Конечно, ни "мусорами", ни "ментами", даже "позорными", по-свойски полицейских в народе называть уже не станут, на иностранные прозвища "бобби" или "копов" им тоже претендовать не приходится. Вся "рожденная революцией" почти столетняя история советской милиции, от дяди Стёпы до капитана Жеглова и "знатоков", сразу выбрасывается на помойку.

     А что же остаётся на долю грядущей российской полиции? Кто будет её подпирать своим авторитетом и архетипом? В Кремле, наверное, полагают, что таким архетипом обладают выведенные писателем Акуниным-Чхартишвили фандорины и Ко, верные "слуги царя и Отечества"? Или же Шварценеггер и прочие голливудские хай-тэковские робокопы? Что ж, блажен, кто верует... Но в нашем общественном сознании слова "полиция" и "полицай" пробуждают совсем иные архетипы и порождают совсем другие ассоциации, которые утвердились не на прихоти того или иного властителя, а на крови миллионов жертв во время Великой Отечественной войны, — как синонимы "предательства" и "власовщины".

     Именно так, наверное, и будет рассматриваться данная президентская инициатива: раз власть предержащие под власовским стягом движутся к оправданию союзников Третьего рейха и предателей Родины власовцев, раз они своими действиями за последние двадцать лет реализовали и даже перевыполнили гитлеровский план "Барбаросса", то, может быть, им действительно нужно иметь полицейскую машину по фашистскому образцу? И если в школах разучивают модернизированный текст гимна Советского Союза, то в детсадах ребятам теперь, наверное, предстоит учить модернизированный стишок "Дядя Стёпа — полицай"?

1

Жара, засуха, чад, пожары — не дожидаясь августа, страну вновь постигла череда катастроф.

     Постигла? Вновь? Нет, череда эта и не приостанавливала свой бег по России. Русская беда давно выросла до неба, перешла в категорию вечности, превратилась в национальное историческое явление.

     Вся Россия — словно огромное минное поле: куда ни пойдешь, рано или поздно наткнешься на смерть. Беги, ползи, прыгай — не проскользнешь: день и ночь собирается с поля жатва. В мгновение ока, по какой-то жуткой нелепой причине моя плоть, жаждавшая привольной и правильной жизни, взорвется, исчезнет, изойдет дымом.

     Я шахтер, вкалываю в забое — но авария происходит в шахте, и мое истерзанное тело замуровано в инфернальных глубинах. Я бизнесмен, несусь в новеньком экспрессе в северный город — и тут от грохота рвутся перепонки, я раскромсан в сошедшем с рельс, смятом в лепешку вагоне. Я инженер-энергетик, горжусь должностью на суперстанции — но лавина стали и толщи воды сметает вмиг людей-букашек в машинном зале, вырывает с корнем тысячетонные агрегаты, крушит в щепы творение миллионов людей.

     Нигде не спокойно. Опасность — всюду. На школьной линейке или в аквапарке, в ночном клубе или в московском метро, на рынке или на разводе в ОВД, в туше атомного ракетоносца или на летней даче возле лесополосы. Русское бытие превращено в жизнь без комфорта. На грядках — как на передовой. На дискотеке — будто в печи крематория. На авиашоу — словно я сам уже камикадзе.

     Кого винить, что оказался в аду? О разумных ли доводах думать, спасаясь из охваченного пламенем дома? Выстроишь ли стратегию поведения на пепелище, оставшись в майке и трусах? До аналитики ли мне, когда я, парализованный гарью, спятивший от жара, падаю ниц, тщась спастись, а по лбу моему стекает ручьями собственная кожа?

     Нет, никакого осмысления ужаса не происходит. Истязаемая нация не думает и не строит планы, она визжит и воет. Вся нынешняя катастрофика лишена черт разумного, из нее не "извлечешь урок", ее не представишь в терминах опыта или эксперимента.

     Но она впитывается инстинктивно всей нацией. Записывается на подкорку в мозг академиков и младенцев. Вторгается в массовое бессознательное и расправляет в нем крылья. Летит, пожирает души людей, превращает их в больных, в психов, в увечных, в калек, в моральных уродов.

     В священном океане народного бессознательного нынешняя волна горестей и бед смыкается, входит в резонанс, вал за валом — огненным штормом до небес! — с периодами иных пожарищ в истории России. Пылает село, от жара вскипает река, плавится металл, столп пламени врезается в черное от копоти небо — а я, русский погорелец, смотрю на этот водоворот огней и вижу татаро-монгольское иго, с сожженными непокоренными городами. Вижу жертвоприношение огню детей, свершенное псами-рыцарями в Пскове. Вижу крымские набеги, походы Батория, кострищи отлетающих к богу староверов, поджоги наполеоновских солдат, зверства фашистских огнепоклонников... Катят, перекатываются волны безбрежного в веках горя, затапливают русский мир от края до края. Так было и так будет.

     Искалеченное, обуянное ужасом и чувством скорого конца, русское бессознательное, ввергаясь в видимый мир, способно предстать в двух удивительных творческих формах. В дни катастроф поэты и мистики исторгают из себя великие образцы искусства — безымянные, невесть откуда взявшиеся. От "Слова о полку Игореве", от рублевских икон и резьбы владимирских соборов — до "Войны и мира", стихов Цветаевой и Блока, сталинского ампира. Каждый век Россия, погружаясь в пучину гибели и мук, возносит затем к миру новое дивное явление красоты и богопознания.

     Но ровно в те же самые времена, когда происходит это стремление нации к свету, другая сторона народного бессознательного раскрывает объятия перед тьмой, смутой, насилием и жаждой скорого своего конца. Горит страна — и в том пожаре занимается огонь народного бунта. Он разгорается, пожирая ткань жизни, и вдруг прорывает плотины и крепи, возмущает мир невиданным социальным взрывом.

     Эти два противоположных порыва всеобщей русской души — к небу и к хаосу — рука об руку движутся сквозь историю, обрамляют каждый новый век, свойственны каждому национальному напряжению сил. Нынешнее время — не исключение.

     Чего бояться больше? Верхового огня, карой господней мечущегося с места на место, от дома к дому, из эпохи в эпоху? Или вздымающегося народного протеста, всесокрушающего хаоса русских сил, жаждущих вырваться из этого смертного царства? Какой из стихий?

     Бояться нужно возможности, что они сомкнутся. Пожар наслоится на пожар, головешка превратится в факел, гарь мертвых, гарь живых затянет всю Россию. Это чует власть, старается не допустить смыкания двух пожирающих энергий.

     Власть роет траншеи сразу от двух огней: природного и социального. Разделяет их. Тушит и спасает. Карает и милует. Заводит уголовные дела и дарует шубу с плеча. И вот уже Путин пишет письма хрипящим от гнева погорельцам: "До пенсии мы с вами все-таки дотянем".

     Власть, кажется, научилась понимать, что когда приходит пожар, он не разбирает, где "Барвиха Village", а где выгоревшее дотла — 341 дом как языком слизало! — село Верхняя Верея. И на какой тачке ты тащишься сквозь объятый пламенем лес. И лежит ли в твоем портмоне платиновая Visa: ею удобно будет скрести твой пепел в кучку.