- Вот это поворот, – протянула она открыв рот, а я буквально долю секунды задержал на нём свой взгляд.

Закуска была готова через пару минут и я достал бутылку настойки:

- Это что?! – спросила она, ткнув пальцем в прозрачную бутылку с пламенной водой бордового цвета.

- Это настойка...её дед сам делает, – гордо сказал я и демонстративно налил себе одну стопку.

- Не пей, – испуганно уставилась она на меня, – Вдруг козлёночком станешь.

Жидкость, попавшая мне в рот, обрызгала девчонке всю кофточку, потому что после её слов, я даже проглотить её не смог.

- Спасибо, твою мать! – выдала она...а она, оказывается ругаться умеет.

Расстроенно смотрит на светлую футболку в розовых разводах.

- Ты проглотить не мог?!

Закашлялся от недвусмысленной фразы. Вывод, либо у меня давно не было секса, раз её фразочка меня слегка «выбила» из колеи, либо я стал извращенцем.

- Прости?! – притворился я, что не понял, так и хотелось услышать еще какую-нибудь пошлость из её милого ротика.

- Смотри, всё четко на грудь...ты грудковый снайпер что ли? – выдаёт она снова.

Залипаю, глядя на её грудь. Она сама указала пальцами на пятна на футболке, грех не посмотреть.

- Извини...но ты с этим «козлёночком»...могла бы подождать, а потом бомбить сверху сарказмом, – выставил девчонку виноватой.

- Ладно, – махнула она рукой, – Черт с ней...не портить же из-за этого вечер, – широко улыбнулась малышка, а я расслабился.

Оказывается она может быть очень легкой.

Взяла тарелку и пошла в комнату. Я следом, с бутылкой и стопками.

Рада плюхнулась на диван, я сел рядом. Разлил настойку в стопки и поднял свою:

- Точно не отравимся? А то бабуля с неё в больничку слегла..., -кивнула она на стопку в своей руке.

- С чего бы? Настойка своя. С неё только здоровее станешь, – подмигнул я ей.

...

Чем дольше мы общались и чем больше алкоголя поступало в мой организм, разгоняя кровь, тем лучше мне становилось. Тем свободнее и раскованнее я себя чувствовала. Каюсь, по началу было неуютно рядом с ним. Не знаю, что меня так напрягало...хотя, от чего же не знаю. Знаю. Слишком уж «неизвестным» он был. Мы с ним говорили обо всё и ни о чём. Я не торопилась вываливать ему всю свою жизнь, а он обходил стороной темы о себе.

- Что ты ёрничаешь всё время?! – возмутилась я, осмелев от алкоголя, когда на очередной вопрос о себе, он ответил как-то вскользь, уходя от темы.

- Кто? –сделал он вид, что удивился, – Я? – даже ткнул в себя пальцем, – Я открытая книга.

- Ах так? – поймала его на фразе, – Тогда почему ты внезапно приехал сюда весной, а?! – ну да, мне было интересно почему молодой парень вдруг решил стать деревенским, бросив всё в городе.

Бабуля мне сказала, что об истинной причине его возвращения знает только дед, а тот не говорит. Мол, это тайна парня и не хрен бабам в неё лезть своими носами.

- Ладно, – пожал он плечами, расслабленно откинулся на спинку дивана и продолжил, – Вопрос за вопрос..., – и вздернул бровями, намекая на вызов.

- Договорились! – в предвкушении кивнула я.

Эх, была не была. Мой, слегла поплывший от настойки мозг, готов к интересной беседе.

- Я первая, – опередила я его, – Так почему ты вернулся сюда?

...

...Скелеты в шкафу...

- Всё слишком банально, – покачал он головой, но тем не менее продолжать ему было сложно, и я видела это по его бегающему взгляду.

Какие скелеты прячутся в твоём шкафу, что тебе настолько трудно говорить о них, а?!

Множество эмоций во мне, сейчас, бьются в конвульсиях: страх перед его признанием, женское любопытство и прочие неожиданности...

- У меня есть своя маньячка, – выдал он.

- Чего? – переспросила я, открыв рот, а глаза умоляли, чтобы он подтвердил то, что сказал, и мне это не послышалось.

Маньячка? То есть, это как в тех фильмах, когда преследуют и домогаются, находясь на приличном расстоянии.

- Да-да, – закатил он глаза, – Своя собственная неадекватная маньячка, или, проще говоря, девушка, которая не даёт мне спокойной жизни, – подтвердил он мои догадки.

- Прости?! – спросила я и продолжила, не дав ему ответить, – Речь идёт о том, что где-то в городе ходит психованная идиотка, которая не дает тебе проходу, и ты сбежал сюда? – уточнила я, – Ты ненормальный, честное слово! Это не проблема. Просто поговори с девчонкой, и все решится само собой.

- Моя очередь задавать вопрос, – сказал он и, отрезав поток моих мыслей, закончил диалог на, очевидно, неприятную для него тему.

- Хм, – задумалась, сжав губы. Так просто я уже не отступлю!

А его взгляд начал путешествие по моим голым ногам, поднимаясь выше, и остановился на груди. Какого хрена?

- Что тебя возбуждает? – прихлопнул меня своим вопросом, а в моей голове вмиг «нарисовался» Акакий, который клюнул меня в зад. Дважды.

Черт, и как мой мозг работает? Почему на вопрос интересного привлекательного парня, он выдаёт ассоциацию с этим ужасным по характеру суповым набором?

- О чём задумалась? – поинтересовался мой собеседник.

- О петухе, – не стала врать я, хлопнув еще одну стопку настойки, в голове вмиг зашумело.

- Интересно, что из моего вопроса заставило тебя подумать об Акакии Христофоровиче?! – хохотнул мужчина, а я видела, что ещё чуть-чуть, и он разразится громким хохотом.

- Вопрос твой дурацкий, в целом, – проворчала я.

Судорожно соображаю, что разговор вошел совсем не в то русло. Куда-то не туда нас унесло. Опасная грань, которую нельзя переходить. Тонкая линия между обычным разговором и делом может быть стерта за доли секунды.

У меня есть молодой человек, без пяти минут, муж (знаю, предложения еще не поступало), но тем не менее я с ним и не собираюсь бегать налево, пусть, даже, если дело касается обычных разговоров.

- Я не услышал ответа на вопрос, – приподнял он бровь.

- Я не знаю, – честно призналась я и, повернув голову, уставилась в окно.

- Что? – пришла его пора удивляться.

...

Как? Как, бл*, можно не знать, что тебя возбуждает, а?!

Каюсь, вопрос у меня был приготовлен совсем другой, но она да на моём диване, ее ноги, грудь и этот милый ротик с пухлыми нежными губами, за движениями которых я наблюдаю уже минут двадцать, если не больше. Этот ротик, что выдает слова, половину которых я пропускаю мимо ушей. Но это...черт, она меня уделала.

Неужели у неё настолько скудная сексуальная жизнь, что она не знает элементарных вещей и не умеет чувствовать собственное тело? Это шутка, вашу мать? Почему-то я в свои тридцать три был абсолютно уверен в том, что уж кто-то, а девушки-то должны знать, что им нравится и что сносит их маленькие очаровательные «крыши».

- Ты, видимо, шутишь? – спросил я её. А самому не терпелось узнать все её грязные тайны.

- Это уже второй вопрос, – отрезала она и продолжила, – Ты знаешь лично эту свою маньячку? – а она упёртая, и меня это даже восхищает. И ведь нисколько не испугалась, даже, наоборот, заинтересовалась еще больше.

- Нет, – покачал головой в подтверждение своих слов, – Понятия не имею, кто она и как умудряется знать всё о моей жизни, – честно ответил я.

Эта дама, а, точнее, особь женского пола, ведь возраста её я так и не знаю, появилась в моей жизни год назад. Сначала были письма на электронную почту, потом в социальных сетях с неизвестных страниц (причем, она умело заметала следы, регистрируясь под разными именами). Признания в любви и оды о нашей семейной жизни, если мы будем вместе. Поначалу эти невинные переписки с какими-то нелепыми мечтами с её стороны меня даже забавляли. Потом стало надоедать, а позже и, вовсе, бесить.

Сидишь на работе, весь в бумагах по самые уши, а тут письмо. Открываешь и читаешь нелепый набор слов с описанием нашего «акта неземной любви, союза, заключенного на небесах». И всё. Твой мозг уже переключился на другое, и уже не до работы, потому что опять потряхивает от тех прилагательных и глаголов, которые она использует, когда описывает, как «мой большой обелиск любви входит в её никем не тронутое лоно». Господи, как вспомню, так вздрогну!