Но напирают,

В схватке жестокой

Волны бросают

Прямо на камни,

Прямо на скалы -

Сил уже мало,

Те, что за нами,

Видят и знают,

Но не сдаются,

Не отступают -

Те, что за нами,

Всё напирают...

Синее море

Тихо, спокойно -

Вспомни о море...

* * *

В "ничего не помню",

В "ничего не знаю" -

Выхожу из комы -

Рождаюсь -

                  Играю.

Примеряю маски,

Повторяю тексты

Персонажей разных -

Очень интересно.

Радуюсь, печалюсь,

Страсть изображаю,

В роль свою вживаюсь,

Стараюсь -

                     Играю.

Диалог со смертью -

Высшая награда

Для существ бессмертных.

Большего не надо.

А когда скучаю,

Интерес теряю -

Амплуа меняю -

Играю -

                    Умираю.

* * *

Квадратные коробки,

С перегородками,

Железными крышами

Выше и выше

Тянутся

В небо тоннами

Стеклобетонными.

Тянутся вереницами

Человекоеденицы

Рассредотачиваются

По местам.

Чьё место здесь?

Чьё место там?

Усердие и старание

За правопитание.

Плотно упакованные

В коробки разрисованные

Пластиковые и картонные:

Крылышки, ножки и беконы.

Какое изобилие:

Печённые и на гриле,

В соусе и сухие,

Свежие, протухшие

Туши и тушки.

Цивилизация... -

Нелепая ассоциация.

* * *

Когда мне почему-то не спится

И глаза застилает туман,

На лощёно-белёных страницах

Чьей-то жизни читаю роман.

Там встречаю знакомые лица:

Кто-то ест, кто-то спит, кто-то пьян.

Во сплетении судеб частица

Сотворяет бытия караван.

А герой ничего не заметит,

Ускользнёт очевидный изъян:

Прекращается жизнь на планете,

Когда я закрываю роман.

И никто никогда в белом свете

Не раскроет жестокий обман.

Но сдаётся, что солнце мне светит

Пока кто-то читает роман.

* * *

Бусинка к бусинке строго нанизаны

Хитрым узором на ниточку жизни.

Сделают годы труда кропотливого

Из ничего ожерелье красивое.

Бусинки радости, бусинки счастья,

Бусинки горя, забот и ненастья,

Бусинки осени, бусинки лета

И позабытых минут предрассветных.

Перлы творения безупречные

Вечность захочет примерить на плечи.

Только рукой ожерелья коснётся -

Хрупкая ниточка жизни порвётся.

Прыгают, сыпятся бусинки-свечки

Смерти на платье, на бёдра на плечи,

На чёрный бархат, блистая сиянием -

Бусинки памяти и осознания,

Бусинки времени и скоротечности,

Падают звёзды во тьму бесконечности.

В великолепный каскад погружённая

Вечность застынет заворожённая.

* * *

...И я останусь пылью на дороге.

Уйдут тревоги, и на склоне дня

Лишь только ива, ветви наклоня,

Заплачет тихо, помянув меня.

Замрёт листва осенним цветом,

И с криком в небо журавли

Опять потянутся с рассветом

Подальше от нагой земли,

Чтоб позже возвратиться летом,

Расправив вольно крылья ветру.

И поле снова зарастёт ковылем.

А я останусь... на дороге пылью.

* * *

Страхом холодным всегда окружён,

Город стоит как гранит обнажён.

Тот, кто устал или сбился с пути

Может в него беззапретно зайти.

В городе этом нет мыслей и слов

Среди людей нет друзей и врагов,

Среди распахнутых настежь дверей

Не отыскать ни замков, ни ключей.

Лишь на мгновенье, взглянув кое-как,

Может увидеть там каждый и всяк:

Важный и гордый узнает глухого,

Лживый - кривого, гневливый - слепого.

Там, вдалеке от людской суеты

Вижу, как кто-то сжигает мосты,

Не оборачивается уходя,

Облик знакомый... да это же я.

* * *

Мой письменный стол завален каким-то хламом,

Нет места на нём порой даже стих записать.

А может уже наступил момент тот самый

От хлама свой письменный стол разобрать.

В корзину для мусора важные раньше творения -

Останки вещей, чьё значенье уж трудно понять,

Без чувства, без жалости, без сожаления

Я нервно и зло начинаю, как кости бросать.

Летят вперемешку с ненужным, бессмысленным хламом

Суждения, оценки, свидетельства прожитых лет.

И кажется мне, от усталости слабой и пьяной,

Что рухнул мой мир и что мира вокруг уже нет.

Мой письменный стол представляется новым и странным

От вида печальной, унылой, немой пустоты,

А крышка стола покрыта узором старым -

Рисунком невиданной раньше, другой красоты.

Мой письменный стол

                 стал свободен

                                   от всякого хлама...

* * *

Белый, белый -

Человек бестелый:

Дух холодный,

Вечно голодный,

Одинокий странник,

Бесприданник.

Обречённый -

Человек чёрный:

Тень нетленная,

Форма бренная,

Великий махинатор,

Мистификатор.

Трюкач - трансформатор,

Душ манипулятор,

Исполнитель желаний,

Искатель оправданий,

Плут апокрифический -

Ум дуалистический.

* * *

Образы нарисованные,

То расплывчатые,

То спресованные

Кажутся эфемерными

Формами трёхмерными.

С изменчивыми лицами,

То прозрачными,

То лучистыми,

Облики химерные

Плоские двухмерные.

Пустые отображения

Искривлённые

Искажениями,

Проекции непомерного

Мира многомерного.

* * *

Где-то за небом стучат молотки -

Боги куют вселенское счастье,

Искры летят, а внизу дураки

Бьются, хватая ошмётки удачи.

Ловят и прячут в свои сундуки

Не понимая, что труд их напрасный,

Им невдомёк, ведь они дураки -

Искры, взрываясь, сгорают и гаснут.