– Нет, из этих, носорогих, «не имеющих национальности», блин. Наглые, што песец. Особенно старший их. Не поверишь, будто какой-нибудь мурза из Золотой Орды дань за двенадцать лет прикатил собирать. Мол, мы – волки, вы – бараны, и если не хотите все под нож – будете оброк платить. Жратвой и девками.

– И чего? – Сказать, что услышанное меня удивило – вообще ничего не сказать. Я просто припух от такой наглости. Двух недель не прошло, как все началось, а кое-кто уже вот такие «фигвамы» рисует. Это чего ж дальше ожидать: рабских ошейников? Хотя… Зная «национальные особенности» некоторых «гостей с юга», можно и не такое предположить. Там, бывало, и в гораздо более спокойные, чем сейчас, времена рабов в ямах чуть ли не в открытую держали.

– Дали три дня: сказали, что вернутся, и к их приезду все должно быть готово. Вот сегодня и приехали, – продолжает меж тем отец.

– И чего?

– Борь, тебя заклинило, что ли, с великого изумления? – отвешивает он мне легкий щелбан по лбу. – Вон сам погляди…

Только тут замечаю позади бетонной коробки автобусной остановки, почти полностью скрытой от меня КамАЗом, ПАЗ в милицейском окрасе. Автобус явно еще сегодня утром был почти новым, но сейчас он больше похож на решето. Видать, из доброго полутора десятка стволов по нему работали. Хорошая кому-то «дань за двенадцать лет» прилетела. И что характерно, автобус тоже из ОВО УВД по Сергиево-Посадскому району. Та-а-ак. Интересно девки пляшут. Наводит на некоторые размышления.

– Всех положили?

– То-то и оно, – расстроенно разводит руками отец. – Нужно было хоть одного «языка» взять, да увлеклись… Злые мужики были, у нас, сам знаешь, народ добрый, но отходчивый. Многое простить могут, на многое глаза закрыть, чтоб не связываться. Но если кто палку перегнет…

Это да. Думаю, если б «загорелые» просто крышевать Осинники попытались, как братки – коммерсантов в девяностые, только не за деньги, а за продовольствие, то народ, может, и не вскинулся бы. Ну, охрана, ну, за некоторую плату… Зато самим стрелять меньше. А вот по поводу девок абреки явно переборщили. И вон он, результат, стоит позади остановки и пробитым в нескольких местах радиатором еще слегка парит.

– У меня для вас фиговые новости, бать. Положили вы не всех. Один на легковом «жигуле» то ли отстал, то ли специально в арьергарде шел. И когда вы тут всех в мелкий винегрет крошили, сначала затаился, а потом слинял по тихой грусти.

– Откуда знаешь?!

– Видели мы его. Летел, наверное, на ста пятидесяти, не меньше. Перед переездом скорость сбросить не успел. Такое сальто-мортале крутанул – в цирке не увидишь. Но сам живой остался. Нас увидел – в лес утек. И сейчас, абсолютно точно, изо всех сил в свою «Орду» чешет, за подмогой.

– Попали. – Отец новостям явно не обрадовался. – Помочь сумеешь? Нам ведь просто повезло, если честно. Они когда грузовик увидали, похоже, решили, что мы в штаны накидали и действительно решили от них откупаться. Вот теперь точно возьмутся всерьез. А с карабинами против автоматов мы много не навоюем.

– На Ярославке же вроде собирались ППШ раздавать; обещали, мол, отставным офицерам…

– Может, где и раздавали. – Отец снова пожал плечами. – А к аквапарку только СКС привезли. Взяли, что было. Сам знаешь, дареному танку в дуло не смотрят. Вот сейчас с тех, что в ПАЗе лежат, три «окурка» сняли и два «Кедра». Но патронов к ним мало совсем. Только те, что со жмуров взяли. Сам понимаешь, «пять-сорок пять» и «девять-восемнадцать» – калибры не охотничьи. Это к «симоновкам», ну и соответственно к АКМ, мы боеприпаса по сусекам наскребем. К этим – вряд ли…

– Ясно. Попробуем подсобить, – задумчиво тяну я, расстегивая мародерку, в которой у меня по-прежнему лежит «Иридиум».

Набрав номер командира, быстро объясняю ему ситуацию. Судя по задумчивому сопению, появление в окрестностях Отряда столь наглой банды его явно не порадовало.

– Есть хоть какие-то предположения, откуда они могут быть?

– Никак нет, тащ полковник. Приезжали со стороны Посада, но могут быть и из Дмитрова, и из Клина, из Талдома… Не Пушкино, не Мытищи – точно, и не со стороны Переславля – тогда б с Ярославского шоссе приехали.

– Вот странный ты человек, Грошев, – хмыкнул Львов. – Где умный-умный, а где тупить начинаешь, будто пациент «дурки» в Абрамцево. Талдом, Клин… Угу, а машины у них почему-то из нашей районной «вневедомки». Ну да, нигде поближе к Талдому милицейского транспорта не нашлось. Только в Посаде цивилизация, везде, кроме нас, менты до сих пор на телегах ездят и верхами.

Ой, блин! Стыдно-то как! Вот уж действительно: умничал по любому поводу, прогнозы с серьезной физиономией делал, меморандумы писал. А на такой ерунде… Позор на мои седины! В трубке меж тем на несколько секунд затихло. Батя явно крепко задумался.

– В любом, даже самом неблагоприятном для нас случае, если база их прямо где-то в Посаде, часа три у нас есть, не меньше. Пока он пешком, да еще после аварии до своих дотрюхает… При условии, что раньше какому-нибудь мертвяку на зуб не попадет… Пока они там карательный отряд собирать будут… Короче, Грошев, высылаю к вам группу – первый взвод второй роты, старшим у них Зиятуллин. Они вообще-то должны в Москву ехать, ребят наших на Триумфальной менять, но раз такие дела… Заскочат по пути – подсобят. С ними организуете на «загорелых» засаду и давите тех, как крыс помойных, чтоб взвизгнуть не успели.

– Саперов бы еще сюда…

– В смысле?

– Местность тут уж больно удачная: несколько фугасов поставить – и стрелять почти не придется. Только «контроль» разве что.

– Хм… молодец, Грошев, толковая мысль. Будут вам саперы.

Убирая спутниковый телефон обратно, я ободряюще подмигиваю отцу:

– Нормально, старый, прорвемся. Уже вьются знамена и гремят барабаны. Это мчится, это скачет на помощь могучая Красная армия.

– М-да, приятно иногда почувствовать себя Кибальчишом, к которому помощь успела, – облегченно переводит дух и кривовато улыбается он в ответ.

Едва соскочив с брони нашего (вернее, теперь уже не нашего, а отрядного) приблудного «бардака», Зиятуллин развил кипучую деятельность:

– Так, господа-товарищи: КамАЗом цепляем автобус – и на фиг с пляжу! Чтоб их от дороги вообще не видать было!

– Зачем? – недоумевает вслух кто-то из осинниковских. – Какая ни есть, а все ж защита.

– Да нет, все верно, – соглашается отец еще до того, как Серега открыл рот, чтобы ответить, – если дорога пустая будет, они до самого поселка «верхами» докатят, а если нашу баррикаду на пути увидят – спешатся метров за триста-четыреста, цепью развернутся… Воюй потом с ними в лесу… Может, и одолеем, но и сами кровью умоемся.

– Да брось, Николаич, – скептически поднимает бровь стоящий рядом с отцом Володя-подполковник, один из постоянных участников здешних воскресных банных посиделок, – ты будто не с бандитами воевать собрался, а с пехотой вермахта…

– Это ты не геройствуй, Володя, – рассудительно отвечает батя. – Бандиты сейчас тоже разные. Это тридцать-сорок лет назад, когда мы с тобой пацанами были, бандит – это «Там сидела Мурка…» и самодельный финкарь в сапоге, на край – древний наган или ТТ в кармане. Сейчас вон у некоторых банд и бронетехника, и артиллерия… Особенно на югах.

– Вот, здравая мысль, – наставительно поднимает указательный палец Зиятуллин. – Вы, кстати, кто будете?

– Да вроде как один из здешних старших, – пожимает плечами отец. – Подполковник вооруженных сил в отставке, бывший командир отдельного мотострелкового батальона, Грошев Михаил Николаевич.

– Грошев?

– Ну да, отец этого мальчика, – кивает он на меня.

– Мальчика?.. – фыркает Сергей. – Хотя… «Кто скажет, что это девочка, пусть первый бросит в меня камень»… Приятно познакомиться, старший лейтенант Сергей Зиятуллин, командир роты ОМОНа.

– Прошу прощения, мущщины, что прерываю и не даю рассказать, как вы счастливы познакомиться друг с другом, но у нас сейчас других дел – хоть афедроном жуй!