Гонщик бежал так долго, что едва не стер кеды до белых носков. Он проклинал выглядывающие из окон лица, показывал им средний палец и периодически ловил усмешки своим загнанным взором. Он так устал, что не с первого раза сумел прочитать большую вывеску на трехэтажном здании «Боги иллюзий». Оно! Дверь оказалась незапертой. Он ввалился в просторный холл, где за стойкой информации сидела девушка, которую Гонщик сначала принял за манекен. И если бы она не повернула в его сторону голову и не заговорила, он думал бы так и дальше.

— Чем могу помочь? — любезно спросила она.

— Что здесь происходит? — слова с трудом давались ему.

На секунду девушка задумалась, затем сказала:

— Пока не появились вы, все было спокойно.

— Я спрашиваю, что происходит в этом чертовом городе?! Где вообще я оказался?

— А, вы об этом, — она как-то лениво взяла трубку и набрала короткий номер. — Петр Петрович, спуститесь, пожалуйста, в холл. Да, опять некролог.

Через минуту в холле появился старикашка в бежевом костюме. Тот самый из закусочной, который вовремя убрался оттуда! В руке он держал свернутую газету.

— Присядьте, — он указал Гонщику на мягкий диван и сам примостился на него.

Когда Гонщик сел, Петр Петрович бросил газету на стол и сопроводил это еще одной короткой репликой:

— Ознакомьтесь. Пятнадцатая страница.

Гонщик схватил газету и раскрыл ее на указанной странице. Там шла сводка происшествий за неделю. Заголовки: «Юный скутерист, находясь в нетрезвом состоянии, врезался в столб и умер мучительной смертью», «Очередная жертва маньяка-расчленителя была найдена прошлой ночью», «На трассе А141 столкнулся „Ниссан Скайлайн“ и „газель“, есть жертвы». Гонщик почувствовал, как задрожали руки. Он начал читать: «Водитель „Скайлайна“, при обгоне через сплошную линию, совершил лобовое столкновение с грузовой „газелью“. За рулем „газели“ находился двадцатитрехлетний Станислав Шоколадов, спасти которого медикам не удалось. Так же с ним ехал двадцатичетырехлетний Павел Мамонов, у него тяжелые травмы ног и внутренних органов, разрыв мочевого пузыря, но врачи борются за его жизнь. Водитель „ниссана“, чья личность пока не установлена ввиду отсутствия документов, так же погиб на месте. У Станислава Шоколадова осталась жена и малолетний сын». Весь этот жуткий текст сопровождался тремя фотографиями искореженной «газели» и смятым в лепешку «Скайлайном». Гонщик бросил газету на стол.

— И что все это значит?

— Вы еще не догадались? Вы мертвы, могу вас поздравить с этим.

— Что-то я не заметил особых перемен в себе. — Гонщик наглядно показал свои все еще функционирующие руки. — Или в загробном мире действуют те же физические и метаболические законы?

— Мы не в загробном мире.

— А где же?

Петр Петрович сделал вид человека, которому приходится объяснять вещи, известные даже детям в ясельных группах. Он все еще был удивлен тугоумием Гонщика.

— Вы попали в сводку происшествий, это же очевидно! Проспекты — это полосы газеты, жители домов — наши читатели, которые только и ждут, когда им подкинут новые материалы. Ждут, как голодные псы мяса. Им нравится смотреть. Аварии, увечья, убийства, изнасилования, расчленения — это топливо для ума современного общества. Они хотят видеть, что их серые жизни все равно лучше, чем жизни некоторых несчастных, которые оказываются на этих проспектах. Мы доставляем им топливо с трасс, с улиц и парков реальных городов. Трассы — это лучшие заправки. У нас работают на них даже свои внештатные сотрудники, собирающие материал в своих округах. Например, вас как горячие пирожки принес к нам владелец небольшой закусочной, расположенной в нескольких километрах от места аварии. С фотографиями, как положено. Людям нравится смотреть на подобное, — Петр Петрович развел руки, — я ничего не могу с этим поделать. Кстати, неделька выдалась жаркой. Ту закусочную тем же днём пытались ограбить два скинхеда. Убили продавщицу, но вовремя подоспевшие сотрудники ЧОП «Камень» обезвредили нападавших. Один пытался бежать, но его достали в коллекторе.

Какое-то время Гонщик сидел без движения. Наконец, он спросил:

— А кто такие санитары?

— Архиваторы устаревших материалов. По правде сказать, нам пора их обновлять, они скверно работают. Раз вам удалось добраться сюда, значит, они вас проворонили.

— А Доктор Крыс?

— Вы его встретили? Он и его друзья — воплощения подноготных чувств типичных читателей. Бездельников и падальщиков ума. Он говорит, что у них есть еще Сестра Милосердия, но, увольте, за каким чертом читать всю эту кровь, чтобы сопереживать и все равно быть не в состоянии что-то изменить? Но, может, им виднее. Не знаю.

— А вы тогда кто?

— Ну, кто-то же должен выполнять административные функции внутри этого мира. Я лишь выполняю свою работу.

Гонщик истерически засмеялся:

— Не буду даже спрашивать, как все это возможно, полагаю, вы все равно сможете запудрить мне мозги.

— У меня нет цели запудрить тебе мозги. Я в любой момент могу вызвать сюда санитаров, и они отправят тебя в архив. Уже через час я забуду твое имя. Впрочем, я его и так не знаю, значит, легче будет забыть, — старикашка усмехнулся.

— Почему же вы их не вызвали?

Игнорируя вопрос Гонщика, Петр Петрович задал свой:

— Куда ты так спешил на трассе?

— На вечеринку к бывшей девушке.

— Ты был в списке приглашенных? — старикашка удивленно свел брови.

— Разумеется, нет. Я узнал про нее случайно от общего знакомого.

— На кой черт, в таком случае, тебе понадобилось туда ехать?

— Наши отношения закончились не так, как бы мне хотелось.

— И ты решил все исправить, переиграть?

— Нет. Всего лишь подкорректировать детали разрыва.

— Разбить нос ее новому парню на глазах у всех ее друзей?

Гонщик отдал должное проницательности старикашки.

— Эта деталь тоже входила в список моих планов.

Какое-то время Петр Петрович испытывающим взглядом смотрел на Гонщика. Затем сказал:

— У меня есть для тебя предложение. Все, кто добираются до этого холла, получают его, — он постарался придать голосу больше торжественности. — Мы можем вернуть тебя в реальный мир.

Гонщик постарался не вскочить с дивана от радости, но смог удержать свое тело под контролем. А одурманенный на секунду мозг тут же почуял неладное:

— А в чем подвох?

— Хм, — Петр Петрович расползся в улыбке. — Не могу сказать. Но мы вернем тебя на трассу, подкорректировав некоторые незначительные нюансы так сказать. Твоя задача будет весьма проста — добраться до дома и уснуть. Проснувшись, ты воспримешь все случившееся как дурной сон и продолжишь свою немного модифицированную жизнь, приняв ее как данность.

— Меня несколько пугает слово «модифицированная». Что вы имеете в виду под этим?

— Ну, парень, ты хочешь слишком многого. Либо соглашайся на моих условиях, либо оставайся здесь. Я даже позволю тебе уйти, не вызывая санитаров. Возможно, ты здесь и приживешься, затаишься где-нибудь между строк.

— Вы очень великодушны, но я все же предпочитаю жить в реальном мире. Общество Доктора Крыса меня не прельщает.

— Ну что ж, тогда начнем лотерею.

Петр Петрович достал из внутреннего кармана пиджака несколько однотипных ленточек желто-белого цвета и протянул Гонщику. Тот не стал говорить, что ему не понравилось слово «лотерея», а просто вытащил крайнюю правую относительно себя.

Постепенно Петр Петрович перестал видеть Гонщика перед собой. Он забрал газету и направился к себе в кабинет. По пути заглянул за стойку информации, где притаилась девушка.

— Твои ставки? Выберется? — поинтересовался старикашка.

— Думаю, да. Он показался проворным. А что он вытащил? — спросила она, не отрывая взгляда от монитора.

Петр Петрович посмотрел на оставшиеся ленты и не сдержал смеха:

— Ха, думаю, ты проиграла мне бутылку «Хенесси»!

Ярко-красный «мерседес-кабриолет» летел по трассе А141.