А теперь…я не знала, что будет дальше. Чем старше становился этот малыш, тем быстрее я умирала. Хотя я уже любила этого ребенка. Его ребенка. И ненавидела его. Ее ребенка.

— Лён…

— Что?

— Я рядом.

И мы просто молчали. Где-то я прочитала о том, что если тебе приятно разговаривать с человеком, это не значит, что вы друзья. С Натой я могла просто молчать, и она всегда понимала меня. Как и я ее. Мы во многом были похожи.

— Не повезло нам с родней, Лён, — очень часто повторяла она. — Особенно с отчимами, — подумав, она всегда добавляла: — Хотя тебе не повезло больше. Своего я всего лишь ненавижу.

Многие считали нас избалованными папенькиными дочками. Особенно Нату. Я же была просто тихой и странной. А она нет. Если ей было плохо, то она улыбалась. Всегда улыбалась и радовалась жизни.

— Клин клином вышибает, — говорила она о своем поведении.

Возможно. Но очень часто этот клин попадал по ней.

— Что будешь делать?

Я вздрогнула от ее голоса.

— Пытаться жить, — честно ответила ей.

— А когда они тебе скажут?

— Я не знаю.

— Ну что ж, — преувеличенно бодрым голосом произнесла Куцова, — тогда и будем думать. А сейчас быстро спать. Все понятно?

— Да, — улыбнулась я. — И вечно ты норовишь командовать.

— Я старше, — отрезала Наташка. — И ты должна меня слушаться.

Ну да, как же. На два месяца.

— Спокойной ночи, Нат.

— Спокойной ночи, Лён.

Я чувствовала, что моя жизнь завтра измениться. Но это будет завтра. А пока…пока я просто буду спать.

— Алена, вставай. Уже семь. Ты сколько будешь спать? Опять же проспишь.

Я открыла глаза. Утро. Школа. Последний класс. Ну да, помню-помню. А так неохота. Я медленно потянулась. На улице мороз. В комнате не очень холодно, но под одеялом все-таки теплее.

"Еще две минутки, — сонно подумала я. — И я встану".

Проснулась я через двадцать минут и даже смогла это сделать самостоятельно. Больше меня никто особо не трогал. Мама всегда считала, что у нее есть определенный список того, что делать с ребенком. И как это делать. Ничего лишнего. Одел, обул, накормил, выучил. Тот минимум, который должна выполнять каждая добропорядочная мать, чтобы казаться заботливой. Добропорядочная, а не любящая.

Я встала, убрала постель, собрала сумку, оделась. Потом пошла умываться. Я никогда не ходила в домашней одежде по дому. Мама запретила. Еще лет в четырнадцать. Никаких халатов, пижам, комбинаций, ночных рубашек. Все только в своей комнате. Хотя мне это даже нравилось. Свое личное пространство, куда семья старалась не вторгаться без особых на то причин.

Игорь и мама сидели на кухне и завтракали. Отчим читал газету, а мама смотрела телевизор. Обычная семья. Обычное утро.

— Доброе утро, — произнесла я.

— Доброе, — ответил Игорь.

— Опять проспала? — мама опять начала ругаться. — Я же сказала, вставай пораньше. Посмотри на улицу. Ты по такой погоде не успеешь доехать. И я не пойду в школу, если меня вызовут из-за того, что ты прогуливаешь.

— Вик, я ее довезу. Все равно мне перед работой надо к Олегу заскочить, а он рядом с ее школой живет.

— Нет, пусть идет сама. Сама проспала, сама пусть и идет. Ты не таксист, в конце концов.

— Вика, на улице холодно. Успокойся, я ее подвезу и все.

— Раньше надо было думать…

— Вика! — повысил голос Игорь. — Я ее подвезу.

Я стояла и наблюдала за этой сценой. Все будет как обычно. Мама промолчит. Пока. Но когда отчима не будет дома, мне за все влетит.

— Ты когда домой придешь? — мать решила не замечать повышенный тон Игоря и снова переключилась на меня.

— Поздно. Я у Славика буду.

Это был единственный аргумент, против которого мама никогда не возражала. Славик так Славик.

— Постарайся не особо задерживаться, ладно? — ее голос смягчился. — Погода все-таки плохая, да и на улице темно.

— Да, конечно, — я безразлично пожала плечами. — Вечером буду дома.

Игорь нахмурился и отложил газету.

— Я буду ждать тебя в машине, — сказал он мне и ушел.

Вот так просто.

Я уже обувалась в прихожей, когда ко мне подошла мама.

— Видишь, что ты натворила? Не дала человеку поесть спокойно. Он теперь до вечера на работе голодный будет.

Я промолчала. Я привыкла пропускать ее слова мимо ушей. Так проще.

— Ты мне ничего не хочешь рассказать, мама? — тихо спросила я у нее.

Мама напряглась. И даже испугалась, хотя я задала простой вопрос.

— Алена…давай не сейчас? Я уже опаздываю, у меня дела, к тому же Игорь тебя ждет. Вечером, ладно?

— Да, мам. Конечно. Я в школу. Люблю тебя.

"Вот и поговорили, — подумала я, спускаясь с лестницы. — Мама с дочкой, блин".

Игорь курил. Он всегда курит, когда нервничает.

— Ты готова? — спросил он.

— Да, готова. Поехали?

Он не ответил. Мы молча сели в машину. Отчим завел мотом, пристегнулся, включил печку.

— Ты будешь Наталью ждать?

— Нет, она своим ходом.

Наташка не любила с нами ездить. Как-то раз попробовала, а потом вспоминала об этом месяц.

— Чтобы я еще раз с вами осталась в замкнутом пространстве? Да я с ума сойду через десять минут. С вами ж рядом находится невозможно, не то что жить. Ты себя со стороны видела? А его? Вот и не нужно. Мне еще дорога моя психика.

И слово свое она держала. Не знаю, замечал ли Игорь такое отношение или нет, но он не обращал на это внимание. Так проще.

— Ты надолго сегодня задержишься? — минут через пять поинтересовался он.

— Уроки в три заканчиваются.

— А у твоего…Славика?

— Как получится, — тихо ответила я, глядя Игорю прямо в глаза. — А что?

— Я волнуюсь, — также тихо сказал он мне.

— Я знаю.

Да, он никогда мне не врал. И действительно волновался обо мне.

— Лён… — такой хриплый и такой родной голос. — Боже, Лён, ты…Твою мать! — он со всей силы саданул кулаком по рулю. Разжал руки. Снова сжал.

А я просто наблюдала за его попытками самоконтроля. Но только сердцу в этот момент было непросто.

— Игорь, я зн… — договорить не успела.

Игорь перетащил меня к себе на колени. Крепко сжал. Не давая дышать, не давая двигаться.

Мои руки у него в волосах, его — в моих. Сердце к сердцу. Дыхание в одном ритме. Чувства в одном темпе. Эмоции — одни на двоих.

— Что ж ты делаешь, Лёна, — прошептал он. — Я тебя сейчас почти ненавижу.

— Знаю, я тебя тоже.

Почти признание. Все рядом и все относительно. Мы — рядом.

— Я не могу тебя отпустить, ты понимаешь это? И жить так больше не могу. Потому что сил нет, — он начал меня целовать. Губы, щеки, глаза. — Не могу. Ты понимаешь, что я, когда с Викой сплю, себя грязным чувствую? Словно тебе изменяю, — по моим щекам потекли слезы. — Тихо, маленькая моя, прости. Тшшш, пожалуйста, не плачь, родная. Лёна, черт, да что ж ты делаешь?

— Закрой рот, Игорь, прошу тебя. Пожалуйста, закрой. Я почти ненавижу тебя, ты понимаешь это? — повторила я его слова, отвечая на поцелуи. — И отпустить не могу. Не могу.

Не было никакой нежности. Было наказание. За все. За боль, за любовь, за вину. Он выжигал меня. Его губы ставили клеймо. Руки сжимали так, что почти причиняли боль. Как и мои. Безысходность. Мы оба чувствовали ее. Потом вина. Но это будет потом, а сейчас…мы вместе, мы одно целое. Один мир для двоих. Одна жизнь на двоих. Одна душа на двоих.

Я не знала, сколько прошло времени. Вроде я даже успела задремать, но было жутко неудобно, хотя Игорь и пытался поудобнее меня устроить.

— Игорь? — мой голос был немного хриплым, но дыхание уже успокоилось.

— Ммм?

— А как мы здесь оказались? — я оглянулась через плечо и лукаво на него поглядела.

— Ну, я предложил тебя подвезти, потом ты села в машину, а потом…

Я рассмеялась.

— Нет, я не об этом. Как мы на заднем сиденье оказались?