– Товарищ капитан, а? Виктор Тарасыч?

– Что?! Да я на земле работаю! Все сроки переходил! Кафтан прожженный! А этот хрен московский!..

Телефон звякнул.

– Да! – рявкнул Гуртовой. – Нет!

А в квартирке с зашторенными окнами тоже надрывается телефон. Но никто трубку не снимает. В той самой квартирке, где окна в окна показывала «кино» обитателям Теремка нимфоманка с фригидным взглядом, Зайчик, Зоя Лапиньш.

Есть ли кто в квартирке?

Вроде лежит кто-то на тахте, голова под подушкой, поза – эмбрион, высунувшийся было на белый свет и туг же обратно спрятавшийся. Шли бы вы все!

А в квартире у Боди – колотун. Уже вечер, уже свежо. А окно нараспах, занавеска привидением мечется. И вообще разгром еще тот. И телефон валяется кое-как – трубка, пружинящая на шнуре, коротко попискивающая мышью.

– Не отвечает. Зайчик не отвечает. А у Боди занято… – докладывается Юрия.

– Что с этой… Ким? – пристрастно требует Бакс.

– Баксик, все нормально. Ба-аксик! Ну что я, себя буду подставлять?! Или тебя? Ты же сам сказал…

– Что я сказал?! Я сказал: позаботьтесь о ней!

– Ну?

– Что – ну?! Что – ну?! Где она?! Юрия, ты меня знаешь, я тебя спрашиваю очень редко. Мне и Зайчик звонила… Где она, кстати? Эта-то тварь куда подевалась?! Если она свою пасть минетную раскроет, то… гляди, Юрия… Я-то… – и умыл руки. С гуся вода.

– Баксик, ты же сам сказал…

– Позаботьтесь о ней! – надавил Бакс. Он только это имел в виду, когда сказал: «Позаботьтесь о ней».

– Ну? Зайчик ее прихватила. Потом Бодя ее принял… Может, и увлекся, не исключено…

– Ув-лек-ся. Это как?

– Ба-аксик! Без проблем, клянусь. Бодя ее вывез и Члену сдал с рук на руки в полном порядке. А Член сказал, что высадил ее почти у общежития. Ее ведь потом видели, Баксик. У меня разведка. Видели ее.

– Ее?

– А кого?! Ты же знаешь, если я что-то планирую…

– Член, говоришь?..

Пауза повисла. Да-а, теперь и не потрясешь… хм. Членом… чтобы допытаться: верно ли, довез? верно ли, высадил? невредимую ли?

– Бодя, говоришь? Где Бодя?! Что за бардак вообще?! Никого не найти! Член! Зайчик! Бодя! Черножопые снова зашевелились! Где бойцы?! Загривки наедают в кабаке?! К хренам у-во-лю! Понял меня, Юрия?! Звони! Звони, пока не дозвонишься!

– Какой ты гру-убый и… Занято там.

Уставился Бакс на Юрию тем самым прозрачнопронизывающим взглядом: может, мне самому еще и на станцию сбегать, чтобы номер проверили, неполадки на линии устранили?!

Понял. Все понял Юрия:

– Я «жигуль» возьму?

– Пшел! И учти… – напоследок еще раз умыл руки, еще раз подчеркнув свою полную непричастность, если что.

А что?

К мышиному попискиванию трубки в квартире Боди добавился зуммер – в дверь.

Никто и никак не шелохнется. Только занавеска.

Юрия утомился нажимать на кнопку и прислушиваться. Закопошился в карманах – ключ-то у него есть! Все-таки они с Бодей не чужие друг другу.

Открыл. Встал на пороге. Накатило. Холодно, жутковато, странновато, чужо.

Кавардак неимоверный. Темно к тому же. Того и гляди споткнешься-навернешься.

Да, споткнулся. Повалился с грохотом на… на что- то. На что? Зашлепал ладонью по полу, нашарил шнур опрокинутого торшера, щелкнул. И…

… лицом к лицу, глаза в глаза с Бодей. В обнимочку. Напоследок. Глаза у Боди – уже пленочные, уже мертвые. И давно.

Сложная гамма чувств. Не заорал Юрия благим матом, только айкнул и заныл-заныл, всхлипнул. Бодя! Бо-о-дя! Ы-ы-ы…

– Примите вызов. Труп в квартире. Бордюрная, восемь. Квартира четырнадцать. Пятый этаж. Я. Чилингаров Юрий Аврумович. Да, ничего не трогаю. Я знаю. Жду.

Все. Вынесли Бодю на носилках, укрытого простыней. Непростое это дело – с пятого этажа, в узких лестничных пролетах. Бодя и есть туловище.

Обмерили место происшествия, как и положено.

Вспышка, вспышка, как и положено.

Порошок, отпечатки, дактилоскопия, как и положено…

Словом, бригада занимается всем тем, чем ей положено заниматься. Не слишком ли часто ей приходится заниматься с некоторых пор?

Как же такого бугая вырубили?! Не иначе, группа постаралась. Множественность ударов – и каких! Чем?

Экспертиза покажет. Но можно предположить…

Глядите, товарищ капитан, здесь и здесь. Разрывов тканей нет, но – глядите…

Любой из таких ударов способен навсегда успокоить. В принципе, да.

Но! Это Гуреев. Б. И. Боксер. Что-что, а держать удар он может… э-э… мог.

Да? А на спине – видел? Позвонки!

Коллеги. Обмен первыми еще не выводами, но впечатлениями: разве что «тигриной лапой»… однако какую силу надо иметь! И квалификацию!

Сотрудники-оперативники тоже не хухры-мухры, кое-что умеют, кое-что повидали.

Но тут постарался настоящий профи.

Гуреев Борис Ильич, он же Бодя – сам профи, ан…

Все. Вынесли Бодю. Ногами вперед.

Похороны подобного рода – неизбежное место встречи людей, ничего общего между собой не имеющих и не могущих иметь. Казалось бы!

Солидный, известный всем и каждому учредитель товарищества с ограниченной ответственностью Баскаков – и стая мордоворотов с ограниченной ответственностью за свои поступки, та стая, что в порыве гнева громила «черных».

Невнятная женщина, глаза на мокром месте. Родственница? Сестра? Подруга?

Скорбный, убитый горем Юрия: я вас любил любовью брата и, может быть, еще сильней.

Стасик Ли, не поднимающий головы, прячущий взгляд.

Ряха-блин из Теремка – в цивильном, без петлиц. Как же, как же! Бодя – давний клиент!

Гуртовой со товарищи: как бы чего… похороны подобного рода всегда чреваты…

Зеваки, зеваки. Пришельцы на давние могилки – навестить. Старушки-тетки. Инвалиды.

А тут… Смотрят пусто сквозь оградки-решетки: никак важный кто? домового ли хоронят, ведьму ль…

И обычный разнобой, сумятица реплик:

– Жить бы ему и жить…

– А баба кто? Сестра?

– Хрен знает! Водки хватит?

– Хрен знает! Когда ее хватало! Гля, и менты здесь.

– А что они, не люди? Им положено, Бодю-то…

– Кто ж его? Чем?

– Хрен знает! рессорой от «тоеты». Неизвестно. Ментам бы только груши околачивать.

– Гля, а там кто?

– Где? Нет никого.

– Вон там. Только что. Не видел, что ли? Вон у ангела с крестом, вон!

– Пить меньше надо. Да-а… Бодя. Помню, он мне в девяностом на Кубке так врезал…

– Вот теперь и ему кто-то врезал…

– Но ка-а-ак!

Сверкнул Юрия зрачками. Он безмолвен, но ушам оглохнуть не прикажешь, мозгам варить не откажешь, эмоциям бурлить не запретишь. Сверкнул, просверливая Стасика Ли: помнишь, Стасик, Пашу Климова? А Бодю, говорят, тоже отключили специфическими приемчиками. А ведь не любил ты его, Стасик, не любил! Школа ягуара, Стасик, да?

– Не по-христиански его… На третий день ведь. А его…

– Скорей бы уж все! Секут.

– Кто сечет? Чего ты трясешься?!

– Я знаю?! Секут!

Да. И не только мордоворот из толпы трясется: секут!

Тот же Юрия временами неуютно шеей ерзает.

Тот же Бакс – он здесь не главный (конечно, его место там, где он есть, но не здесь, тьфу-тьфу-тьфу!), он поодаль. Просто человек толпы. Да, мол, был у меня на службе Гуреев Б. И., да, печально, разумеется. Однако совсем ни к чему быть в центре, быть центром внимания. А ощущение, что – в центре.

Только чьего внимания? Ну полное ощущение, будто наблюдают за тобой – и не искоса, а в упор, пристально. Непонятно – кто?!

– Вон там. Только что. Опять. Не видел, что ли?! Вон у той плиты.

– Проспись! О! Черножопые что здесь забыли?! И Наджаф! Сам! Они что – издеваются?!

– Ладно, отложим разборки. Этих-то достанем еще. Где поминки-то? Водки хватит?

– Скорей бы уже. Флюс, кажется, дует.

– Не по-христиански, не по-христиански…

– Кончилось бы уже!

Кончилось. Разбрелись. Кучками, группками, поодиночке. Кто в автобус, кто по машинам, кто на своих двоих.