Итак, публика... Впрочем, что же там говорит Машка?..

"Итак, публика... - говорит Машка, утирая пену с лица и сразу же теряя сходство с Дедом Морозом. И бритву он успел куда-то деть. Скорбен ныне лик его, и наглости - поубавилось. - Вам ли говорить, друзья мои, - молвит он, простирая длани к первым рядам, - как важна для художника любовь народная..."

"Да, да, - кивают в ответ друзья из первых рядов. - Давай, Маша! Знаем. Любим мы тебя, Маша..."

"Подобно тому, как водка... - продолжает Машка (при слове "водка" в рядах зрителей происходит движение, и лица кулачных юношей впервые озаряются проблеском мысли). - Подобно тому, как водка сама по себе не может вызвать ощущение кайфа..."

"Ну, это еще как сказать", - мычит из угла лох в тельнике.

Машка оживляется.

"Нет, нет, - говорит он, с этой минуты обращаясь как бы исключительно к лоху. - Водка, друг мой, да и вообще спиртное, сама по себе кайфа, повторяю, вызвать не способна. А почему? А потому. Пьющий водку получает кайф только от общения! И даже пьющий в одиночку, в темную, - и тот в процессе пития непременно вынужден изображать себе общение, собеседника. Водка ценна тем, что снимает условности, преграды в общении, в контакте между людьми, и облегчает получение кайфа от общения. Киряющий же тупо, без собеседника, даже мнимого, - тот человек, напротив, не просто не получает этого самого кайфа, а он просто-напросто жалок! Он жалок, он подобен размазанному по стеклу насекомому, он болен, вял и неприятен сам себе, он мрачно отрубается, он едет в ригу и у него нет будущего... Итак, что я хочу сказать? Я хочу сказать, что всякий художник, творец - подобен пьющему водку. Ему необходимо, жизненно необходимо общение! Необходима обратная связь, отдача и любовь, и понимание. А без этого он болен. Он болен, и у него нет будущего..."

Машка аж вспотел в своей боевой чешуе, но улыбался победительно, и глаза его разъезжались от радости. В зале слышались смешки. Лох, видимо, неудовлетворенный пируэтом Машкиной мысли, лишь крякал в своем углу, а вскорости куда-то смылся - может, похмеляться.

"Машка, ты б для начала что-нибудь рассказал народу о себе-то, а?" высказал пожелание кто-то из публики, кажется, Шина.

"Ну... что о себе? - удивился Машка. - Что о себе говорить?"

"Ну, что-нибудь".

"Не понял".

"Ну, по анкете что-нибудь".

"А-а... по анкете... Ну, что по анкете?.. Возраст - критический, рост не знаю, голос - сопрано (вру) - контрабаритон... Зовут меня на самом деле Саша, а не Маша, фамилия моя - БОгаев, а не БУгаев, как тоже почему-то думают многие, а между тем тут разница большая, потому что Бугаев, как известно, происходит от слова "бугай", то есть "бык", а Богаев - от слов "Бог" и "Ева"... Еще вопросы будут?"

"Как вы оцениваете ваш стиль?"

"Стиль зависит от запаса красок, которые даны внешне, как говорят научные работники, и объективно".

"Ну, а в каких рамках ты поешь?"

"В рамках поют канарейки", - отвечал Машка под смех.

"На эстраду не хочешь?"

"Петь "Кисель в иллюминаторе", "Миллион пьяных рож"? Увольте".

"Молодой человек! - Поднялся один из пенсионеров. - Вы хотя бы чувствуете какую-нибудь ответственность перед публикой?"

"Публика... Да, это кладет на меня большую ответственность. Иногда даже накладывает... Еще вопросы будут? Нет?.. Ну, так вот. Вообще-то, я собирался поведать вам какую-то историю... Про одну нашу общую с вами знакомую... Ну, вот, опять кто-то смеется... Откуда вы знаете, про кого я собираюсь? Ну, ладно. А начну я, ежели позволите, немножечко издалека...

Дело в том, да будет вам известно, что едва ли не во всех городах и населенных пунктах многоликой нашей отчизны обитает категория людей особенных. Добрые самаритяне не очень-то обращают на них внимание, они называют их так: бомжи, бичи, гопники etc... Однако, другая категория людей особенных почему-то их не уважает очень и, хотя те, вроде, ничего плохого им не делают, все время норовит лягнуть их побольней и кинуть пообидней. В малых городах они ловили их раньше, как конквистадоры - наивных аборигенов, в больших городах было малость повольготнее, но и тут творила свое черное дело химия монополизма. По сути своей, и те, и другие - люди, обиженные природой, разница в том, что если первые только об этом и говорят, то вторые об этом как-то вообще даже не думают. Однако (зачем и весь базар), дело в том, что, наряду с этими двумя достойными формациями, существует и третья. С бомжами их роднит лишь то, что они тоже - "без определенного места жительства". С ментами их не роднит ничего, кроме Адама или обезьяны. Это люди из системы.

Это странный, очарованный народ. Люди они сплошь и поперек разные, однако, всех их роднит и примиряет любовь к искусству, к свободе и к милой девочке Фанни.

Мотаются они автостопом по стране или сидят на нычке, хиппари они или панкующая лимитежь, поклонники ли литургии, музыканты, поставившие жизнь на рок-н-ролл, художники помоечных диванов, пехотинцы (ходоки за планом), поэты андеграунда или же просто кайфовальщики - Господи, да всякий, кто способен плакать не только по себе, да хавку свою презреть ради святого, а там уже не важно, любишь ты Христа или Леннона, Роттена или Кришну! - всякий хороший человек из системы мог прийти на флэт и найти для себя чай, хань, торчево иль пристанище (на ночь, неделю или месяц, а коли приживешься, так хоть на сколько хочешь) у милой девочки Фанни...

А кто же такая Фанни? А вот она кто такая.

Фанни впервые оказалась в столице... м-м... фиг знает, сколько лет назад, без копья в кармане, с книжкой Керуака, с пачкой нот и туманной перспективой Гнесинки. Она неплохо играла на фоно, но в Гнесинку так ни разу и не сходила, а к родственникам своим московским даже никогда не дошла, потому что сразу же заблудилась, попала на Арбат, где ее тут же сходу снял некий юный кайфовальщик, динамивший прохожим мозги мастерскими гитарными импровизациями на темы Баха и Вивальди...

А теперь, прежде чем продолжить рассказ про девочку Фанни, в виде небольшой музыкальной паузы, я спою для вас одну военную песню..."

Малина засвистал на флейте Баховскую "Шутку", Машка смотался за кулисы и появился вновь с гитарою в руке. Взял на пробу несколько аккордов в первой позиции и объявил название...

Но не успели, как говорится, зазвенеть клинки, как отряд гвардейцев кардинала... то есть - тьфу! - целое отделение милиции (полсотни бравых городовых) вошло в зал... Не иначе, "а намедни Змей Горыныч прилетал, телефонный провод чуть не оборвал"... Без Горыныча-стукача, понятно, не обошлось (да впрочем, и не Горыныч вовсе, а вообще какой-то Шишел-Мышел-Пернул-Вышел). Кто-то капнул, кто-то свистнул, прискакали расторопы-мусора, тут и паучок в штатском, как из табакерки, возник и "Цокотуху (то бишь, тетеньку-заведующую) в уголок, в уголок"...

"Красная свитка!" - ахнула Таня.

Вечерело. Последние трассирующие лучи солнца добивали мертвую бензиновую лужу. Где-то вдалеке с солидным, утробным звуком содрогнулся гром. И точно - с севера густою, каменною лавой подымались тучи. Тяжко вздохнул ветер.

На подоконнике открытого настежь окна в одиночестве сидел Ибрагим. Он с трудом сохранял равновесие, и туловище его механически вращалось. Грусть лежала на лице его складками бровей, и даже в спорадическом блуждании полуулыбки казалось более инерции, нежели расположения души. На коленях Ибрагим держал тарелку с дымящимся гороховым супом. Но - странно! - пар, что подымался над тарелкой, вдруг, совсем как в LSD trip, то превращался, кольцами свиваясь, в кудри каких-то черных ангелиц, крутобедрых и с физиономиями, как у Поль Робсона (ангелицы вились вкруг него в тяжеловесном бреющем полете и обмахивали его опахалами), а то вдруг обернулись кольца змейками, как две капли воды смахивающими на гюрзу из последних фотографий Жоржа Ордановского, и Ибрагим в ужасе бежал, перепрыгивая через какие-то груды кирпичей и трубы, и сидел затем под лестницей в неведомом подъезде, а пол кругом бурлил, кипел и пенился, наподобие грязевого источника. Ибрагим кинул в источник сигарету, и сигарета побежала... Он в изумлении опустился на корточки, чтобы получше разглядеть это диво, а сигарета - большая, вообще-то, оказалась сигарета, навроде торпеды, и прозрачная, как пробирка стеклянная, а в ней, внутри, находились три маленьких таких, бодрых мужичка с ноготок, и они, эти мужички, все время что-то такое бодрое выделывали - то ли плясали от избытка задора, а то бегали по стенам с таким проворством, словно бы в них вселился сам Патрик Эдлинджер...