Яна Дубинянская

Кукла на качелях

- Мой компьютер знает все, - сказал бородатый парень в клетчатом свитере, подмигивая мне смеющимся синим глазом. И продолжил: - Все, что касается нашей телекомпании. А это мно-ого - даже если бы он знал только то, что положено знать. Я нервно повела плечами и подвинулась на самый край оббитого кожей дивана. Когда они, наконец, за мной придут? Может быть, они вообще обо мне забыли? Пальцы обеих рук крепко стиснули сумочку - какой закомплексованой идиоткой выгляжу я, наверное, со стороны! А если бы - снова хлопнула вертящаяся дверь, и я снова едва не вздрогнула - если бы он действительно сейчас вошел и увидел меня такую... Я с ослепительной улыбкой повернулась к разговорчивому компьютерщику. - А что, здесь есть что-то такое, чего ему знать не положено? Продолжая одной рукой что-то набирать на клавиатуре, он заговорщически наклонился ко мне. - А как же! Есть общая информация - ее он скажет каждому, кто способен клацнуть мышкой. А если речь идет о чем-то более важном, так сказать, интимном - я заношу эту информацию в секретный файл, и открыть ее сможет только тот, кто знает пароль. А пароль знают двое: я и генеральный директор компании, но, - он беззвучно засмеялся, - наш уважаемый шеф ближе, чем на пять шагов к компьютеру не подходит. Излучение, мол, или что-то в этом роде. Я тоже рассмеялась. Двери открывались и закрывались беспрестанно, разные люди постоянно проходили через помещение с кожаным диваном и компьютером, но это уже не так действовало мне на нервы. В конце концов, телекомпания большая. А если мне повезет - а мне должно, непременно должно повезти! ему придется видеть меня довольно часто. Может быть, мы будем встречаться в коридоре... обмениваться ничего не значащими словами... Все может быть. Но столкнуться с ним сейчас я ни в коем случае не хотела. Сейчас, когда все еще на умозрительном уровне расплывчатой надежды, которая вполне может рассыпаться в пыль, и тогда будет вообще неясно, что я здесь делаю. А он, конечно, подумает... - Но мой компьютер ничего не знает о вас, - сказал веселый парень. - Как вы сюда попали? Я повела глазами и лукаво, чуть иронически улыбнулась. Когда-нибудь если все получится - я буду рассказывать Роми эту историю перед сном, как сказку. А журналистам - как легенду о чудесном счастливом случае, который может произойти с каждым из вас, как это однажды случилось со мной. Сейчас я расскажу об этом в первый раз - жаль, если он окажется единственным. - Я сама не знаю. Меня поймали на улице, сказали, что у вас тут проводится конкурс на ведущую какой-то новой интеллектуально-творческой программы. Что у меня есть все шансы, что сегодня последний день - в общем, не дали опомниться. Компьютерщик отвернулся от дисплея и смотрел на меня во все смеющиеся глаза. - Здорово, - сказал он. - А что за проект, не говорили? - Кажется, нет. Сказали, что программа будет суперпопулярной - разве это можно знать заранее? - Ну-у, - он даже присвистнул, - на телевидении известно заранее все. Если бы вы только знали, сколько существует разных секретиков, невинных и не очень, чтобы сделать программу популярной! Мой компьютер мог бы кой-чего рассказать на этот счет. Вот, например, надо раскрутить человека, у которого, в общем-то нет никаких данных, ну скажем... Вы ведь смотрите "Шоу с Дэнни"? Нет, я не вздрогнула и не покраснела. Все-таки три года. Было бы смешно, если бы я так и не научилась держать себя в руках. Хотя... существуют и более смешные вещи. Например - что я каждую субботу смотрю это чертово шоу, смотрю почти без звука, потому что Роми спит за тонкой стенкой, я всегда укладываю ее пораньше по субботам... А голос у меня равнодушный и даже чуть скучающий - разве я не привыкла обсуждать с соседками "этого душку Дэнни"? - Ну я бы не сказала, что у него совсем нет данных. Он, конечно, не красавец, но очень обаятельный, умеет общаться с людьми... Вот так-то. Я его защищаю! - То, что вы видите на экране - результат вложения кучи денег плюс авторитет папы д'Аржантайля. Вы, наверное, не знаете: его отец аристократ и к тому же член парламента. А посмотрели бы вы, какое брюшко у этого Дэнни. Мой компьютер... - Вы с вашим компьютером - две старые сплетницы, - обрезала я. Мне сейчас участвовать в конкурсе, с меня хватит! Когда они, наконец, придут? Он все время слегка посмеивался, но теперь расхохотался по-настоящему раскатисто и звонко. Все, кто в это время проходил через помещение, удивленно повернули головы. - Ну ладно, отсмеявшись, сказал он. - Надо, в конце концов, внести вас в память. Открываю секретный файл - пароль "ник", это меня зовут Ник... вот, мой компьютер уже все знает о вас. - То, что положено? - улыбнулась я. - Берегитесь, я могла и запомнить пароль. И вдруг глаза Ника перестали смеяться - это были теперь глаза совсем другого человека. - Мой компьютер знает кое-что такое, чего не откроет никому ни за какой пароль, не откроет даже мне, если у меня будут хоть чуть-чуть дрожать руки. Мой компьютер знает все... Все об этой телекомпании.

* * *

Большое зеркало занимало всю стену, противоположная стена была прозрачной и звуконепроницаемой - за ней, по моим представлениям о телевидении, находилась сама студия записи. Я сидела у зеркала на вращающемся стуле и ждала обещанного визажиста. Яркая лампа заливала мертвенно-белым светом мое лицо, и на его матовой бледности отчетливо проступали две морщинки от крыльев носа к губам, делая меня скорбной и немыслимо-усталой. И эти гладко зачесанные волосы... если бы все не так внезапно, я хотя бы вымыла голову. Кроме меня, тут находилась юная блондиночка, очень тоненькая и очень красивая. По крайней мере лет на шесть меня моложе... У нее было розовое детское личико, длинные золотистые локоны и маленькие нервные ручки, все время что-то теребившие. Ее я должна победить. Не только ее, конечно... Я должна победить всех. - Я так волнуюсь, - вдруг звеняще сказала блондиночка. - Представляете, я здесь совершенно случайно. Я исполняла в варьете свой номер, а ко мне потом подошли и предложили принять участие в конкурсе. А я подумала, - она накрутила на палец прядь волос, - подумала: что я теряю? А вы как сюда попали? - Я просто шла по улице, - сказала я. Не просто. Я шла, высоко подняв голову и напряженно всматриваясь во встречные лица, потому что где-то в этом городе живет Дэн, и нервная ломаная линия моего пути должна рано или поздно пересечь прямую. Дэн д'Аржантайль всегда и всюду шел по прямой. Он ходил пешком, потому что у каждого из д'Аржантайлей была своя шикарная машина, и еще он утверждал, что непременно прославит свое имя, собственно имя - вопреки фамилии. И ему это удалось, ему всегда все удавалось - по крайней мере, я свято в это верила до разговора с бородатым компьютерщиком. Мне почему-то казалось, что настоящий аристократ должен чуть ли не проклясть своего сына, решившего стать шоуменом, а не вкладывать влияние и деньги в его карьеру. Но, видно, времена серьезно изменились... смешно. Наверное, это действительно был он, тогда, в длинном сине-стальном автомобиле - на мгновение встретились глаза через дымчатое стекло, и я опрометью бросилась в сверкающие недра супермаркета, запрещая себе оглянуться... Потому что я была не одна, мы были вдвоем с Роми. С моей маленькой хрупко-фарфоровой Роми, у которой мои большие серо-зеленые глаза, мой прямой носик и четко очерченные губки - и фамильные д'аржантайлевские складки на лбу, когда она упрямо сводит бровки у переносицы... Это случилось, пожалуй, месяц назад... только с тех пор я ко всему не могу спокойно видеть автомобили тусклого сине-стального цвета. А брюшко Дэн, оказывается, все-таки отрастил, - а ведь я его предупреждала! Зеркало отразило меня - откинувшую голову назад, в щелочки сощурившую глаза, от всей души звонко хохочущую. Блондинка, над которой уже давно работал визажист, изумленно смотрела на меня распахнутыми глазами, на одном из ее верхних век соскользнувшая кисточка оставила размашистый черный след. Я снова перевела взгляд с ее отражения на свое - теперь у меня был вид раскрепощенный и победительный, я себе нравилась. Вот только морщинки от смеха стали еще глубже... В гримерную вошли две женщины и уверенно, целенаправленно направились ко мне. В следующий момент одна из них уже густо покрыла мое лицо тональным кремом, а другая представилась режиссером будущей программы. - Сейчас мы снимаем пробу, - говорила она. - Вы должны войти в студию, сесть за столик, поздороваться с телезрителями, представиться и немного рассказать о себе. Вы замужем? - Нет. - В любом случае говорить об этом не стоит. Девушка с экрана должна быть потенциальной невестой для каждого зрителя. Потом вы исполняете свой номер - ведущей нашей программы будет не просто смазливая мордашка, а яркая творческая личность. Да, я забыла, вы поете или танцуете? Я недоуменно обернулась - визажистка едва успела отдернуть кисточку от моего лица. За стеклянной стеной уже беззвучно двигалась с микрофоном в руке красивая блондиночка. На взбитых локонами золотистых волосах у нее была надета коричневая ковбойская шляпа, из-под которой смотрели смертельно испуганные глаза с огромными ресницами. Правильно, она же поет в варьете, а я... - Я пишу детективные романы. Год назад один местный журнал печатал мой детектив с продолжением, в четырех номерах. На маленькой фотографии у заголовка я была сосредоточенной и красивой, и, может быть, - как мне этого хотелось! этот журнал, хотя бы один номер, попался в руки Дэна д'Аржантайля... Но фотография была маленькой, а журнал - местным, в то время как каждую субботу на всю страну смотрел с экрана умный, ироничный, обаятельный Дэнни. Наверное, и в его обязанности входит быть потенциальным женихом каждой телезрительницы. - Детективы? - удивленно переспросила режиссер. Ее брови сошлись на переносице, а пальцы забарабанили по моим плечам. Визажистка повязала мне на шею яркий шелковый шарфик немыслимых цветов, мое обработанное лицо тоже было слишком ярким и контрастным, резким. Я перестала себе нравиться, мной все больше овладевала тревога. Из студии - там, наверное, случайно нажали какую-то кнопку - вдруг донесся голос блондиночки, звонкий и чуть дрожащий, она пела о каком-то ковбое, и тут же звук оборвался на полуслове. - Детективы - это оригинально, - бесповоротно решила режиссер. Расскажете о том, как вы их пишете, потом попрощаетесь, встанете из-за столика и уйдете из студии. Вам все ясно? Пойдемте. Я встала и бросила последний взгляд в зеркало. Вроде ничего, даже волосы под слоем лака выглядят чистыми и блестящими. Лицо в зеркале победительно улыбнулось, а потом чуть капризно сложило губки и стало моим. Все, теперь я была готова. На двухметровом отрезке между двумя дверями нам встретилась блондинка, уже без шляпы, ее выпуклый лобик усеивали капельки пота. Режиссер одобряюще кивнула ей и попросила подождать. Столик у дальней стенки помещения казался таким маленьким и затерянным. Низенький круглый табурет был чуть отодвинут от него, и я прикинула, где именно поместятся мои красиво скрещенные ноги. Еще посередине стола стояла вазочка с композицией из сухих цветов, а чуть ближе к краю - хрустальный бокал, и лучи прожекторов фокусировались в яркую точку на одной из его граней. - Запись, - негромко сказала за моей спиной режиссер. Ноги перестали быть моими, меня по-настоящему бросило в жар - нет, я не готова, не сейчас, еще несколько минут! Небольшая отсрочка - и все будет хорошо, но не прямо же сейчас, так же нельзя... Я почувствовала легкий толчок в спину и совершенно неосознанно сделала шаг вперед. И вот я подошла к этому столику - шаг от бедра, упор сначала на носок, потом на пятку; села на низкий табурет - спину прямо, одну ногу чуть выставить вперед, а руки так свободно, словно они и не мешают, сложить на коленях... Я улыбнулась - только ни в коем случае не опускать глаз! - я представилась, я поздоровалась с телезрителями... Мониторы многократно повторяли и увеличивали меня - сначала напряженно-неподвижную, потом улыбнувшуюся, поправившую волосы, отпившую из хрустального бокала, снова поставившую его на стол, и вот уже оживленно жестикулирующую вслед словам, которые я говорила самой себе, ведь только я одна присутствовала и царила в этой студии... - ...Когда я пишу, бывает, что я даже забываю о преступлении как таковом, и мне приходится сдерживать себя, чтобы не потерять динамичности сюжета. Ведь обычно действующие лица в детективе - просто условные шахматные фигуры, так или иначе расставленные - но я не могу так писать. Я не могу вывести на сцену человека - и не интересоваться, о чем он думает, что чувствует, что видит во сне... Каждого из своих героев я должна понять до конца, нет, даже больше: я должна слить его сознание со своим, прочувствовать изнутри все его поступки и мысли и, может быть, где-то помочь ему... Каждый из моих героев получает какую-то часть моего собственного сознания... Хрустальный бокал долго, медленно падал, а потом, коснувшись пола, взорвался острыми, сверкающими, ослепительными брызгами...