- И долго ты так провисишь? - ухмыльнулся Бог Смерти, кружась перед его синим лицом.

- Пока не закончится нить Времени, - молча сказал Дагинея, - я буду сучить ее своими ногами. Мгновение без Смерти - это Вечность. Я связал тебя в этом мгновении, Смерть.

И Бог Смерти неподвижно сел у ног Дагинеи.

Умирающий слон встал. Охотник опустил занесенное копье. Птичка поперхнулась проглоченной бабочкой. Зарыдали наследники.

Прекратились войны. Родились монстры. Рыбаки утопились в море и молча смотрели на бессмертных рыб. Ни одно дерево не упало в лесу. В тишине кружились черные точки в гаснущих глазах Судьбы.

И загрохотал гром, и раздвинулись синие тучи, явив лик синего Шивы.

- Оставь его, - бросил вниз Шива, - иначе все погибнем. Брось этого гада, мы возьмем его в следующий раз.

И муха, жужжа, взлетела с посиневшей ноги Дагинеи.

Что такое Время? Что такое шнурок с волос проститутки? Он лопнул, и Дагинея свалился среди окурков и перевернутых чашек.

Что такое Время? Где оно? Никто ничего и не заметил. Игрок Дагинея снова бросает кости в кругу проституток, воров и безжалостных нищих.

- Что это? - спросил Юра.

- А, это так, - махнул рукой родственник, усаживаясь в кресло. - Пришло в голову, вот и набросал. Воткну в какой-нибудь роман, не пропадать же хорошему анекдоту.

- Ты бы меньше разбрасывался своими мыслями, - вдруг сварливо сказала внучка Берии, - а то я когда-нибудь разожгу ими камин.

- Природа обновляется огнем, - наставительно заметил автор, - а мои мысли летают на крыльях ветра.

- Так что же такое время? - спросил Юра, закуривая золотую кубинскую “корону”. - И где оно? Даже если совершенно безвозмездно, при чем тут блядский шнурок?

- Память о том, что было, мы называем Временем, - ответил родственник. - И в ней храним все время во вселенной. Память, подобно хронометру, фиксирует процесс, происходящий в нем самом. Время начинается вместе с человеком. Вне человека вселенная феноменов не существует, а только ноумены вне времени. Фикции, с точки зрения человека.

- Хорошая позиция, - кивнул Юра, покуривая сигару и неожиданно получая от этого удовольствие. - Чего я не хочу, того и нет. Это индусы придумали?

- Это никто не придумывал, - ответил родственник, - потому что это так и есть. Это знали всегда, все, кто вообще умеет думать. Никто не слышит шум дерева, упавшего в глухом лесу. Поэтому оно вечно стоит или вечно лежит, пока не придет наблюдатель.

- Может, его и нет? - псевдозадумчиво спросил Юра, которого забавлял этот разговор.

- Оно есть, как ноумен, - родственник поднял вверх палец и с удивлением на него посмотрел. - Как фикция твоего сознания, полагающего, что где-то такое дерево должно быть. И оно начинает быть, вместе со своим прошлым и будущим, как только ты споткнешься о него ногой или лбом. В этой точке спотыкания, точке настоящего, существует мир феноменов. Из него человек выращивает свою вселенную и рвет с нее плоды, а потом жалуется, что кто-то подсунул ему червивое яблоко.

- А можно ананас? - спросил Юра в пространство.

- Ананас! - произнес родственник. И через несколько мгновений в пространстве, освещенном розовыми отблесками камина, появилась белая рука внучки Берии с огромным золотым ананасом в ней.

- Вот так работает эта машина, - удовлетворенно сказал родственник, - а попробуй-ка, закажи ананас на Луне?

- Никто тебя и не услышит, - кивнул Юра, принимая ананас и не зная, что с ним делать.

- Вселенная без человека, это застывшая глыба льда, где ничего не происходит, - сказал родственник. - Там и времени-то нет, не то, что ананасов. Но мы постоянно умудряемся извлечь оттуда совершенно ненужные нам вещи. Или выращиваем дерево, специально, чтобы на нем повеситься. Умоляю тебя, Юра, ешь ананасы, рябчиков жуй и вообще... - он поглядел на выразительный зад внучки, которая помешивала кочергой в камине. - Только не заплывай за буи и не набросай мне тут кукушкиных яиц.

- Нет, ты только посмотри, ну, ты видел такое!? - Бутто бросила Юре на рабочий стол толстый цветной таблоид. Юра скользнул взглядом по большой размытой фотографии, потом по дате.

- Я это уже видел в натуре, - ухмыльнулся он, - только даты что-то не сходятся.

На фотографии, на фоне нечетко тусующейся толпы, был изображен дальний родственник с дико выпученными глазами, размахивающий над головой чем-то подозрительно напоминающим мотоциклетную цепь. Надпись внизу гласила: “Знаменитый украинский писатель избивает соотечественников возле украинского посольства”.

- И на что это будет похоже? - зловеще спросила Бутто. - Это говно уже бродит по Интернету, как вирус. А завтра журналюги докопаются, что он имеет к нам отношение.

- Не суетись, Катька, - рассеянно ответил Юра, внимательно всматриваясь в фотографию помельче. - У него другая фамилия. А у тебя уже четвертая. Не считая партийной клички.

- А тебе нужно, чтобы тебя связывали с этими хохляцкими разборками, тебе нужно?! - не унималась Катька.

- Абсолютно не нужно. Но кому-то, может, и нужно, - ответил Юра, роясь в столе в поисках большой лупы. - А с каких это пор он стал знаменитым писателем?

- Да он кипами вывалил свои книжки на книжном рынке, - возмущенно сказала Катька, - и торговцы взяли, потому что он отдал их по цене макулатуры. Он сам издал их за свои бабки, в какой-то полуподпольной типографии. И вряд ли кто-то заплатил какие-то налоги. Книжек - море, а тираж указан - 150-200 экземпляров.

- Юбка не на месте и в руке пятак, - задумчиво сказал Юра, сравнивая фото общего плана потасовки с крупным изображением родственника. - Что-то тут не так. И с цифрами и с фактами.

На крупном фото был изображен явно родственник - его лысый череп, со стекающим по нему плевком, его распяленный в крике щербатый рот. Но цепи Юра, определенно, не помнил. Не было цепи. У человека на общем плане, в левой, опущенной руке, был флаг, а в правой, поднятой над головой, - завязанная кольцом красно-синяя бандана. Не цепь. Да и вся ситуация на общем плане заметно отличалась от той, что Юра видел воочию. Здесь милиция была в зимнем камуфляже, а тусовище происходило не прямо у ворот посольства, а на фоне какого-то невыразительного фасада.

- Что не так? - спросила Катька, - ты что, его рыла не узнаешь? И лапсердак его, - она ткнула пальцем в фотографию помельче. - Такого лапсердака во всей Москве не найдешь, он его на мусорнике подобрал.

- А это кто ему подобрал? - Юра ткнул пальцем в цепь на большом фото. - Я там был и все видел, не было никакой цепи. Если ее вставили компьютерщики, так у них будут большие проблемы, цепью на мента махать - это тебе не фунт изюму. И камуфляжа на ментах не было, и произошло это больше трех недель назад. Так чего эти падальщики ждали? И как они сделали эти фотки, если только их не впарил им кто-то сильно умный? Они уже дождались, они себя перехитрили, я тебе точно говорю, вор у вора цепь украл.

- Кто у кого? - Бутто непонимающе выкатила голубые глазищи.

- Ну, я не знаю, - сказал Юра, глядя в сторону, - кого тут считать большим негодяем. Не имеет значения, кто сделал цепь и соединил два мордобоя. В любом случае, проиграл тот, у кого эта цепь оказалась на руках. Она имеет все шансы стать золотой, для того, кто выиграл. Возможно, он уже суетится по юридическим конторам и снимет большую деньгу со всей цепочки, по которой эта цепь прошла. Ферштее, дарлинг?

- Нет, - честно ответила Бутто.

- Утром деньги - вечером стулья, - разъяснил Юра, - для господ присяжных заседателей.

- Так он будет сидеть или нет, я не поняла? - спросила Бутто.

- Кто? - спросил Юра.

- Автор!!! - заорала Бутто.

- Автор чего? - спросил Юра.

- Того, кто заварил всю эту кашу! - простонала Бутто. - Тьфу, черт!