Прошло еще около полугода. В общей сложности мы прожили на Новой Земле около пяти земных лет, или, как подсчитал Михаил – около трех с половиной местных лет. Верхнезаводск преображался. Он превратился в оживленный промышленный центр с населением в три с половиной тысячи человек. Дома уже продвинулись далеко за городские стены, потеснив поля с пшеницей и картофелем. В самом городе появилась клиника, школы и даже зародыш университета. Работал и механический завод, выпускавший достойные клоны автоматов Калашникова, пистолетов Макарова, патроны к ним и сносные мотоциклы.

Изменился и Порт-Артур. В нем проживало полторы тысячи человек, а на верфи достраивался более быстроходный корабль, нежели «Ришительный». Мне не терпелось продолжить исследования.

Но и пока время не проходило даром – я смог систематизировать оставшиеся у нас книги, информацию в компьютерах, значительная часть которых, объединенная сетью, разошлась по государственным учреждениям Верхнезаводска и Порт-Артура. Интересный момент – почти у каждого в компьютере была копия книги Константина Костина «402 метра». Но я, признаться, перечитав ее два раза, так и не понял причины популярности.

Еще одна странность – столь любимый Михаилом сериал Star Trek. Я пересмотрел его весь, и задался одним вопросом – как в толерантной Америке могли выпустить на экраны такой расистский материал? Посудите сами – есть Федерация. Добрая, справедливая, и, конечно, созданная землянами. И есть инопланетяне – жадные, жестокие, глупые. И их внешность… фактически – простой, земной человек, но с рядом физиологических отклонений! Таким образом получается, что люди – высшая раса, а остальное население вселенной – психически нездоровые калеки? Верхом политкорректности можно считать чернокожего вулканца Тувока. Вот с ним американцы явно перегнули палку…

Вещало радио и телевидение, работала телефонная сеть. Электростанция с лихвой обеспечивала нас электроэнергией, поля – пищей, заводы – продукцией, а горы – металлами и углем. Каждый месяц железнодорожный состав с цистернами-нефтевозами отправлялся к нефтяному месторождению, где жило и трудилось пятьдесят три человека. Скважина истощалась, но причин для беспокойства не было. Молодцов, став министром геологических изысканий, нашел еще один нефтеносный район, гораздо более богатый.

Мы даже начали строить свободный от промышленности поселок на берегу Волшебного озера. Понятно, что дома там были не для всех…

В общем если бы не два солнца, три луны и случайные встречи со скагами, можно было бы подумать, что и не было никакой катастрофы, и мы по-прежнему находимся на старушке Земле. Казалось, что ничего сверхсерьезного и суперважного уже не может произойти, но у жизни, как это обычно бывает, были припасены свои сюрпризы на тот случай, если человек расслабится.

Этим памятным вечером я сидел за столом на втором этаже своего дома в Верхнезаводске, и изучал эскизы банкнот, некоторым из которых повезет стать основным платежным средством на Новой Земле. Я как раз добрался до сторублевой купюры, выбирая между изображением пика Грачева и Волшебного озера, как вдруг меня побеспокоила Марина.

– Внизу кто-то разговаривает, – прошептала она.

– Да быть не может, – отмахнулся я. – Это, наверно, на улице.

– Да точно – внизу, – стояла на своем моя жена.

Желая доказать ей обратное, я подошел к окну и распахнул его, прислушиваясь. Снаружи было темно и тихо. Город спал.

– Вот видишь, – улыбнулся я. – Тебе показалось.

– Нет! Вот, опять.

Действительно, снизу доносились какие-то звуки. Выругавшись, я достал из ящика стола пистолет, и, стараясь не шуметь, начал спускаться по лестнице. Дожили! И тут появились грабители! И кого грабят? Министра культуры и просвещения! А может, это экстремисты, которые пытаются захватить власть? А ведь мы еще даже не успели приступить к коррупции!

Водя стволом пистолета, я спустился вниз. На первом этаже было темно, тихо и пусто. Показалось что ли? Но голоса повторились.

– Тьфу, черт! – выругался я. – Это же радио!

И тут меня словно по башке ударило. Кто может меня вызывать в такой час? Как пить дать – или война, или еще что похуже. Я подбежал к радиоприемнику. Эфир молчал. Через окно я видел небо, усеянное звездами. И вдруг из динамика прозвучал голос:

– Here is Foxtrot Michael One, calling New-New-York… Here is Foxtrot Michael One, calling New-New-York…

Тишина. И опять.

– Here is Foxtrot Michael One…

Звук был очень чистым, без помех. Видимо передающая станция находились совсем рядом.

– Слушай! – воскликнула Марина.

Я замер, затаив дыхание. Что-то тихо жужжало, напоминая шмеля.

– Самолет?

Я подбежал к окну. Среди звезд мигнул зеленый огонек, затем – красный. И опять. Опознавательные знаки гражданского воздушного судна! Я метнулся к аппарату.

– Foxtrot Michael One, Foxtrot Michael One, who are you? – кричал я в передатчик. – Foxtrot Michael One, who are you? Here New Russia!

Я услышал приглушенный возглас и ответ на приличном русском, но с сильным американским акцентом.

– Говорит самолет ФМ-1. Где вы находитесь?

– Прямо под вами! Сейчас пущу сигнальную ракету.

Марина услужливо протянула мне ракетницу. Я распахнул окно, и выставив ствол наружу, нажал на спуск. Хлопнув, красный огонек взвился ввысь. Залаяли собаки. В соседних домах начал зажигаться свет, но главного я добился – теперь самолет кружил прямо над нашими головами.

– Вижу вас. Ночью садиться опасно. Мы прилетим позже. Сколько вас и кто вы?

– Около пяти тысяч, все русские. А вас?

– В самолете пятеро, в Новом Нью-Йорке – двенадцать тысяч человек. Американцы, норвежцы, японцы… в общем, много кого. Оставайтесь на той же частоте, мы будем вас вызывать.

– Давно в полете?

– Пять часов. Вылетели на разведку. Днем вернемся к вам.

И эфир замолчал. Умывшись и хлопнув кружку кофе, я бросился будить дядю. Но он уже проснулся и сам – моя ракета навела шороху в городе. Когда я выскочил из дома, в конце улицы уже маячили фарами милицейский бронированный Урал и командирский УАЗик, из которого и вышел полковник. А пятью минутами позже прибыл еще один кортеж с Семеновым.

Новость расползлась по Верхнезаводску молниеносно. Мы едва дождались рассвета. Поутру, перегородив движение по трассе к Порт-Артуру, мы выложили белую стрелу, подогнали пожарную машину, карету скорой помощи, и приготовили дымовые шашки.

– Ну, что? – поинтересовался я, забравшись в бронетранспортер, где Марина дежурила у приемника.

– Пока ничего, – развела она руками.

– Да не приснилось же нам все это?

В ожидании прошло два часа. Многочисленные зеваки рассосались, осталось человек сто – не больше. И вот наконец:

– ФМ-1 вызывает Новых Русских. ФМ-1 вызывает Новых Русских.

Дядя что-то невразумительно пробурчал, но его тон не оставлял сомнений, что это «что-то» было еще и весьма неодобрительным.

– Новая Россия слушает, – произнес я в микрофон. – Говорите! Прием!

– Мы летим над архипелагом островов близ экватора. Два мотора отказали, вернуться, по всей видимости, не сможем. Связь в Новым Нью-Йорком потеряна. Слышим вас плохо. На тот случай, если мы погибнем – вот координаты Нового Нью-Йорка.

Здесь летчик назвал несколько цифр, которые астрофизик тут же записал.

– Где вы находитесь сейчас? – спросил Миша у американца.

Аэронавт назвал еще несколько цифр. Я оттолкнул парня от приемника.

– У вас есть оружие?

– Ха, есть ли у Техасца оружие! – последовал ответ.

– Замечательно! Постарайтесь сесть. Мы вас найдем. Главное – не выходите из самолета, не ешьте незнакомых фруктов.

– На строгом пайке провианта нам хватит на пару недель, – ответил американец. – К тому же мы – пилоты USAF, выживем как-нибудь.

– Ну-ну, – сомнительно покачал головой дядя.

– А, еще – и остерегайтесь медуз! – добавил я.