Ветер в приоткрытое окно
вбрасывает капли.
Подоконник… мокрый…
На неубранном столе
завалялся одинокий стольник.
Тошно и паскудно что-то мне.
Где же все, во что безумно верил –
Нежность пальцев, трепетность груди?
Тащится рассвет, как старый мерин.
Медленно.
Дожили до седин,
только бес под рёбра… не стучится.
Да и мне на беса… наплевать.
Мне тоска вонзилась в сердце спицей.
Вот допью и повалюсь в кровать
(с передозом оксибутирата?)…
Нежность пальцев… Трепетность груди…
– Знаешь, смерти нет…
Иду к закату, что-то напевая по пути.
Я сделаю клон. Назову себя Винсент Вега
Я сделаю клон.
Назову себя "Винсент Вега,
танцующий с Мией Уоллесс", женою босса…
Всего лишь бокал вина и…
порой непросто
сдержаться мужчине от сладостного набега
на мирное поселение сабинянок.
Количество жертв не имеет уже значенья.
Количество разрушений, погром в таверне –
(разбавленный ром, и к тому же готовят скверно)
– всё это уже не стоит почти ни пенни,
когда есть отсчет от заката и до рассвета,
когда бесконечной рекою течет текила…
"No woman, no cry".
Только кровь застывает в жилах
от танца с питоном белым, и нет "беретты"…
Я сделаю клон. Назову себя "Винсент Вега".
Вы видели здесь табличку "Склад дохлых негров"
и "Не заплывать за буйки"? Я не видел.
Мне бы
сдержаться на грани от сладостного набега
на мирное поселение сабинянок.
Романс ожидания
Подождите меня,
я почти совершенно готова,
мне остался пустяк:
маникюр, педикюр, макияж.
На груди моей брошь,
в волосах моих лента шелкОва.
Мы пойдём в рэсторан,
мы заложим безумный вираж!
Лигал Айс
Я тебя подожду…
Не впервой ты еще не готова…
Пусть терпенье моё улетает, как дым сигарет.
Я в открытом кафэ,
здесь негромко звучит босса нова…
Старомодная дама, прищурившись, смотрит в лорнэт.
В ночь нас ждет кабаре,
да и сами станцуем мы самбу…
Я сегодня надел танцевальные полуботинки…
Где ты, бестия, где ты?
В сердцах восклицаю: "Каррамба!"
Всё не можешь никак подобрать подходящие стринги?
А еще макияж…
Маникюр, педикюр, украшенья…
Даже в кофе-латтэ мне мерещится дух ацетона…
Приходи поскорей, mon ami, я теряю терпенье!
Вот еще полчаса, и к тебе я проникну с балкона…
Пьяный матрос (Drunken Sailor)
"What shall we do with a drunken sailor?"
(Что же нам делать с пьяным матросом?)
классическая морская песня
Я – как пьяный матрос,
не дошедший с гулянки до порта
и уснувший с бутылкой в руках, головой к кораблю.
Все карманы пусты, всё, что было – из памяти стёрто.
Что искал в кабаках? И кому я шептал, что люблю?
Всё пройдёт? – Всё прошло.
Но осталось густое похмелье.
Страшно сухо во рту… Где-то чайки кричат вдалеке,
и корабль отходит, и я на него не успею.
Я, похмельный матрос, всё проспавший, с бутылкой в руке.
наотмашь
Если что-то наотмашь, то, значит, некрепко подумав…
Если что-то до одури – так,
чтобы искры из глаз,
как бенгальский огонь…
Ну, а дальше? Осколки от рюмок?
"Сердце брошено под ноги"
с криками "На!" – и тотчас
всё случится и сбудется? Крики, ликуют фанфары…
Барабанная дробь…
Так возводится на постамент…
Демон Страсти, сжигающий всё во вселенском пожаре,
рвущий нервы, пускающий кровь и дающий взамен
ощущение "Rush", "Getting high"… Остальное неважно…
Хоть трава не расти. Важен импульс, и это пьянит.
Но от времени может размокнуть кораблик бумажный.
От воды разрушаются камни и даже гранит.
Попытаться себя не терять, никому не раздаривать.
Обжигаются многие… Кто-то сгорает дотла.
И, копаясь в золе,
трубадур продолжал приговаривать:
– Как прекрасна Любовь! Но слепа… И, бывает, что зла!
Посмотри на меня… с нежностью?
– Сигареты? – Возьми.
– Кофе? – Пожалуйста.
Может быть, ещё потанцуем?
Только не надо ничего делать из жалости,
тем более – дразнить поцелуем.
Посмотри на меня… с нежностью?
Посмотри на меня… ласково?
В бесконечной борьбе с центробежностью
сам себе я кажусь потасканным
и изрядно помятым. Понятно?
"Человек-стервец обожает счастье"*,
но как же часто идет на попятный
на самом пороге!
.......................
– Мне тоже… Занятно…
– И я так рада. Давайте на ты…
(Почему-то не чувствую сигнал опасности)
– Хорошо. И давайте для простоты
называть меня док.
(От общего переходим к частностям?)
– Мне прости, так часто находился в погоне я
за тем, что оказывалось вовсе ненужным…
И теперь проскальзывает ирония
над собой и жизнью. Улыбаюсь… натужно?
Нет, всё предсказуемо и естественно.
Я мало что делаю через силу.
Умышленно-медленный подъём по лестнице,
чтоб наверху сказать:
– Здравствуй, милая…
Ласково-нежный морок…
Вечер, задёрнув шторы,
тихо, на мягких лапах, входит в притихший город.
…может, поверим в сказку, в ласковый нежный морок?
Уже Другая
Вечер "на мягких лапах входит в притихший город"…
Чувствую этот запах… Кофе? Откинем полог