Шудра нечист от рождения. Одним своим присутствием он оскверняет окружающих. Грязный шудра, считающий себя чистым, нечист вдвойне. Гордый шудра, стремящийся сравняться с рожденными дважды, нечист стократно. Наглый шудра, мнящий себя выше вайшьев, кшатриев и даже брахманов, нечист тысячекратно. Подлый шудра, считающий себя владыкою планеты, нечист в десять тысяч раз. Распоясавшийся шудра, посягающий на всю Вселенную, нечист и гнусен лакх — сто тысяч раз. Безбожный шудра, возомнивший себя Богом, — такой мерзейший шудра нечист и гнусен тысячу тысяч раз… Горе богам, горе людям, горе Вселенной, горе планете — ныне шудра объявил себя верховным божеством. Стал выше Бога!

«Бога нет, — говорит безбожный шудра. — Есть Человек!» И добавляет: «Шудра — лучший из людей!»… Горе Человеку! Человек — это звучало гордо? Человек — это звучит «Шудра»!.. Горе, горе всему человеческому в человеке: человек превратился в Шудру!

Жалок тот, кто стремится понять шудру: шудра не понимает самого себя. Глуп тот, кто хочет помочь шудре: за помощь шудре будет заплачено шудрой. Шудряным миром, шудриной благодарностью, шудриным ответом. Шудрами не правят — вспомните палку! — шудрам велят. Шудра— это грязь от ног Брахмы, тень от тени, получеловек, йеху, родной и кровный брат обезьяны. У шудры нет «я», есть только шудра. Каждый шаг его пахнет шудрою, каждый вздох его — нечист. Только в служении дваждырожденным оправдание шудры, смысл его жизни… Горе жизни! Горе Хозяевам! Горе шудре! — Ныне шудры стали жить лишь для самих себя!

…А еще по Котлограду шныряли бесы. Нет, не путать с чертями — совсем наоборот! Бесы были решительно против хозяев ада, они мечтали подорвать их власть и переделать все по-новому в аду. Толика бесов получилась из разочаровавшихся чертей. Но большинство их было просто чертями-неудачниками. Многие из бесов к тому же работали на чертей, осведомляли. Следуя давней традиции благодетелей рода человеческого: подрыв устоев + сотрудничество с жандармерией.

Владик Отравинский хотел стать выдающимся бесом нашего времени. Он казался мне Петрушей Верховенским с его лозунгом: «Надо делать ДЕЛО». Так сказать, индульгенция. Под ее эгидою Владик усердно урывал. Где, что, как попало, все средства были хороши. К тому же при такой бешеной конкуренции… Бедный Владик! Чтобы переплюнуть соперников, надо запродать не только труд, но и бессмертную душу. А где ее взять, коль Бога нет?

Владик рассчитывал (разумеется, в будущем) сделать такое благодеяние человечеству, чтобы после изобретения бессмертия, его, Владика Отравинского, тотчас же оживили. Вперед Маркса… Но это была лирика. Сейчас же шла текучка урывания: не до благ человечества. Владик очень смачно произносил слово «урвать». Прочувствованно, убежденно, истово… И рассчитывал на мою помощь, увы! Я был говенным помощником в этом деле. Не хватало у меня какого-то винтика в голове. Или имелся некомплектный, что ставил блок всем моим попыткам с подачи Владика.

После очередной я испытывал омерзение. И предпочитал работать грузчиком или натурщиком. Не получались у меня панегирики. И проблемные произведения о том, как сделать ад удобным для чертей и уютным для мучеников. Вместо панегирика рождалась пародия. Издевка — и она спасала. Без нее накатывала тошнота.

Мерзкое, гнусное чувство во рту, будто там — добротная помойная тряпка, причем сухая. Ее нужно щедро смачивать собственной слюной. Причем — искренне!.. Я не мог. Физически не мог. «Извини, друг, не пошла», — как говаривал алкаш, отрыгивая выпитое в стакан. Ведь тут была нужна лирика, нужно искренне восхищаться законами ада, мудрой предусмотрительностью чертей, красотами котлов, величием копоти и прочими прелестными картинами. Нужно стать мерзавцем до мозга костей, сучьим выблядком, педерастом духа. «Мы, йеху, славные ребята! Гордые хозяева Земли! Нам покоряются горы и норы, мы творим чудеса-небеса».

Певцы котлов. Жизнелюбчики. Пишем чистую правду, съедобную, как гриб. Аб-со-лют-но искренне! О том, как прекрасно яркое пламя (костров, что нагревают воду для котла). О том, как рубином блестит металл (калят щипчики). О трудовой симфонии (вопли жертв, гоготанье чертей, скрежет зубовный, треск поленьев, шипенье сковородок)… О лирически-честные блюди! С метафорами-рифмами, с творческими находками, рабочими заготовками, техникой прозы, культурой стиха. Дорогие Дозвольте Поползать! На сытеньком, подленьком, мягком писательском брюшке. Другие ведь неискренне, по долгу службы. А мы — от всей души. Мы очень-очень честные. Не для профита, не от страха лижем жопу, что вы, что вы! Зов сердца.

Мы все — свои. Мы все так любим ад, а как же вы думали? И защитим своих чертей, коль будет трудная минута, если кто посмеет посягнуть на ад. Просто мы ищем свой путь, свою особую дорогу, чтобы лизать по-своему, по-творчески, сугубо лично мохнатый зад Владыки Ада. Поцеловать его в анальное отверстие — такая честь, высокое доверие! Сердечный поцелуй, с лирическим пейзажем: тучки на небе, черные яйца Люцифера. Тучки — так красивей и много правдивее, без украшательства. Сейчас ведь можно быть правдивым, черти дозволяют. Всякие там вилочки в бок, прижигания. Словом, свобода творчества в Доме творчества. Сиди и отражай действительность — вот она! Недаром же объявлено. Все слышали: «ЖИТЬ ХОРОШО!»

— Очень!

…Я напрасно пытаюсь существовать: я мертв. Безнадежно мертв. Все мертвы и лишь играют в жизнь. Игра в поддавки. Ее ж никогда не было, жизни, гниение бессмертно. Только так, в насмешку, для пущего издевательства, эту белково-вирусную плесень обозвали словом «жизнь».

Я мечтал уйти от этого размеренного бреда. К черту на рога, в келью, в бога душу мать — но уйти!.. Может быть, причиной этого было то, что я редко ел? Тварь была голодна вопреки своему космическому пессимизму, гештальт-теории, теории знаков, даже теории игр, которую я так любил! Теории были теориями. Практикой было сплошное дерьмо, то, что, опять-таки лишь в теории, именовалось «реальностью» — али «действительностью»? Напрасно к этому клеились цветные этикетки. Мерд! Мерд! Мерд! МЕРД!

Впрочем, существуют умные воспитанные люди, те, что понимают вся и всех. Раскассировав по полочкам, они все-все объяснят. Где комплексы, где индексы, где суффиксы, где иксы…

Каждый делает свое дело.

А жить-то надо! Надо жить!

Вешайся, а мы останемся, мы поживем…

Еще бы! Им не смердит. Они изо всех сил стараются не замечать вони. Куски менструальной ваты в ноздрях. Можно говорить о дружбе и любви, шевеля разлагающимися губами. Целоваться ими, выдавливая гной. Все идет как надо — планета столь любвеобильна! «Каждый живет по своему»… Милые живчики! В адском дерьме. Все эти гниющие «понимающие», все эти интелле-копания пальцем в жопе и в переплетах умных книг.

У каждого свое.

Ты пишешь, ну и пиши! Мы же не мешаем.

Пищи, пиши! А мы дружим и служим, мы хотим иметь здоровую нормальную котлосемыо.

Все правы. Все одинаковы. Все в червях. Эпически-крупных и мелколирических, худых-длинноногих и толстячках-весельчаках… Да и к чему копаться в дерьме, вся эта чернота, когда и так противно жить-да-гнить на этом белом свете? Давайте влезем в раковинку, посадим туда кошечку и книжечку с картинками. Будем слушать радиоприемник и принимать в улиточке друзей, подверженных распаду, милых сердцу. Идиллия! Рай в аду! Жаль, что черти мешают: нужно ходить на службу. Но ведь все это можно вытерпеть, черт с ними, с казенными котлами. Зато дома, в маленькой улиточке, настоящий квартирный рай!

…Я знал, что Христы-мазохисты умерли. Черный юмор, спокойный, висельный — вот самое лучшее, что может быть в этом сраном аду. Но беда была в том, что ко всему этому я относился слишком уж серьезно. Мне только-только стукнуло 22 года. У меня не хватало ни мужества, ни выдержки, ни житейского опыта, то бишь освоенного дерьма. Я «заводился» с полоборота, слишком нервничал. А на серьезность да на злость как раз и рассчитывали черти!

На устрашение, на подлинность били все эти монументальные котлы и статуи. Испокон веков вся нежить, небыль, нечисть старалась, чтобы ее принимали всерьез. Только это давало ей иллюзию существования, она «зависала» на чужой боли, ловила кайф на страданиях жертв. Что бы вы делали, чертики, без нас, без грешных?.. Нет, я совершенно напрасно поддавался на эту удочку, играя на руку рогатым… Но что я мог Но молодости лет поделать?