол. Морозов сел на край свободной нары, и обхватив голову руками, уставился в пол. Лысый человек встал, налил воды в кружку, прополоскав рот, сделал глоток. Взглянув из подобья на Булата, спросил: «Ты что такой кислый? Что, любимую женщину съел что ли!»

— Нет!

— Да я знаю, что ты никого не съел, это я так. Ну, настроение приподнять, разговор завязать что ли.

— А может и сожрал! Откуда ты знаешь?

— Да нет, на придурка, ты явно не похож. Меня Колян зовут, а погоняло Серый. Короче «Колян Серый», а тебя как?

— Булат.

— Булат, конкретная кликуха.

— Это не кликуха, это мое имя!

— Ну тогда, имя конкретное, батя наверное кузнец?

— Нет тракторист.