Распахиваю дверцу пошире и вежливо здороваюсь с подошедшим «краповиком». Тот кивает в ответ и интересуется целью нашего приезда. Нормально! Отлучились на полтора суток, а нас уже домой пускать не хотят…

– Дружище, давай поступим так: я сейчас на отрядную «дежурку» выйду, а они с тобой свяжутся и подтвердят – и личность, и полномочия. У вас же связь есть по-любому…

Тот только широкими плечами в ответ слегка пожал, мол, валяй, действуй, а мы «поглядим, какой это Сухов».

Не закрывая дверь, снимаю с крепления микрофон рации.

– Югра – Алтаю-11. Югра, Югра – Алтаю-11.

«Югра на связи», – отзывается дежурная часть Отряда голосом Стаса Сорокина, помдежа Дяди Сани.

– Югра, я тут на блоке у «Таблетки», прошу связаться со старшим и дать добро на проезд.

«Алтай-11, тебе заняться больше нечем?» – Стас, судя по голосу, вымотан не меньше Дяди Сани и трудовым «энтузизизмом» явно не пылает.

– Югра, это тебе там заняться нечем, а мне точно в лоб КПВТ смотрит. Как принял? Прием.

«Принял тебя», – вздыхает Стас, осознавший, что мой вызов – вовсе не глупая первоапрельская шутка.

Буквально через несколько секунд из люка механика-водителя выглянула усатая физиономия лет этак сорока – сорока пяти. Усатая и с напрочь неуставной, да еще и всклокоченной неопрятной шевелюрой. Обернувшийся на призывный свист «краповик» вернулся к «восьмидесятке» и принял у водителя вытертый светло-оливковый брезентовый шлемофон. Берет свой он при этом снимать не стал, лишь приложил сложенный пополам шлем наушником к правому уху, а «бобышки» ларингофона прижал к горлу пальцами.

Пока спецназовец общается с «дежуркой», я разглядываю мехвода. Похоже, дефицит специалистов в батальоне серьезный. Хотя конкретно в этом случае – оно даже к лучшему. Вид у мужика, конечно, ни разу не боевой, даже камуфляж на нем – не уставная армейская «флора», а какое-то пятнистое недоразумение, что разные грибники, рыбаки и просто огородники по дешевке на рынках покупают. Зато такой, в отличие от пубертатного сопляка, двигатель наверняка знает, как отражение собственного лица в зеркале, до мельчайших подробностей. И водить будет аккуратно. И за состоянием своей «ласточки» следить. Это в атаку ходить мужики в его возрасте, в большинстве своем, не шибко годны. А вот за баранку – скорее наоборот. Повезло «краповому» с «рулем».

Спецназовец, завершив разговор, вернул шлемофон патлатому мехводу и снова направился к нам.

– И чего ваньку валял? Не мог метров за двести на нас выйти и пароль назвать?

– Мог, наверное, – развел руками я, – если б вашу волну знал и пароль до кучи. Я когда вчера уезжал – еще ничего похожего не было, а оповестить нас, походу, забыли…

– Тьфу, твою ж душу! – сплевывает в сердцах «краповик». – Вот ни черта у нас не меняется, а!

– Если поменяется, братишка, это будет уже не Россия. Да и заскучаем…

Мой собеседник лишь белоснежно улыбкой блеснул:

– Как приедешь, выяснить все не забудь.

– Да теперь уж точно не забуду, – серьезно ответил я. – Ни к чему мне такие приключения. И без них проблем найти можно влегкую.

– Мне, кстати, Югра о четверых только сказал. А пятый-то у вас кто?

Надо же, глазастый. Солнце уже заходит, сквозь мутноватые триплексы видны только силуэты внутри салона машины, да и те – весьма условно. Или Женька из-за моего плеча выглядывала?

– Пятая. Знакомую в лагере беженцев встретили. Оставлять было неправильно.

– Согласен, я б тоже не бросил, – кивает одобрительно мой собеседник. – А ты ничего, нормальный. Я опасался, что быковать начнешь.

– С чего бы? – недоумевающе хмыкаю я. – Вы тут тоже не для мебели поставлены. Раз останавливаете и проверяете – значит, приказ такой получили. А у меня все приказы от тех же людей, что и у тебя. Ну и с чего мне бодающегося с воротами барана тут изображать?

– Точно, нормальный… – одобрительно тянет «краповик». – Ну ладно, не буду задерживать. Езжайте!

– Спасибо, – шутливо козыряю я ему на прощанье двумя пальцами. – Ты, кстати, из какого ОСН? «Витязь», «Русь»?

– Не угадал, – широко улыбается тот, – ГСН «Черный скорпион», «сотая» ДОН. Что, из наших?

– Почти. Софринская бригада, разведка.

– Младший брат, значит. Тоже неплохо. Бывай, разведка!

– И тебе счастливо, братишка!..

Ого! Вот это скорость! Нас всего-то два дня не было, а результаты трудов строительной бригады уже видны, что называется, невооруженным глазом. Между окраинными многоэтажками Пересвета – натуральный муравейник: мельтешит народ в строительных спецовках, громко тарахтит дизель ярко-желтого катерпиллеровского бульдозера, блестят в лучах уже почти севшего солнца перламутрово-кислотными оттенками кабин китайские грузовики, неторопливо крутит стрелой автокран «Ивановец» на базе старенького МАЗа. И главное – не зря вся эта суета, ох, не зря. Метров, не соврать, триста вполне себе надежной и прочной на вид бетонной стены между жилыми домами уже поставлено. Высокая такая, основательная – метров шесть, не меньше. На мощном фундаменте из крупных блоков. Дальше, насколько я могу видеть, пока только площадку разравнивают. Окна первого и второго этажей двух самых ближних к дороге многоэтажек закрыты, будто ставнями, листами толстого железа. Точь-в-точь как витрины «Ростикса» на Триумфальной.

Работают строители дружно и, несмотря на сгущающиеся сумерки, прерывать свою деятельность явно не собираются. Наоборот, начинают включаться по периметру стройки мощные строительные прожекторы на высоких стойках. Есть у меня подозрение, что у них тут все круглосуточно и посменно. Уж больно они тут все шустрые. Если б с самого утра трудились – уже подустали бы. А эти – как заведенные. Да уж, человек, реально осознающий, что именно и зачем он делает, – страшная сила. Такие горы своротят.

Нам навстречу неторопливо проезжает отрядный «Тигр», из верхних люков которого явно не для проформы осматриваются вокруг снайпер и пулеметчик. Знакомые, кстати, лица: Коля Терехов и Дима Грузинцев. Оба из моей роты, только из второго взвода. Коротко жму на клаксон, здороваясь. Оба в ответ лишь кивнули, да водитель «Тигра», которого я разглядеть не смог, тоже сигналом СГУ крякнул и, не останавливаясь, дальше покатил. Ну, что сказать, все верно: «…несет службу бодро, ничем не отвлекаясь». Ситуация вокруг такая, что отвлекаться на болтовню действительно не стоит. Сменятся – в казарме и потреплемся. А пока у них дела куда как важные – строителей охранять. Встретить, так сказать, во всеоружии, если, не дай бог, приковыляет сейчас на свет из леса со стороны той же «Таблетки» какая-нибудь дохлая мерзость… А то еще и не приковыляет, а скачками примчится…

Кстати, надо будет попозже не забыть попробовать связаться со Скуратовичем и этот вопрос ему задать… Эти самые мутанты, которые морфы – они как вообще, к миграциям склонны? Просто если они будут сидеть в брошенных городах и, подобно обычным «деревянным», при отсутствии поблизости пищи прятаться по щелям и «в спящий режим» уходить – это одно. А вот если у них хватит соображалки и сил сбиваться в «артели» и начать «гастролировать»… Это будет совсем другая история. Причем очень грустная. Я вот специально опытным глазом по стройплощадке зыркнул, пока мимо ехал – ни одного строителя без кобуры не углядел, каждый при «револьверте». Шучу. Револьверов как раз ни одного не увидал. В основном – старые, слежавшиеся и толком пока не расправившиеся кирзовые тэтэшные кобуры на поясах. И где набрали столько? Хотя что значит – где? Да на складах ВВС на «Таблетке». Думаю, в «закромах Родины», если поискать, то и не такое выискать можно.

Да только против морфов пистолет, даже если это надежный и убойный ТТ, – не шибко-то поможет. Там и автомат помогает только в руках хорошего и умелого стрелка. Причем желательно – не одного, а в составе подразделения. А ТТ при нападении морфа – это так, застрелиться если только. Если успеешь. Думаю, поэтому и катаются наши парни вокруг стройки. И подозреваю – не одна машина тут крутится, и не по одному маршруту. Да и стационарные посты есть наверняка. Я их просто не высматривал особо… Но, как было в «ДМБ»: «А он есть!»