Он обернулся. В нескольких метрах от него стояли Климовский, Бородин и несколько парней с пистолетами.

– Я так и думал, что вы меня найдете, – сказал Владимир. – Только можно последнюю просьбу?

– Да, – проговорил Климовский.

– Можно, вы сделаете это не здесь? Не на могиле моего брата?

Климовский ничего не ответил, только коротко указал на него парням. Те бросились к Свиридову, повалили его на промерзшую землю и, порвав пальто и воротник рубашки, грубо обыскали.

– Чист, – сказал один из них. – Евгений Ильич, при нем ничего нет. Только вот этот ноутбук.

– Только ноутбук? Ты что, Свиридов, твердо решил подохнуть? – спросил Климовский.

– Но только не здесь.

– Ладно, – сказал Бородин, едва удержавшись от кривой усмешки. – Поехали.

– Слыхал я, что нашего босса арестовали, – сказал Владимир уже в бородинском «шестисотом» «Мерседесе». – Или это ты, Михаил Иосифович, раздуваешь из гандона аэростат?

– В самом деле, – сухо ответил Климовский.

– А вы что, со мной поедете? Тут дело-то недолгое – выстрел в затылок, и в овраг. Когда еще найдут...

– Боюсь тебя оставлять вне своего надзора, – замысловато ответил Климовский. – Заматерел ты, Свиридов. Заматерел и ссучился. Так что надо наверняка.

– Правда, любопытный диалог? – поочередно повернулся к зажавшим его меж своими здоровенными мускулистыми телесами амбалам Свиридов. – Приговоренный к смерти задушевно разговаривает с тем, кто его приговорил?

«Мерседес» уже вынесся на Московскую кольцевую, когда Климовский сказал:

– А что это ты всюду таскаешь свой ноутбук? Это, случайно, не в нем компромат... в основном на тебя самого?

– Ну... насчет «в основном на меня самого» – это ты, Михаил Иосифович, определенно преувеличиваешь. Там и на тебя полдесятка «пожизняков» накопать можно.

– А дай-ка взглянуть.

– Взглянуть? А тебе что, это так любопытно?

– Дай-ка сюда, Корней, – приказал Климовский.

Громила послушно отдал ему ноутбук.

– Какой там у тебя личный код, Владимир Антоныч? – почти дружески спросил Климовский.

– А вот такой, – в тон ему ответил Свиридов и продиктовал цифры кода.

Климовский с удовлетворением увидел на экране «Acsess allowed» – «доступ разрешен» – и начал с нескрываемым любопытством ждать.

– А чего это он? Виснет, что ли, с перепугу? – через пять секунд сказал он.

– Дай-ка сюда, – сказал Владимир. – Не бойся, ничего я не сделаю. Просто у меня двойной доступ. Я же хитрый хлопец. Погоди... вот так.

И он передал Климовскому ноутбук, на экране которого значилась огромная переливающаяся цифра «20», тут же сменившаяся на «19», «18»... и так далее.

– Грузится база данных, – сообщил Свиридов.

«Мерседес» уже оставил за собой столицу и теперь ехал по вечереющему зимнему шоссе. Ни впереди, ни сзади не виднелось ни одной машины.

– Притормози, – приказал водителю молчавший все это время Бородин. – Хватит... а то так, пожалуй, и до Питера доедем.

Климовский посмотрел на экран ноутбука, на котором «пятерка» сменилась на «четверку», и сказал:

– Да... пора.

«Три».

Свиридов перегнулся через сидящего справа от него охранника и взглянул на монитор...

«Два».

Свиридов поднял руку, вытирая пот со лба, и вдруг резко ударил локтем сидящего слева от него охранника, преграждавшего выход...

«Один».

...Сидящий справа амбал направил на Владимира пистолет, готовясь выстрелить и оборвать непомерно затянувшуюся жизнь экс-шефа второго отдела, – и вдруг тонко, по-бабьи, заверещал Климовский, увидевший напротив себя, на экране ноутбука, жирный «ноль».

Плохо, когда ты один – как Свиридов, но еще хуже, когда ты ноль.

Вероятно, нечто подобное промелькнуло в голове Михаила Иосифовича, прежде чем ноутбук в его руках обернулся клубом туго свитого, закрученного, упругого пламени... клуб разорвался, выбросив во все стороны клинки огня.

Амбал, который уже почти что спустил курок, закричал от нестерпимой боли, а мгновением раньше Свиридов, вытолкнув оглушенного им охранника слева от себя в молниеносно открытую дверь, вывалился вслед за ним из сильно сбросившего скорость «мерса» и покатился в кювет.

Любой человек переломал бы себе при этом все руки и ноги и умер бы и без участия недоброжелателей – просто замерз бы в надвигающейся зимней ночи, и все тут.

Но Свиридову удалось справиться со своим телом и избежать серьезных травм, хотя, когда он скатился в какой-то овраг, занесенный глубоким снегом, ему показалось, что у него переломаны все кости и порваны все сухожилия.

...А «Мерседес» с Климовским, Бородиным и их людьми, на ходу взорвавшись, не удержался на трассе и, слетев с дороги, несколько раз перевернулся, вздымая клубы снега и продирающихся сквозь них клинки пламени, а потом лег на днище и взорвался еще раз.

Это рванул бензобак.

Свиридов, задыхаясь, приподнялся на локте, и в этом локте, как в бензобаке изувеченного «мерса», судорожно рванула боль. Ничего. Не стоит проверять, остался ли там, в машине, кто-либо жив.

...Если кто-то еще и жив, то скоро все равно превратится в груду обгорелого мяса. После таких камуфлетов и последующих пируэтов не выживают.

А он сумел обмануть Климовского. Старый лис попался на самом глупом и обидном для каждого истинного профессионала – на самоуспокоенности. Поверил, что ничего уже не сможет сделать Владимир, что он загнан в тупик и будет теперь с фатализмом мусульманина ждать последнего аккорда своей короткой жизни.

Последнего аккорда своей «козлиной песни».

Владимир судорожно глотнул, и перед глазами, как строки телетайпа, сквозь дурнотную пелену продрались какие-то неясные слова. Что-то вроде: «Боже мой... неужели уже пришла пора?.. неужели под душою так же падаешь, как под ношею?.. А казалось, казалось еще вчера... дорогие мои... дорогие... хорошие...»

Ах да... Есенин.

Свиридов ткнулся лбом в жесткий, раздирающий кожу лица наст, и внезапно для самого себя заплакал от внезапно схлынувшего и распустившего пульсирующие болью мышцы напряжения...

Фокин сидел перед экраном телевизора и пил водку.

А что он еще мог делать, если по принадлежащему БАМу телеканалу была развязана истерия по поводу ареста хозяина и дикторы наперебой соревновались в том, кто жестче скажет о произволе в России, о чекистских методах, о нарушении свободы слова и раздувании надуманных скандалов?

...И что он мог делать, если было уже два часа ночи, а Свиридова все еще не было?

Многочисленные адвокаты Маневского пожимали плечами и говорили о фальшивости обвинения и о некомпетентности и лживости следователей, ведущих дело и берущих обвинения буквально с потолка.

Фокин опустошил уже вторую бутылку водки, когда вдруг – посреди ночи! – прозвучал звонок в дверь.

Фокина так и подбросило в воздух.

Он схватил с табуретки пистолет, снял его с предохранителя и рванул в прихожую.

– Кто там?

– Это я, Егорыч... – послышался за дверью знакомый дребезжащий голос. – Егорыч я, говорю!

Фокин, который надеялся, что это Владимир, судорожно сглотнул и машинально повернул ручку замка. То, что за дверью помимо Егорыча могут оказаться убийцы, его уже не заботило. Будь что будет...

Но там действительно маячила одинокая сгорбленная фигура Егорыча.

– Как ты меня нашел, дед? – спросил Фокин. – Ну... м-м-м... проходи. Выпьем, что ли.

– Непременно выпьем! – гнило продребезжал Егорыч и ввалился в прихожую, обдав Афанасия свежим запахом какой-то бормотухи и гаммой других ароматов.

Афанасий захлопнул дверь и побрел в комнату, натыкаясь на стены и едва не снеся трюмо.

А Егорыч за его спиной снял драную шапку, телогрейку, выпрямился, оказавшись как-то сразу на голову выше, и проговорил уже другим, но куда более знакомым Фокину голосом:

– Ты уж прости меня за клоунаду, Афоня... но иначе мне было не выбраться обратно в Москву.