Он выполнял задания по укреплению порядка. За это хорошо платили. Это была настоящая жизнь. Он так до сих пор и не может поверить, что всё рухнуло…

Он не ушел с фашистами — остался. Но, боясь расплаты, он сменил имя и переехал в соседний город. Он стал жить здесь, в Н.

Сначала он устроился на завод, в отдел снабжения. Первое время боялся, что его выдадут. Потом успокоился и жил, затаив ненависть.

После завода работал на железной дороге, в порту, в магазине. Нет, он не зря пробыл здесь семнадцать лет. Он ждал своего часа. И дождался…

В профкоме предлагали туристские путевки за границу.

— Есть желающие? — громко спросила председатель профкома. — Осталось ещё три путевки…

Случайно или не случайно, но он был в это время комнате.

— Есть, — сказал он и удивился, как легко и охотно ему дали путевку. Ему казалось — каждый догадался, что у него на уме. Но никто ничего не сказал.

Вернувшись из туристской поездки, он холодно и расчетливо взялся за дело. Один раз за всю жизнь ему представилась такая блестящая возможность отомстить и одновременно заработать большие деньги. Он стал ездить по побережью, в соседние города. Кто ему мог помешать? Те, кто знал его со времени войны, давно уже умерли или забыли о нём, да и сам он сильно изменился. Он ездил, записывал, запоминал. Прислушивался к разговорам.

За эти семнадцать лет он изучил побережье, каждый изгиб берега, каждый причал в Н. Годы не прошли даром. Теперь осталось одно — перейти границу и тогда… Он недобро улыбнулся.

Нет, конечно, миллионером он не станет. Но за сведения, которые ему удалось собрать, он получит солидный куш. Сумму, о которой он не мог мечтать даже во время войны.

Он снова посмотрел на потемневшее море. Сейчас все его мысли сосредоточились, сконцентрировались на одном — уйти, уйти. Во что бы то ни стало и как можно скорее. И путь есть один. Морем. Только морем…

Он передернул плечами. Декабрь всё-таки давал себя знать: холод пробил три свитера и куртку. Но теперь можно уходить из парка. Он не зря просидел здесь несколько часов. Теперь ему ясно, как перейти границу. Путь его будет начинаться здесь, у этого песчаного берега. Хорошая смоленая лодка. Подвесной мотор. Он у него заготовлен давно, мощный, безотказный.

Но главное — он решил, когда нужно уходить. Это будет в праздник, когда все сидят дома, когда даже черт не захочет высунуть нос на улицу, а тем более да море. Это будет в ночь под Новый год.

Недаром его считают счастливчиком. Ночь под Новый год, мощный мотор и немного удачи — вот всё, что требуется. Отсюда рукой подать до того, другого берега, где его с радостью примут.

Впрочем, зачем ему берег? Отсюда несколько минут ходу до международной трассы торговых судов. Только выйти из зоны, мигнуть фонарем — и тебя возьмут на борт. Несколько минут — и всё.

Человек, сгорбившись, медленно шёл из парка, держа руки в карманах. Всё-таки было очень холодно…

О том, что враг рядом, мне рассказал Михаил Борисович Черемисов. Встретились мы случайно…

Кончился короткий зимний день. Я стоял на мостике и вглядывался в знакомые очертания берега. Мы возвращались на базу.

— Прошу разрешения закрыть радиометрическую вахту, — говорит мне старшина второй статьи Паланчук, худощавый, смуглый парень.

— Закрывайте.

Паланчук скрывается в штурманской рубке…

Старшина Паланчук — мой земляк. Он радиометрист-виртуоз и в то же время… мечтает о карьере филолога. Штурманский электрик, одессит Гнатенко, — талантливый художник. Я видел его картины, написанные на корабле. Но по призванию он актер, и всё уже решено. После службы он поступит в ГИТИС, а пока занимается в драматической студии Дома флота. Я присматриваюсь к ним, к этим ребятам. Трудно разглядеть человека сразу… Правда, в море это легче. Море как лакмусовая бумажка.

Мне кажется, это настоящие парни. Может быть, иногда горячие, иногда упрямые. Но надежные…

Старшина Владимир Изотов — акустик. Старшина Вячеслав Солоухин — радист. Старшина Виктор Панчехов — рулевой. На них можно положиться.

Однажды во время утомительного, напряженного дозора вышел из строя локатор. Наш корабль сразу стал слепым…

Прошло три часа, а Паланчук и матрос Каримов, его помощник, всё ещё возились у локатора. По инструкции они не были обязаны это делать. Серьезные поломки исправляются специалистами на берегу. Но Паланчук и Каримов понимали, что мы в дозоре…

Я знал, что оба отстояли шестичасовую вахту, и предложил им пойти отдохнуть. Они попросили разрешения остаться.

Ещё через десять часов Паланчук и Каримов всё так же, согнувшись, в который уж раз перебирали, запаивали, заменяли детали локатора, проверяли узлы. И снова — на этот раз уже командиром — им было предложено оставить ремонт и отдохнуть. Они снова попросили разрешить им остаться.

И всё-таки добились своего. К ночи следующего дня локатор заработал. Двадцать семь часов — ни минуты отдыха. Упрямые ребята. До чего упрямые!..

А несколько часов спустя, когда мы пришвартовались и хотели идти на берег, Алексей Дмитриевич, вернувшись из штаба, предложил офицерам собраться у него в каюте. Мы поняли: случилось что-то серьезное.

— Только что получено сообщение. — Командир внимательно оглядел нас. — С этого дня надо усилить наблюдение за надводными целями. Особенно мелкими. Придется осматривать каждую подозрительную фелюгу, или лодку, или моторку. В нашем районе готовится переход границы. Значит, товарищи, особенно мелкие цели…

Мы прекрасно поняли смысл этих слов.

Через несколько дней корабль зашел в X. — порт на побережье, где мы часто заправляемся водой и горючим, в тот самый порт, где я впервые ступил на борт своего корабля. Здесь находится штаб части, и мне надо было по поручению командира передать бумаги в политотдел. Начальник штаба пригласил меня присесть и, отвечая на чей-то телефонный звонок, сказал в трубку:

— Подполковник Черемисов слушает…

Черемисов? Стоп! Я ведь не раз уже слышал это имя. Ну, точно. Ведь у моего отца был друг — пограничник по фамилии Черемисов. Михаил Борисович Черемисов. Только он не был подполковником.

— Значит, лейтенант Мартынов, — задумчиво говорит подполковник. — Скажите, вы не сын Владимира Мартынова?

— Да, — отвечаю я. — А вы Михаил Борисович Черемисов?

…Я сижу за столом перед подполковником. Рассказываю всё по порядку: как окончил училище, как получил назначение, как прибыл сюда…

— Ну, а как служба? — Михаил Борисович внимательно смотрит мне в глаза.

Я не нахожу, что ответить: разве обо всём расскажешь, и отделываюсь ничего не значащим:

— Всё нормально.

Подполковнику Черемисову не нравится мой ответ. Он хочет что-то сказать, но в этот момент раздается стук в дверь.

— Да-да! — резко бросает подполковник, глядя мимо меня на дверь.

— Капитан Сторожев! — докладывает дежурный.

— Пусть входит, — быстро говорит Михаил Борисович. — Сиди, сиди! — останавливает он меня.

Молодой капитан подходит к столу, вопросительно смотрит на меня.

— Говорите, — Михаил Борисович встает. — Познакомьтесь. Капитан Сторожев — лейтенант Мартынов. — Он медлит, потом добавляет с улыбкой: — Потомственный пограничник… Пусть слушает, ему полезно.

Мы знакомимся. Сторожев кладет перед подполковником фотокарточку. Михаил Борисович разглядывает фотокарточку, потом говорит мне:

— Видел когда-нибудь врага?

— Нет, — отвечаю я.

— Вот, полюбуйся. — Он протягивает фотокарточку.

На меня глядит ничем не примечательное, скучное, невыразительное лицо. Только у правой брови, на виске, небольшая черточка — то ли дефект фотографического отпечатка, то ли шрам.

— Андрис С., он же Николай Ч., — говорит Сторожев. — Родился в двадцать пятом году, во время войны находился здесь, в Прибалтике. Служил у немцев. Потом остался. Жил здесь безвыездно. За прошедшее время ничем особенно себя не проявил. Ездил в туристскую поездку за границу. Там получил задание. Сейчас хочет выбраться.