Коли білі баранці хмар
котяться безладною отарою на схід,
ми ідемо назустріч сонцю,
дзвінкі від спеки і камінного пилу,
що лишається в складках одягу.
Холодна вода водограїв
куриться під копитами коней,
вечірнє сонце,
наче червоний кетяг винограду,
зависає над бійницями веж із жовтої цегли,
і легкі полотняні намети
на мовчазних майданах Міста
вітер пахощами садів наповнює,
а в освітлених місяцем завулках
жінки повільно з тісної білизни виходять
і, білі стегна звільнивши,
білими гарячими ногами
прагнуть спіймати безмежну ніч,
сплітаючи їх у нас за спиною.
І якщо ми приходимо вічними
вершниками,
ми нашу волю
по колодочку вбиваємо у Схід.