Я, может, тоже хотел бы иметь внуков,

однако мой сын, вот уже пятый год,

привозит на Рождество своего жениха.

Боб Келсо

Ремонт – это как стихийное бедствие. Нет, даже хуже. Валентин с риэлтором посоветовали мне дизайнера. Говорили, что это будет не просто помощь, а за меня всё сделают, нужно только тыкать на понравившийся образец. На деле это оказалось не так. Маленькая и пухленькая, как свежая ватрушка, девушка-дизайнер, расспросила меня о предпочтениях, нарисовала что-то невероятное на десятках листов и стала таскать меня по магазинам, выбирать мебель. Зачем мне мебель, если у меня вместо пола бетон?

Я и не знал, что в нашем городе столько магазинов… Целыми днями я что-то выбирал. Цвет краски, обоев, дверей, ручек, плитки, паркетной доски. А в самой квартире пока что были только лишь мешки с песком и гипсом, да рабочие.

Утомлённый дизайнером, я по-детски выключил телефон и спрятался в укромном уголке в огромной квартире Влада, на застеклённой террасе среди деревьев. Я прихватил плед, тетрадь с ручкой и чай. Хотелось начать писать. Внутри было чувство, что пора, давно пора, только не получалось. Я задремал, а проснулся от того, что на меня кто-то смотрит. Влад курил у раскрытого окна, наблюдая за мной.

- Прости, - произнёс я хриплым со сна голосом.

Он лишь пожал плечами, словно не понимая, за что я извиняюсь. Одет он был по-домашнему: свитер и свободные брюки. Выглядел расслабленным и сосредоточенным одновременно.

Хочу завести разговор и не знаю, с чего начать. Молчим. В грудной клетке трепещет сердце, которое изо всех сил тянется к нему. Как бы я хотел просто коснуться его, просто обнять, постоять рядом, но не смею даже думать об этом.

- Ты квартиру купил? – нарушает он молчание между нами, и я радостно хватаюсь за эту возможность.

- Да, - киваю. – Вроде район неплохой, охрана есть, не так как у тебя, но всё же. И мы поставим сигнализацию. С кодом. Ну, у тебя такая же… В общем, хочу сделать квартиру безопасной.

- Молодец. А как с этим? – он указывает на тетрадь.

- Пока никак, но я работаю над этим.

- Молодец, - словно эхом повторяет он и тушит сигарету в пепельнице. – Не сиди долго, тут холодно.

Мужчина уходит, а я радостно улыбаюсь. Хоть какой-то диалог между нами.

***

Дизайнер нашла меня на следующий день, будто бы караулила у подъезда. Пришлось наугад выбрать оттенок панелей встроенного шкафа и кухонной мебели. Я собирался в участковый пункт полиции, хотел узнать, как продвигаются поиски моего маньяка.

Никак.

Это я понял сразу. Меня, правда, отвели к начальству, я раздал всем автографы и даже сфотографировался. После этого мне поведали, что результатов не было. Лишь одна зацепочка, вроде бы этого урода видели километрах в трёхстах от нашего города. И что? Мне это никак не помогало.

Я решил пройтись от участка несколько кварталов домой, погода была чудесная. Мне его никак не найти, но он ищет меня. Сотовый. Он же писал мне смс. Вдруг снова напишет? Чёрт возьми, у меня же до сих пор нет телефона! Вот и задание для Вали, пусть восстановит тот же номер. А что вообще с моим телефоном случилось? Не помню.

Неожиданно в голове всплыли Сашины слова о досье на меня. Я должен его увидеть. Быть может там полезная информация?

***

Всё это здорово напоминало игры в шпионов. Стоило Владу зайти в душ, я прокрался к нему в комнату и осмотрел его личные вещи, сотовый и папки с документами. В телефоне было расписание. Я постарался его запомнить, стал обшаривать карманы пиджака, натолкнулся на несколько ключей. Где Влад может держать досье? Уверен, что в своём кабинете. Он такой: будет, как Кощей, чахнуть над златом. А как попасть в его кабинет? Придётся разыграть сценку и надеяться на то, что она прокатит. Валентина к этому подключать нельзя, придётся действовать самому.

Я стащил ключи и пулей помчался к себе в комнату. Она мне уже родной стала. Так не хочется её покидать, этот дом. Я задумался, попытался заглянуть в себя. В последнее время, я решил, что хватит заниматься самокопанием, нужно просто жить. Загружал свои дни, сначала искал квартиру, потом дизайнер меня мотала по всему городу. На глупые мысли времени не оставалось. Я знал, что придёт момент, когда придётся с ними остаться один на один, но не сегодня.

***

Встреча у Владислава была назначена на три часа дня на другом конце города. Ровно в половину третьего он вышел из своего офиса, сел в машину и был таков. Пытаясь унять мандраж, я зашёл в здание и поднялся на нужный этаж. Меня узнали, рады были видеть. Когда я сказал, что подожду в кабинете Влада, никто и слова поперёк не сказал. Секретарша как-то уж совсем равнодушно пожала плечами и вернулась к своим обязанностям.

Дверь оказалась незапертой. Я подошёл к стеллажам у стены и сразу увидел два ящичка с замочками. Первый же ключ подошёл. Но тут хранились какие-то договора - совсем не то, что мне нужно. Я открыл второй ящик и увидел ровные папочки досье. Тут были очень известные фамилии, к моему удивлению. Влад со всеми работал? Даже Мустафа! Времени нет, а то бы я перечитал их все. Ищу лихорадочно своё и нахожу в самом конце. Довольно пухлая папка. В нетерпении я сажусь на пол и раскрываю её. Сначала несколько моих фото, общая информация: сколько мне лет, где жил, когда и за что арестовывался. Дальше история болезней. И откуда только они её взяли? Оказывается, анализы у меня брали часто, примерно раз в месяц. А я и не знал. Как они умудрялись? Тут были и наркотики, и «злоупотребление спиртным». Перелистываю дальше – заключение психиатра. Я прям зачитался. По его словам, моё состояние вызвано глубочайшей депрессией, которая в свою очередь была обоснована комплексами личности, которые в свою очередь были обоснованы глубокой психологической травмой, пережитой, скорее всего, в детстве. Типичный психиатр. Смотрю дату – это сразу после того клипа, за пару дней до моего отдыха в Таиланде. Врачом перечислены все факторы, влияющие на меня. Рекомендации к лечению, к смене обстановки. Поэтому Влад отправил меня отдыхать?.. Я отвлёкся, чтобы набрать побольше воздуха в лёгкие. Всё сходится. Выходит, он для меня старался? Но почему вдруг?

Продолжаю листать досье. Тут мои фото с Сашей, много, разные. Короткие описания наших встреч, ближе к концу, упоминания о поцелуях.

Дальше какие-то листы с цифрами, выборочные расшифровки звонков.

Затем неожиданно на белом листе странная информация: «В ходе расследования, было выяснено, что психотерапевт с которым работал объект на протяжении полутора лет, до вступления в группу компаний А***, намеренно поддерживал его психическое состояние в депрессии, мотивируя это тем, что получал плату именно за это. Кирилл Евгеньевич Таркановский, бывший продюсер, данный факт подтвердил».

Я не поверил. Перечитал. Схватил лист, кинулся к окну. Этого не может быть. Да, когда мне грустно и стихи получались лучше, но… Это же Кирилл! Он сделал для меня так много. Неужели он специально мог платить тому козлу деньги, чтобы тот не давал мне выйти из этого серого мира?