Шмер снял со стены в своей комнате гитару, перебрал струны… Не гавайская, да и сам не виртуоз. И черт с ним! Сгодится!.. Зафальшивил и гитарой и фальцетом:

— Если не попал в Московский округ,

Собирай походный чемодан,

Обними папашу, поцелуй мамашу

И бери билет на Туркестан!

Лет через пятнадцать

Едешь ты обратно,

А в руках все тот же «мочедан»,

И с погон мамаше грустно улыбнется

Новенькое званье — «капитан»!

— И верно ангельский, должно быть, голосок… — пробубнил Никита с намереньем мягко пошутить дедушкой Крыловым.

Но, судя про реакции Шмера, шутка не к месту. Задела за живое.

— Голосок?! Ну, и пожалуйста! Всё! Поговорили, попели! Шуруй в казарму! Проваливай! Поднимай зад и выметайся!

— А ты?

— Ну, и я…

— Стоп! — стопанул «душегуб» Большеногин. — Прервемся на минуточку! Технологический перерыв! Тост! Выпьем за наш славный мотострелковый полк!

— А при чем тут?

— Как?!! Ты не хочешь выпить за наш славный мотострелковый полк?!

— Нет, почему бы не…

— То-то! Кто еще не хочет выпить за наш славный мотострелковый полк?!

Никто. В смысле, дураков нет. В смысле, все хотят.

Встали, «вздрогнули» — за наш славный мотострелковый полк

— Ври дальше, Ромашкин!

— Я вру?! Я вру?!

— Ну, извини. Ну, фигура речи, ну. Говори. Правду, одну только правду и ничего, кроме правды!