- Ты под кайфом? – осторожно спрашивает «друг».

- Нет, - выпускаю облачко дыма. – А ты припёрся по его поручению проверить, не сдох ли я?

Молчание красноречивее слов. Лан мнётся в дверях.

- Что ж ты ничего не сделал, а, дружок? – Я беру ещё сигарету.

- А что я мог сделать? – вскидывается парень.

- Ну, хотя бы вызвать ментов, - начинаю перечислять я.

- Ментов? – он невесело хмыкает. – Меня бы первым закопали.

- Ну да. Слушай, вали отсюда. Жив я, не под кайфом, не пьян. Ванну принимаю, а ты вломился, как к себе домой.

- Ты… точно в порядке?

Интересно, а могут ли люди, пережившие такое, быть в порядке?

- Да, - я улыбаюсь.

Этот придурок уходит, а я включаю горячую воду. Нужно расслабиться. Отвлечься как-то… Может, встреча с фанатами не была такой уж плохой идеей? Согревшись, выхожу из ванной, закуривая очередную сигарету. Наверное, нужно назначить новую встречу. С кухни раздается шум, и я раздражаюсь. Просил же Лана свалить! Врываюсь туда и роняю сигарету на пол. Это не Лан, это Влад. По спине - мурашки. На мне лишь полотенце на бёдрах и нет даже возможности нацепить пренебрежительную маску на лицо. Зачем он здесь? Ну зачем?.. Влад подходит ко мне, тушит сигарету на полу носком тапка, не отрывая взгляда:

- Опять ты куришь эту хрень.

- Что ты здесь делаешь? – мой голос как-то сразу осип.

Он не отвечает, возвращается и продолжает резать овощи. Словно меня и нет. Как он говорил, пустое место? Так и есть.

Я ускользаю переодеться. Натягиваю джинсы, футболку, толстовку. Вообще, искушение напялить на себя весь гардероб велико. Глубоко вдыхаю и выдыхаю, чтобы успокоиться. Не нужно на всё так реагировать. Он уйдёт. Рано или поздно… Где-то была моя тетрадь… Я могу попытаться написать что-нибудь… Попытаться… Ручка в руках дрожит. Ненавижу ручки. Где все карандаши? Но я даже пошевелиться боюсь.

- Ты обедал? – я подскакиваю. Отрицательно качаю головой. – И не завтракал, наверное? На кухне салат.

- Не хочу.

Он не настаивает. Сидит рядом. А у меня кружится голова только от одной его близости. Мгновения растягиваются в бесконечность. Скрип кровати, его горячие губы на шее. Я крепко закрываю глаза, пытаясь убедить себя, что это сон.

Отрезок №13. Сопротивление

Люди похожи на креветок — если убрать всё лишнее,

то почти ничего в них не останется.

Встреча с фанатами была назначена на три часа дня. Какие-то счастливчики, участвующие в радио-викторине и выигравшие свидание со мной. Я разоделся в пух и прах и был похож на демона из преисподней. Привычно выделенные глаза и художественный беспорядок на голове (потому что я выкинул расчёску - ей пользовался Влад).

Счастливчиков было четверо: два мальчика и две девочки. Все с «закосами» под меня: темноволосые эмо-готы. И такое бывает, да. Самым нормальным человеком была журналистка. А фрика с кислотно-оранжевыми дредами за камерой я вообще в расчёт не беру.

Сразу заказываю бокал вина, добавляя официанту:

- Чтобы было красным, как кровь…

Девочки и мальчики едва не падают в обморок. Они не сводят с меня восхищённых глаз, будто я только что спустился с небес.

- Итак, - журналистка берёт в руки микрофон, - с нами восходящая звезда Mortuus.

Мои фанаты завизжали.

- Морти, - представительница СМИ с лёгкой улыбкой обратилась ко мне, - что вы скажете о своём новом альбоме?

- Скука, - протягиваю я, подмигивая одной из девчонок-фанаток.

- Да вы ещё и скромный.

- До безумия.

- Итак, с нами четверо счастливчиков, которые могут задать любой вопрос их кумиру. Начнём с вас.

Журналистка указывает на самую младшую на вид девочку. Та тут же покрывается равномерным малиновым румянцем и с трудом выговаривает:

- Почему вы пишите такие грустные песни?

- Потому что жизнь невесёлая.

Кажется, этот ответ её удовлетворил. Она смущённо улыбнулась. Дальше вызвался бойкий парнишка:

- Правда ли, что вы бисексуал?

- А ты хочешь проверить? – я лениво глажу ободок своего бокала.

Но парень не тушуется, посылает мне многообещающую улыбку.

- Кто следующий задаст вопрос?

Оставшиеся мальчик с девочкой переглянулись между собой.

- Ну, а сколько вам лет? – решилась девочка.

- Я живу на этом свете столько, что он уже успел мне опостылеть, - ухожу от прямого ответа я.

- А вы пьёте кровь? – продолжает она.

М-да, маразм крепчал.

- Только юных разговорчивых девственниц, - доношу я эти слова до её сознания загадочным шёпотом.

Она замолкает. Восхищения на её личике только прибавилось.

- Ещё есть вопросы? Ты, - журналистка указала на того самого бойкого паренька. Тот нахально улыбнулся мне:

- У вас есть бойфренд?

Лан зло показал из-за камеры кулак журналистке. Личная жизнь – табу для артиста, это особо оговаривается. Я лишь снисходительно отвечаю:

- Нет.

- Это просто сенсационное заявление! – подхватывает журналистка. – Дорогие зрители, у вас есть шанс! Спасибо, Морти, что пришли к нам. В заключение, я бы хотела отметить, что буквально утром видела отрывок вашего нового клипа и уже предчувствую, что это будет шедевр. Как у вас получается так реалистично играть?

Знаете, меня будто ударили. Как бы я не старался убежать, от этого не скрыться. Теперь мне всё будет об этом напоминать.

- Это не игра, - оскаливаюсь я, - это реальность. Мой второй продюсер…

- Хватит! – прервал меня Лан.

Я пожал плечами. Всё равно никто бы не поверил.

Детишек сразу вывели, журналистка задавала мне всё новые и новые вопросы, на которые я рассеянно отвечал, допивая вино. Что мне делать дальше? Одиночество и квартира пугали, как никогда. Мы вышли из кафе и уже у лимузина я обернулся к девушке:

- Поехали со мной?

- Отлично, - она ухватилась за шанс, – у меня ещё столько вопросов к вам.

- Но я зову тебя для минета.