Ворон над берегом кружит.
А горемычный мой Русский Вопрос
Доблестно пугалом служит.
***
День бурлит, как пивная кружка
С пенной шапкою облаков.
Покосившаяся пивнушка —
Территория мужиков.
Огорожена, словно калда.
Непригодная для житья.
А буфетчица, хоть и халда,
Но зато в дрободан своя!
Не глядит, как жена, с укором,
Потому что для всех — ничья.
За высоким сидит забором
Под охраною мужичья.
Для нее все равны-едины.
Мир надежен за их спиной.
Горемыки, простолюдины,
Сердцевина земли родной.
Перегаром вчерашним веет
От разбавленного пивка,
Но душа, словно в бане, млеет,
И светлеет в глазах тоска.
Здесь я тоже залью-разбавлю
Неизбывную грусть-тоску.
И здоровье, и дух поправлю,
Как положено мужику.
Здесь смягчится моя гордыня...
...На Руси испокон веков
Нерушима одна твердыня —
Территория мужиков.
***
Сосед уехал на войну.
Там ближе к раю.
Все знают, как спасти страну.
А я не знаю.
Сосед пришел с войны с клюкой.
Отважно дрался.
Он был в раю одной ногой.
Не удержался.
Пока тащил второй сапог
Из бренной грязи,
Споткнулся о родной порог
И рухнул наземь.
Перевалился через край.
Отвоевался.
"В гробу я видел этот рай! —
Сосед признался, —
Покуда ехал на войну,
Был ближе к раю
И знал, как мне спасти страну...
Теперь не знаю!"
***
Помойная яма.
Гнилая трясина.
Россия — народов тюрьма.
Не жди меня, мама,
Хорошего сына...
Я вдоволь наелся дерьма!
Витийствуй, вития!
Возрадуйся, ворог!
Под звон сорока сороков
На крышке от гроба
Танцует "семь сорок"
Россия — страна дураков.
Паршивая сука.
Тупая скотина.
Немытое рыло-свинья.
Знакомая сердцу
До боли картина...
И в центре картины той — я!
Во мгле надо мною
Склонилась осина,
Плакучей листвой шевеля.
Не жди меня, мама,
Хорошего сына!
Меня поджидает петля...
Но кто же картины той
Храбрый художник?
И слышу из ангельских сфер:
"О чем вопрошаешь,
Безумный безбожник?!
Тебя рисовал Агасфер!"
***
Что ж ты закручинился, родимый,
Голову склонив на булаву, —
Русский гений, непереводимый
На иноплеменную молву?