Ивик сидела, ощущая себя примерно как рак, которого только что вынули из прохладной привычной среды и засунули в кипяток.

  -- Да нет, - сказала она, - у Дэйма вряд ли. Он, знаешь, такой честный. И тебя любит.

  -- Ой, да ладно - честный. Ты просто в облаках витаешь. Я, знаешь, со многими общалась, это среди гэйнов обычное дело. Особенно у разведчиков, кто дома подолгу не живет. Да по мне знаешь... лишь бы было шито-крыто! Лишь бы тут мне сцены не устраивал.

   Ивик покачала головой.

  -- Не знаю... не по-людски это! Я не осуждаю Марту, не знаю, что там у них... Но то, что это у всех... ты ошибаешься, Дан. Далеко не у всех.

  -- Да перестань, Ивик, ты как была наивной дурочкой, так и осталась. В церкви говорят одно, а люди остаются людьми. Ну если хочется? Что, все должны быть святыми? А уж гэйны и вовсе - творческие личности... - с иронией сказала Дана, - ты, кажется, до сих пор всерьез относишься к тому, что там в церкви впаривают...

   Ивик пожала плечами. Она не знала, что сказать.

  -- По-моему, в этом нет ничего плохого, - рассуждала Дана, - ведь главное, чтобы все были довольны. Никто ничего не знает, и ладно. Или знает и закрывает глаза. Надо немножко посвободнее жить! Ну скажи, какой вред был бы Марку, если бы ты нашла на Триме кого-нибудь? Тебе легче жить, и ему ведь от этого не убудет!

  -- А если бы он узнал, - Ивик с трудом узнавала собственный голос, - ты представляешь... что бы он испытал тогда?

  -- Ну что... ну попереживал бы. И смирился. И сам бы кого-нибудь тут нашел... Он же, Ивик, понимает прекрасно, что он тебе не пара. Что вы слишком разные. И не понимаете друг друга. А любит... если любит - смирится. Ну кто ты, и кто он, если честно? Ты гэйна, офицер разведки, шехина уже! Талантливая. Книги твои издают. А он - обычный строитель, отделочник, у него даже образование трехлетнее. Он что, этого не понимает? Он будет благодарен, что ты его вообще не бросаешь!

  -- Нет, - лицо Ивик горело, - все же не так... какая я талантливая, о чем ты? Оружие делаю, да, так и то не лучше других. Издают меня очень мало. Нет, Дана...

  -- А что, у тебя есть уже кто?

  -- Нет... нет, конечно, - поспешно ответила Ивик, - это я теоретически. Про Марту и вообще.

  -- Эй, кумушки! - раздался веселый голос Кейты, - ну-ка пошли на улицу! Там сейчас танцы будут!

   Свекровь Даны стояла в дверях - легкая, молодая, со сверкающей улыбкой, в приталенном костюмчике. Махала им рукой.

  -- Потом уединитесь, - сказала она, - вас там мужья ищут!

   Ивик танцевала с Марком. Он нежно обнимал ее за талию, временами наклонялся и целовал в шейку - и ей было приятно, они принадлежали друг другу сейчас и наслаждались друг другом.

  -- Ты моя ягодка, - говорил Марк, - сладкая такая...

  -- А ты у меня самый лучший, - шепнула Ивик, склонившись к его уху и легонько поцеловала мочку. Сменилась фигура, и танцующие поменяли партнеров. Ивик теперь попался Дэйм. Он был крайне сосредоточен на том, чтобы не наступать на ноги, а разговаривать во время танца не умел вообще. Музыка гремела из проигрывателя - музыкантов среди гостей не набиралось на полный оркестр, да и всем хотелось танцевать. Но хорошая музыка, легкая, мелодичная. Дэйм держал Ивик неловко. Она вдруг представила, что на его месте - Кельм. Как оно было бы с ним? Она вспомнила танец в небесах Медианы, и горячая волна охватила ее - не то стыда, не то счастья.

   Кельм вел бы ее легко и уверенно. Не запинаясь, как Марк. И тоже говорил бы что-нибудь очень хорошее, но не так, как Марк, а так, что это запоминалось бы на всю жизнь...

   Но они никогда не будут танцевать вместе...

   Ивик вдруг поняла, что больше не может. Ей было плохо. Просто очень плохо. Она отшатнулась от Дэйма.

  -- Ты что? - спросил он с тревогой.

  -- Мне... плохо, - сказала она, - подожди... мне надо отойти.

   Дэйм, обеспокоенный, довел ее до стола, усадил.

  -- Ты что, Ивик? С тобой ничего такого не было последнее время? Ты не была ранена?

  -- Да, - сказала она, - было...

   Ей вспомнился Вася, и она ухватилась внутренне за эту идею. Да, потому ей и плохо. И долго еще будет плохо.

  -- О Господи, сильно?

  -- Нет... - неохотно сказала Ивик, - просто голова сейчас кружится. Драка была. Треснули по голове.

   Дэйм смущенно потоптался рядом.

  -- Налить тебе попить чего-нибудь?

  -- Я сама, Дэйм, спасибо! Да я ж не помираю... я просто посижу немного. Ты иди...

   Она смотрела на танцующих, сознавая, что вид у нее сейчас просто убитый. К счастью, никто не смотрит... Ивик выпрямилась, сделала непроницаемое лицо. Так-то лучше.

   ... А ведь действительно. Это может так выглядеть. Она - талантливая гэйна, офицер, элита... а он всего лишь строитель. Даже не начальник. Звезд с неба не хватает. Не понимает ее. Даже представления не имеет об ее мире. Пусть будет доволен тем, что его хотя бы не бросают... Ивик затошнило.

   И ничего же особенного. Все так живут. Здесь муж - там любовник. Ивик перебирала в памяти знакомых гэйнов. Нашла как минимум один точно известный ей случай - только там мужчина-гэйн имел любовницу на Триме и жену в Дейтросе. И даже оправдание можно найти, почему нет? Мы на войне. Мы рискуем жизнью, и хочется испытать эту жизнь во всей полноте... Любовь так легко вспыхивает там, где близко смерть. Тем, кто не воевал, этого не понять. Только гэйн может понять гэйна. Что же удивительного, что нас тянет друг к другу... А муж - это другое, муж - святое, она ведь давала обет.

   Господи, как тошно...

   Господи, я не хочу...

   "Смирится и привыкнет".

   Ивик представила лицо Марка. Большие глаза, серые, в обрамлении слишком длинных ресниц. Полудетское выражение. Марк, прости меня... я люблю другого.

   Все равно что плюнуть в лицо ребенку. Хуже. Ударить ножом.

   Ты для меня вся жизнь, говорил он. Ты для меня - все.

   Он не герой, в отличие от Кельма. Не совершал подвигов. О нем не говорят "отличный профессионал". Он безалаберный, с ним уютно, но по-настоящему толку от него нет даже в доме. Он смешной, маленький человек. Боится крови. Не умеет толком стрелять и даже бегать.

   Он спас ей жизнь. Не так, как Кельм - ведь Кельм предварительно ее подставил в интересах дела, а потом вытащил, потому что он хороший профессионал и не допускает проколов.

   А Марк спас ей жизнь. Только ей, ради нее самой. Тащил, зажав наверное нос от вони, до самой больницы, и там помогал перевязывать, хотя чего это ему стоило, при его отвращении ко всем подобным делам?

   Марк ее боготворил. Ивик всегда понимала, что не заслуживает такого отношения. Что Марк ставит ее на пьедестал и восхищается ею совершенно незаслуженно. И терпит. Все годы терпит. Ни слова упрека. Хочешь на Триму - пожалуйста. Не можешь часто приходить - что ж, я знал, что так будет. Я ни о чем не жалею.

   Ивик вдруг вспомнила, как отбивали с Хейтом прорыв. Она тогда была беременна Миари, но еще не знала этого. Хейт погиб. Ее почти не зацепило. Как она добралась до дома, ткнулась носом в косяк, и Марк открыл дверь. И она ввалилась, с исцарапанным лицом, вся форма изодрана и в копоти, под носом кровь, и слезы текут почти беспрерывно. И сил нет, совершенно нет сил. И как Марк ее тащил в туалет, и потом уложил на кровать, и вытирал окровавленное лицо, и поил с ложечки, а она все всхлипывала. Не могла успокоиться. Перед глазами стоял Хейт, его буквально разодрало на части дарайской макой... И Марк обнимал ее, а Ивик всхлипывала у него на плече.

   Может, тогда она впервые поняла, что у нее есть дом. Впервые в жизни. Настоящий дом. Где поймут, поддержат, помогут. Куда можно возвращаться. Марк был ее домом. А она ему - нет. Что она могла? Чем поддержать его, чем помочь? Да ничем. Правда, он и не так уж нуждался в этом, работа его была мирной, жизнь - спокойной, без потрясений.

   Ивик часто была несправедлива к Марку. Он ее раздражал. Надоедал. Она могла сказать "слушай, ты не можешь оставить меня в покое ненадолго?" И ведь он всегда покорно оставлял, уходил. Ивик чувствовала себя как последняя свинья. Извинялась потом, а он удивлялся - "да ты что?" Так искренне, неподдельно удивлялся... ему и вправду было не обидно. Она могла бы и наорать на него. И ударить. Он бы не обиделся. Он любил ее. Так собаки умеют любить.