Но вдруг Петрович жив?

Что известно обо мне одному лишь Юрию Петровичу?

Наверное, то, что я никогда не пользуюсь услугами Интернета накануне любого крупного дела.

— Слышишь, Петрович, мне тут ноутбук нужен. С выходом в сеть, разумеется. Хочу просмотреть, нет ли чего нового о ней на всемирной помойке.

— Мишель, я тебя не узнаю. Нужна связь с центром, Ильяс одолжит «сотовик». Какие проблемы?

— Мне нужен именно выход в сеть.

— Хорошо. — сказал Петрович. — Хотя на тебя это и не похоже. Но, с другой стороны: все течет, все меняется. Только давай договоримся на берегу: тебя «Виста» устроит, или затребуешь что-нибудь вроде «ХР, сервис пак три» или более заковыристое?

— Обещаю не артачиться. Смиренно приму, что есть. Я педант, но не зануда.

— Это с какой стороны посмотреть. — усмехнулся Юрий Петрович. — Каким ты был, таким ты и остался. Казах, блин, степной! И выключите свое радио «Толкын».

Связь прервалась. Я опустил трубку.

Радио, действительно мурлыкало. И секунду назад мужской голос объявил, что это именно «самое музыкальное радио Толкын».

Я был совершенно сбит с толку. Ни один компьютер не сможет передать все вибрации человеческого голоса. Так с кем я говорил? С пародистом уровня Галкина?

Но откуда бандитам стало известно об операции в Шымкенте? Это было год назад. Вот там-то Петрович и окрестил меня степным казахом. Я тогда вышел живым из дымящихся руин, глаза мои, естественно, сузились, они слезились от дыма, да и сам я был весь в копоти. Но именно я остановил тогда безумного Кайрата. Там были только я и Петрович. Остальные появились чуть позже.

А что если Петрович жив, но сидит с дулом у виска? Хотя, вот это — вряд ли. Не тот человек. Тогда что же происходит?

Моя проверка на профессиональную пригодность? Меня инспектирует Москва? Петрович?

Машина тронулась.

— Ильяс, — спросил я, — ты часом не помнишь, это не Пий XII объявил Германию мечом католической церкви?

— Бенедикт II. А что? Или ты действительно веришь, что у Гитлера имелась ее копия?

— Я уже не знаю, во что верить. Если это — она, почему здесь нет слуг Черного Папы? Что, Великий Магистр совсем нюх потерял?

— Вот уж не знал, что иезуиты нынче своего генерала зовут магистром. — усмехнулся Ильяс.

Мы прекрасно поняли друг друга. И тогда я задал еще один провокационный вопрос:

— «Ключики Соломона», равно как и его печать, Юрий Петрович, по-прежнему, хранит в сейфе?

— Экземпляр «Ключей» на пяти языках есть у каждого. А печати Петрович на сейф никогда не накладывал. У него всегда все хранится в каких-то тайниках. Не клади предмет в предмет, который можно вынести. Так как, я прошел экзамен?

Я бросил испытывающий взгляд на Серегу. Тот втянул голову в плечи.

Тут сам черт ногу сломит!

— Ладно, Ильяс. Утро вечера мудренее. Завтра утром я хочу лично встретиться с Петровичем.

— Хорошо. — кивнул головой Ильяс. — Я передам.

Машина притормозила у обшарпанного подъезда. Ильяс проводил нас до квартиры, велел располагаться и сказал, что за полчаса обернется и привезет все необходимое.

Нас оставили вдвоем с Сергеем.

Как только за Ильясом захлопнулась дверь, мы с Серегой кинулись осматривать углы и мебель.

Ни жучков, ни видеокамер не было. Мы заглядывали под диваны, под стулья, под подоконники. Облазили всю ванную и кухню, простучали стены и пол: ничего. Осмотрели утробно урчащий холодильник с надписью «Бирюса», вскрыли телевизор «Рубин» — пусто.

Серега мотнул головой, приглашая меня выйти на балкон. Мне уже порядком надоели эти шпионские страсти, но я, молча, подчинился.

Оказавшись на свежем воздухе, уже ничего не опасаясь, я ругнулся:

— Слушай ты, шизофрения Мурата Насырова, заруби себе на носу: «Я — это не ты. Ты — это не я! И никого не надо мне».

Сергей воровато обернулся и поднес палец к губам, указывая глазами на подоконник. Ничего сверхъестественного там не было: из щели выполз таракан, он тревожно дергал усиками. Сергей молниеносно накрыл таракана рукой, а потом показал мне свою добычу.

Я пожал плечами: ну и что?

Сергей торжественно дернул таракана за ус, но не оборвал его, а лишь вытянул. И сразу стало ясно, что это вовсе не насекомое, а те самые прослушивающие аппараты, которые мы не смогли обнаружить. Похоже, они ловили человеческие импульсы, шли на наше тепло. Они вполне могли уцепиться за край одежды и следовать за нами всюду.

— Хорошо у нас вечером. — сказал Сергей, сломал пополам и выбросил таракана на улицу.

— Лепота! — подтвердил я.

В щели зашевелились усы нового шпиона. Да, кажется, я сильно недооценил своих соперников.

— Слышишь, Серега, — засмеялся я, — а ты каких баб больше любишь?

— Грудастых.

— А я, чтоб поговорить можно было.

— Да о чем с ними говорить? — вздохнул Серега. — Как мужика покрепче захомутать и к себе привязать?

— Ну, не скажи. — подмигнул я Сереге. — Я тут в поезде с одной дамочкой всю ночь спорил о творчестве великого казахского писателя Сергея Лукьяненко. Она, оказывается, пишет о нем биографическое эссе. Догадайся с трех раз, как статья называется?

— Казахские народные мотивы в русской фантастике. — буркнул Сергей.

— А вот и не угадал. «Тысяча и один способ убить Семецкого».

— Чего? — спросил Серега и захохотал.

Но тут раздался требовательный звонок в дверь. Сергей метнулся к дверям. Глазка не было.

— Кто?

— Гоблин в пальто. — хмыкнул в ответ чей-то уверенный бас.

Голос был незнакомым. В это мгновение мне показалось, что двери сейчас прошьют автоматными очередями.

— Кто?! — угрожающе рявкнул Сергей и прижался к стене.

— Чего орешь? — по ту сторону двери смущенно покашляли. — Открывай. Канат это. Законный хозяин квартиры. У меня и договор на руках есть. Я за деньгами пришел. Месяц-то кончился.

Ситуация становилась щекотливой.

— Открывай своим ключом. — потребовал Сергей.

— Не умничай. — сердито прошипели за дверью.

Серега вытащил со своей стороны ключ:

— Давай, теперь получится.

В замочной скважине раздался шелест. Дверь распахнулась. Вошли двое. Руки они держали в карманах, возможно на спусковых крючках пистолетов.

Мы неприязненно посмотрели друг на друга. И вдруг тот, что был повыше и в очках, облегченно вздохнул:

— Серый? Ну, ты, блин, даешь стране угля! Нельзя же так, в самом деле! Мог бы пароль назвать. — кивнув в мою сторону, парень представился. — Алибек.

— А я — Канат. — проворчал второй: коренастый и хмурый.

— Очень приятно. Мишель.

— А нам-то как приятно: не пересказать. — улыбнулся Алибек. — Слышишь, Серый, что тут у вас происходит? Приехал сегодня из Орска, но никто меня не встретил. Дома на столе записка и инструкции двухдневной давности. Мол, явиться сегодня к памятнику Мукана Туленбаева. Вот я и проторчал там три часа как тополь на Плющихе. Конспираторы вы, блин, хреновы. Пришел домой, позвонил Канату: мол, что и как? А он мне говорит, что последнее его задание: за любые деньги снять на полгода именно эту квартиру. Ну, думаю, не вымерли же все, как мамонты. Дай, наведаюсь.

Но тут в кармане Алибека заверещал «сотовый».

— Ненавижу насекомых! — рявкнул Сергей и, схватив книгу, прихлопнул ей наглого таракана сидящего на стене.

Размазанный таракан еще перебирал лапами, но убежать уже никуда не мог. Кишки его были размазаны по стене. Это был исконный обитатель «хрущевок», а вовсе не шпионский «жучок».

— Да. — Алибек поднес «сотовый» к уху. — Петрович! Слава богу, что ты сам позвонил. А то я уже волноваться начал. У меня все прошло гладко. Завтра занесу отчет. А почему никто не явился к памятнику? Понятно. Ясно. Ну ладно: надо, значит надо.

Отключив телефон, Алибек улыбнулся:

— Ну, Серега, Мишель, держите пять. Меня Родина-мать зовет.

— Посмотри сюда. — сказал Сергей, раскрыл книгу, которой прихлопнул таракана и прямо на титульном листе написал: «Петрович убит. Квартира прослушивается».