По оконному стеклу струились слезы летнего дождя. Пелена этих слез застилала панораму юго-востока Москвы.

Андрей Петрович сидел за столом и курил. Да, мрачный день выдался. Вчера были похороны, а сегодня с самого утра зарядил этот дождь, будто бы небо оплакивало покойников. Вот именно — покойников. Ибо за последние две недели уже трое из руководства компании отошли в мир иной. И все было бы ничего, если бы не странные обстоятельства, предшествовавшие их кончине.

Началось все с того, что Артур Владиленович, начальник отдела маркетинга, заснул за рулем на Садовом кольце, в туннеле на Земляном Валу. Его «Форд» на большой скорости вломился в бетонную стену — и Артур Владиленович превратился в месиво. Подушки безопасности почему-то не сработали. Что-то загорелось — и произошел взрыв. Естественно, все это списали на несчастный случай. Мол, человек заработался, устал, заснул за рулем. Что-то было неисправным в механизмах нового «Форда». Несчастный случай… Мало ли что бывает…

Но когда через пять дней Эдуард Тимофеевич, заместитель начальника отдела сбыта, споткнулся на ровном месте и упал прямо под поезд метро на Таганской, руководство компании заволновалось. Очередной несчастный случай. Мало ли что бывает. Версия о самоубийстве исключалась — три месяца назад Эдуард Тимофеевич женился, а месяц назад они с супругой въехали в новую квартиру на Сиреневом бульваре.

Но после того, что случилось позавчера, руководство вообще встало на уши. Главного бухгалтера случайно ударило смертельным разрядом электрического тока в ванной.

У Андрея Петровича был повод опасаться за свою жизнь, как и у его начальника, Фердинанда Аристарховича, руководившего отделом по связям с общественностью. Казалось, невидимый рок преследует все руководство «Мобилторга» — крупной компании, занимающейся продажей сотовых телефонов. Или на фирму пало неведомое проклятье. Вот и работай после этого на рынке мобильной связи.

Энергично размазав по пепельнице окурок сигариллы «Captain Black», Андрей Петрович повернулся к компьютеру, кликнул в «Избранное» и включил радио. Из динамиков донеслось нервное пиликанье скрипок, дерганые аккорды электрогитары и приятный голос пропел: «Falling like rain, like a tears of an angel». Андрей Петрович тяжело вздохнул, снова взглянул на окно, занавешенное дождем, и зажег новую сигарету. Минуты через две песня кончилась, и низкий голос ди-джея затараторил:

— Это был Майк Олдфилд на радио «ЁПРСТ». Действительно, что может порадовать нас в такую погоду, кроме приятного электронного саундтрека? Я напоминаю вам, что в эфире по-прежнему ди-джей Квазиморда — сейчас, как и каждый вторник, у нас проходит конкурс фриков. Эй, фрики и просто уроды, звоните в прямой эфир и расскажите о своих проблемах. Уверяю вас, что ни у кого из вас нет столько комплексов, сколько их у меня, и я в прямом эфире помогу вам справиться с любым неврозом не хуже домашнего психотерапевта. У нас очередной звонок, вы в эфире!

Андрей Петрович выключил радио.

— Мне бы твои проблемы, Квазиморда хренов! — злобно пробормотал заместитель директора по связям с общественностью.

Запищал служебный телефон.

— Закрылкин слушает, — отозвался Андрей Петрович. — Да, Фердинанд Аристархович. Уже иду.

Сигарилла умерла в пепельнице, будучи выкуренной лишь до половины.

Кабинет Фердинанда Аристарховича был больше по габаритам, да и выглядел шикарнее — по крайней мере, в сознании Закрылкина. И даже кресло для посетителей было удобнее. Андрей Петрович расположился в этом самом кресле и даже не успел спросить, зачем начальник его вызвал, как Фердинанд разразился длинной речью:

— Странные дела творятся нынче в «Мобилторге», Андрей. Очень странные. Ты знаешь, мы уже и частного детектива наняли — сразу после того, как Эдуард в метро погиб. Но вчера детектив от нас ушел. Составил полный рапорт, указал, что никакой связи между тремя инцидентами не было, забрал деньги — и свалил. Пробормотал напоследок нечто вроде того, что сглаз и порча не в его компетенции.

— Ничего удивительного, — кивнул Закрылкин. — Если мы действительно имеем дело с какой-то черной магией, тут никакой детектив не поможет.

— Значит, нам нужно вызывать экстрасенса, — кивнул Фердинанд Аристархович. — Помнится, ты мне рассказывал про какого-то Гималайского, и у меня сложилось впечатление, что он как раз по этой части. Так что, Андрей, вызывай своего Гималайского! Или я что-то напутал, и это совсем не то?

— Ну, Гималайский, действительно, не совсем то, — кивнул Закрылкин. — Но я знаю, кому надо звонить. Как раз сам об этом думал и хотел предложить вам идею.

— Ну, так звони, — кивнул Фердинанд Аристархович.

Андрей Петрович достал из кармана телефон и сделал вызов абонента «Шурик обкур».

Шурик громоздил на кухонном столе сооружение, похожее на странные приборы химических лабораторий. Здесь было множество колбочек с жидкостями странных цветов, закручивающихся в спираль трубочек и прочих невообразимых вещей из набора юного химика. Под единственный краник Шурик подставил пробирку, после чего зажег спиртовку под самой большой колбой.

Весь странный механизм заработал. Где-то что-то булькало, испарялось, выделялся газ, смешивался с другим газом, затем все это как-то конденсировалось, концентрировалось, и в итоге…

В итоге в пробирке набралось несколько капель зеленой жидкости. Шурик затушил спиртовку и стал ждать, когда механизм остановится. Осторожно понюхал получившуюся жидкость, он достал флакон с чем-то желтовато-мутным и аккуратно вылил маленькую каплю желтого вещества в пробирку с зелеными каплями.

…Придя в себя, он обнаружил, что стоит посреди задымленной кухни, осколки пробирки валяются на полу, все вокруг провоняло тухлыми яйцами. Закашлявшись, Шурик бросился открывать окно. Минут через десять кухня кое-как проветрилась, а к загазованному московскому воздуху прибавилось очередное отравленное облако.