О том, что в доме живёт Художник, просто кричали забрызганные разноцветной краской стены. Это у Ираго называлось — творческий кризис. Да. И такое случалось. Особенно тогда, когда Куколка не могла достать для него опиум. В такие дни Художник превращался в жалкое существо, за глоток опиума способное вылизать до блеска твои сапоги. Или в демона, вырвавшегося из Ада и готового крушить, убивать, топтать….

Кстати, на эту тематику у него было несколько картин. Рогатые демоны с красной кожей, исполинским ростом и тьмой в глазах вылезали из трещин в земле и проглатывали людей целиком. Или, играя, разрывали их пополам. Или… ну вы поняли, да? Всё в чёрно-красных тонах. Вроде картинки мрачные. Но исполнены так, что глаз оторвать невозможно было. Его… кем она там ему приходится — девушка, что ли, говорила, что в его таланте есть крупица пророческого дара и это картины конца света. Но мне кажется, что это она просто хотела ему значимости добавить. Ну или хотя бы как-то оправдать его «гениальные» заскоки. Не очень же приятно, когда человек, который тебе дорог, большую часть жизни — пускающий слюни овощ, а если нет, то не совсем адекватный. И только иногда относительно нормальный.

Согласитесь, даже для Семи Висельников это перебор.

— Куколка! — выкрикнула я в темноту коридора. — Ау!

Темнота промолчала. Зато заговорил магистр:

— Бирм, мне почему-то кажется, что здесь давно никто не живёт. Может, ты адресом ошиблась?

— Точно — нет, — и снова заорала. — Художник, спасайся! Демоны вышли из Ада и идут за тобой!

— Очень смешно, — скрипуче отозвалась на это темнота, выплюнув из стены коридора изнеможённого мужчину, страшно похожего на скелет из аудитории целителей. — Посмотрю, как ты запоёшь, когда они придут. Набросятся на тебя и разорвут в клочья.

— Боюсь, что тогда петь уже будет некому, — улыбнулась я. — Привет, кстати!

— И тебе тоже, — отозвался он. — По делу?

— Та да. Просто так не шастаем.

— Это ты правильно. Всякое случиться может.

— Демоны дорогу перебегут… — не удержался от колкости магистр Дорк.

— И восстанут полчища мертвецов..! — зловеще взвыл Ираго.

— Очень интересно. А не могли бы вы научно объяснить, с какой радости им восставать? Хотя… о чём это я? Бирм, скажи мне, родная моя, с какого перепугу мы сюда припёрлись на ночь глядя? Я, между прочим, линорму ещё не кормил. А она существо нежное. Молоденькими студентками потом откармливать придётся. Да и вообще, у меня молодая жена — ведьма.

Художник хмыкнул и поковылял мимо нас, припадая на правую ногу, в комнату, некогда бывшую гостиной. Если бы не одинокий замызганный матрас на полу, её можно было бы назвать абсолютно пустой. Хотя нет. Ещё имелся ошмёток гардины. Воняло здесь почти как на Проклятых болотах. Плесенью и гнилью. И даже разбрызганные всюду краски не разбавляли мрачности общей картины, представшей нашему взору.

Сам Ираго прекрасно в неё вписывался. Учитывая, что за те несколько лет, что я его не видела, он усох ещё больше, глаза ввалились и выцвели почти до белого, а под ними появились чёрные круги от частого, почти непрерывного, употребления опиума. Костлявые скулы заострились ещё сильнее из-за выпавших, судя по всему, зубов. А нос загнулся, как птичий клюв. Давно немытые волосы свалялись в один колтун и несли на себе отпечаток рода деятельности человека, которому принадлежали. То есть тоже краской запачканы были. Ну и — прижало Художника жизнью к земле. Согнуло тяжестью нелёгкого бытия.

Занесло меня что-то.

— Слышь, Ираго, а куда Куколка подевалась?

Ираго плюхнулся на колени и сунул руку под матрас, словно и не услышал моего вопроса. А может, и правда не услышал.

— Демоны знают, где её носит, — всё же зло процедил он сквозь зубы, отбросив в сторону матрас. Даже не думала, что он сможет его хоть сдвинуть. Не так захирел Художник, как хочет показать. — Несколько дней её не видел, — и забормотал себе под нос. — Чёрт! Где же оно, куда подевалось? Точно оставалось. Я помню, что оно было здесь…

— И тебя не волнует, что она не появлялась так долго?

Помнится, Роэм никогда не оставляла его больше чем на день.

— А что переживать, нашла себе какого-то хахаля. Из шулеров вроде. Шустрая, у тебя нет случайно зелья? Хоть каплю.

— Нет. Но у меня есть… — я вытащила из кармана золотой и протянула его Художнику. — Если мне не изменяет память — это двухнедельный запас недорогого опиума. А это… — подбросила я вторую монету, — дорогого. Ну или месячный — такого себе.

— Что надо? — спросил Ираго, начиная мелко дрожать и цокать зубами. — Только быстро.

— Карту, — тут же вклинился магистр Дорк, развернув перед Художником моё произведение искусства. — Такую…

Ираго бросил один мимолетный взгляд на рисунок.

— Этой карте полтысячи лет, не меньше. У меня есть новее. Пойдёт?

— Только если все сооружения будут нанесены на неё в точности, как здесь, — ответил куратор.

— Идём.

Что было особенно хорошо для художника в этом доме, так это просторная комната на втором этаже, которая сохранилась намного лучше всего остального дома. Даже стёкла в окнах остались. И именно здесь хранились картины, чертежи и карты. Короче, товар. Точнее… ну как — хранились… Они чуть ли не за ногами греблись. Свалены беспорядочными кучами вперемешку. Или в каком-то, только хозяину известном, порядке.

— М-да, — всё, что сказал куратор, глядя на картину, на которой демон отгрызал голову человеку посреди пылающего города.

Ираго оторвался от поиска карты и решительно заявил:

— Эта картина не продаётся ни за какие деньги.

— Правда?! — почти искренне расстроился куратор. — Какая жалость. А я уже придумал, куда её повесить. Бирм, мне кажется в твоей комнате, в общежитии, она бы идеально смотрелась.

— Ага. Вот она бы просто прекрасно сочеталась с занавесочками в цветочек! — хмыкнула я.

А вот в лабораторию Абрахаму… Купить, что ли? Не эту. Вон ту, где скелеты грызут нечто, что ранее было кем-то. И фон такой, как надо. Склепы и надгробия.

— Вот! Нашёл, — уже заметно ломаясь, оповестил нас Ираго, развернув прямо на полу карту Горвиха, даже с надписями на современном идмирийском.

— Да ну… — засомневалась я. — Тут даже река не такая.

— Всё правильно. Как я сам не додумался? — не позволив даже рта открыть Художнику, сказал Дорк. — Раньше Висла протекала вот так, — прочертил он пальцем по новой карте русло, напоминающее ту самую змеюку, что я срисовала с карты из Хранилища. — Вот здесь, — ткнул он пальцем в трущобы Квартала Семи Висельников, — был лес. А здесь — Квартал Цветущих Яблонь.

— Очень познавательно. Только мне до сих пор непонятно, где находился Замок Туманов.

— Вот! — ткнул пальцем в какую-то будку Ираго. — До прихода миссионеров это место называлось Замок Туманов. Он был местом обитания Переходящих. А после и просто магов…

— Чёрт! Только не говорите, что это…

— Академия Магии и Ведовства, Бирм, — сказал магистр то, чего я говорить не хотела. — Увы, в этот раз я промолчать не могу.

***

— Магистр Дорк, вот скажите, положа руку на сердце, вы сами верите в то, что книжка, находясь в крепости и святыне всех магов Объединенных Королевств, до сих пор смирно лежит и ждет, пока я приду и заберу ее? — озвучила я мучавший меня уже битый час вопрос. — Зуб даю, что уже кто-то ее позаимствовал, честно пообещав вернуть в следующей жизни.

Как-то мне не очень-то верилось в то, что Книга Путей до сих пор там, куда ее положили смывшиеся в неизвестном направлении Переходящие. Тем более в заведеньице, где маги косяками и сутками шастают. Ладно бы поместили ее в саркофаг с каким-то великим Магом прошлого тысячелетия, привязав его душу к склепу, в целях охраны опаснейшего в мире артефакта. Ну или еще что придумали в том же духе. А тут… как-то не очень вериться в то, что это так… просто? Или не просто?

— А меня как раз подобное не удивляет, — прошипел Дорк, споткнувшись о камень, плюхнув сапогом в лужу из помоев с очистками, забрызгав мне штанину и смачно выругавшись себе поднос, словами, которые юной девице знать не положено. Хоть и мне тоже выругаться захотелось. Это ж герр мне все мозги выковыряет через ухо, пока отстирает ароматы Квартала Семи Висельников с моей одежды. Черт! — Бирм, что ты знаешь о нашей академии?