- Спецзадание,- уклончиво ответил я.

***

Без Светы я бы и правда не нашел эту "Пещеру". Вроде бы она в центре города, недалеко от Лиговки. Но попробуй догадайся, что этот фешенебельный модный клуб находится за железной дверью внутри поросшего сорняками земляного холма. Кажется, там было когда-то бомбоубежище... Потом бомжеубежище, потом - клуб. Все логично и исторически корректно.

Я выпил уже вторую бутылочку пива "Миллер" и сел от барной стойки ближе к танцполу, за свободный столик.

- Дай мобильник, пожалуйста, маме позвонить,- подбежала ко мне фигуристая красноволосая девочка лет пятнадцати с пирсингом в носу. Подняла на меня глаза и восхищенно присвистнула: - Баскетболист?

- Почти,- улыбнулся я, протягивая свой "Эрикссон".

- Я Настя,- сказала девочка.

- Я Зураб.

- Можно, с тобой посижу? Я сейчас, мигом.

Крошка убежала с моим мобильником.

Я вдруг подумал, что всегда испытывал неприязнь к герою набоковской "Лолиты". Но, наверное, наступает возраст, когда этот парень становится тебе как никогда понятен.

- Спасибо,- прыгнула в кресло рядом со мной Настя. И вновь уставилась на меня восхищенным взглядом.

Стоп...

При виде тебя, детка, я вспоминаю свою дочь Лауру и ее подруг...

- Ты откуда приехал, Зураб?

- Из Грузии.

- А почему один?

Я пожал плечами.

- Возьми мне "Мартини".

Я подумал, что не разорюсь...

Настя, покачиваясь под музыку, прислонилась головой к моей груди. Малышка, хоть я и вспоминаю про свою дочь, но ведь ты - не она, правда? Ты с маленькими упругими грудками, с узкими плечиками, с маленьким крепким тельцем, с дурацким пирсингом в носу - о, как дядя Зураб разволновался, да? А это что? Видеокамера, возле прожектора, над танцполом. Еще одна...

- Кацо!- скомандовал кто-то.

Я повернул голову.

Два круглолицых румяных крепыша в черных костюмах, похожие, как близнецы. Чуть поодаль - смуглый худой брюнет с вдавленными глазами.

- Наш клуб - частная территория, и вам может быть отказано в праве присутствовать здесь без объяснения причин,- отчеканил один крепыш.

- Так что съебывай,- добавил другой.

Я помог Насте сойти с танцпола и внимательно вгляделся в охранников.

- Если нетрудно, назовите хоть одну причину...

- Здесь не место журналистам, особенно тем, кто работает в "Золотой пуле".

- Почему вы решили, что я оттуда?

- Догадайся.

Мобильник - "позвонить маме"... Пробивка через GSM - "Эрикссон" зарегистрирован на "Золотую пулю".

Неплохо у них дело поставлено. Я оглянулся - Насти рядом уже не было... Да, совсем неплохо дело у них поставлено.

- Правильно мыслите,- подтвердил первый крепыш.- Рекомендуем вам освободить помещение.

- Иначе говоря, пиздуй отсюда,- добавил второй.

Смуглый и худой молчал.

Я осторожно кивнул, приподнял руки и повернулся ко второму крепышу:

- Извините, да?

- Ну что еще?- презрительно скривил губы тот.

- У вас соринка...

Сжав двумя пальцами нос охранника, я произвел еле заметный финт. Крепыш влетел лбом в барную стойку и огласил помещение визгливыми матюгами. Его товарищ быстро сунул руку под пиджак... Определенно, не за сигаретами или визиткой. В принципе, у меня была целая секунда или полторы, чтобы его уработать. Но не за этим же я сюда пришел.

- Мне нужен Чабан,- сказал я.- А меня зовут Князь.

- Так бы сразу и говорил,- еле заметно улыбнулся третий, тот, что с вдавленными глазами.

- Почему ты сразу не сказал мне, что пришел от Марата?- спросил меня Чабан в своем кабинете.

Я пожал плечами:

- Хотел сперва присмотреться.

Чабан на первый взгляд казался тщедушным - килограммов пятьдесят живого веса. Но я-то видел, что он свит из одних узлов и жил. Я подумал, что в драке он опасен. Очень опасен.

А выправка военная... Наверняка за плечами - ГРУ. Алжир, Йемен, Афган, Абхазия? Скулы азиатские. Смуглый до черноты. Но по-русски говорит без акцента.

Чабан поймал мой взгляд и усмехнулся:

- Пойдешь к нам на службу? Поучишь для начала уму-разуму бестолочей-охранников. Рекомендация Марата для меня много значит. Материальные вопросы решим вмиг.

Я покачал головой:

- Нет, дорогой. У меня совсем другая работа.

Чабан кивнул: понимаю, мол, и не настаиваю.

Стена его кабинета была уставлена мониторами.

Чабан пощелкал одним из пультов. На самом большом мониторе я увидел верзилу в расстегнутой белой рубахе, с цепью на мохнатой груди. Рядом с ним - юная смазливая девица. Бог мой, это же мы с Настей! Вот мы танцуем, вот ко мне подходят два крепыша, чуть поодаль стоит Чабан...

Он улыбнулся (опять едва-едва):

- Завтра Марата переводят в больницу Газа. Приходи в полночь к Александро- Невской Лавре. Тебя будет ждать черный джип "Мицубиси". Не бери с собой никаких документов. И оружия тоже не бери, не надо.

- А диктофон можно?

Подумав, он кивнул.

Охранники проводили меня настороженными взглядами... Почему-то я им не понравился. Странно. Охранники - люди нежные и ранимые. Но и я тоже беззащитный и трепетный, как юный тюльпан под порывами ветра. Почему же я им не понравился? Нехорошо, да?

В джипе сидели двое. Разговаривать со мной они не стали. Без лишних слов протянули "корочки" на имя некоего Хасанова, члена городской коллегии адвокатов. Когда мы подъехали к больнице, я сунул эти "корочки" в окошко на КПП. Наверное, то была перестраховка, потому что паспорт у меня никто не спрашивал.

Я шагнул в темный коридор больницы, и дверь сзади меня захлопнулась. Вдали еле-еле мигала лампочка. Стоило мне сделать несколько осторожных шагов вдоль стены, как вдруг что-то твердое ткнулось в мою спину. Я медленно поднял руки. Меня затолкали в дверь кабинета. Зажглась настольная лампа, и я услышал чей-то хохот. Марат, одетый в спортивный костюм, держал в руке шариковую ручку, которой только что тыкал мне в спину, и хохотал громко и раскатисто. В кабинете не было никого, кроме нас двоих. На столе раздолбанный компьютер и куча папок, в углу сейф, на стене портрет Путина. Неплохо живут зеки - распоряжаются начальственными кабинетами...

Мы обнялись... мы обнялись, и что-то между нами произошло.