- Юр, не надо успокойся… Ладно? Я тебе так скажу. Ты писатель? Вот и пиши сценарии, книжки, тем более, нормально у тебя получается… А этим не верь, не нужно, все они одинаковые, все бронзовеют…

Спасибо, Стас. Спасибо и – прости меня, восторженного дурачка, я не один, нас таких полстраны тогда было…

У меня таких живых иллюстраций полно, Ваше Превосходительство, господин Президент, но Вам, наверное, не интересно, да и от занятия я Вас отвлек. Вы уже поняли, наверное – я за Вас больше никогда не проголосую. Вы такой же ставленник капитала, как и Премьер, которого с Вашей подачи записали в бандиты, только начитанней, конечно, и с манерами у Вас получше. И, само собой, лоббируете Вы другие финансовые группы. Но если Вы хоть на миг решили, что увидите сотни тысяч счастливых лиц, скандирующих Ваше имя – забудьте. Впрочем, оно Вам уже не особо нужно, я понимаю… Даже великий поборник демократии Берлога теперь рядом с Вами, вообще все на свои места возвращается! 

А мне слишком хорошо помнится, как мы с друзьями, такими же придурками-романтиками Майдана, собираясь, старались не говорить ни о Помаранчевой революции, ни о Вас лично. Потому как на душе тошно, а винить некого, кроме самих себя. Дети, дурачки, а ведь уже не мальчики, люди семейные, состоявшиеся и даже обеспеченные…

Один из них, моих друзей, совсем недавно, уже после того, как в тоне Ваших выступлений зазвучал такой долгожданный, но уже не греющий душу, легкий металл, хорошо подвел итог. Коротко и точно.

- Мы думали, что Президент трус и тряпка, и ведь ошибались, ребята! Это пока народ Украины об колено ломали, он гордо дремал. А как только запахло потерей булавы (300 мест в Раде, прочие «происки» нехорошие…), он живчиком вскинулся и – за сабельку! И спина прямая!.. И голос звенит!.. Прямо другой человек!!..

… Вот и получается, Ваше Превосходительство, что можете вы быть и решительным, и сильным, но только когда отбирают власть и грошенята у Вас и ваших кумовьев… А значит, Вы – не Президент для народа, а Президент для себя самого и группы товарищей по удаче…

Вот, собственно, и все… Хотя нет, еще одно хочу сказать. Потому что знаю – если не скажу, потом не прощу себе. Вы недавно были на футболе. С Премьером, по-хорошему так, по-приятельски. И там – надо же, какая неприятность! – на Ваших глазах элитный отряд МВД (Господи, если эти – элита, то кто же тогда накачанное быдло в камуфляже?!..) бросился калечить детей с динамовскими флагами и шарфиками. Били умело, жестоко, словно душу отводили. А Вам достаточно было протянуть руку к микрофону и рявкнуть: «Говорит Президент страны! Слушай мою команду! Прекратить избиение! Смирно! Все – десять шагов назад!..». Господи, да Вам бы тысяча грехов простилась! И людьми, и Богом!..

Но Вы безмолвствовали. Гордо так, с достоинством. Типа, наблюдали. Премьер, впрочем, тоже (только Вы в позе профессора словесности, а он – в позе энергичного прораба), но сейчас не о Премьере речь, а о Вас… 

И теперь, когда Вы проникновенно говорите с экрана о «генофонде нации» и «будущем страны», я телевизор выключаю. Да генофонду страны, самому что ни на есть ясноглазому «цвету нации», при Вас, господин Президент, почки выбивали!.. Помните девочку? Маленькую такую, хрупкую, которой дубиной по спинке? Своих малышек на ее месте не представляли, а?!..

Хотя, о чем это я, в самом деле… Ваших детей там по определению быть не может, они только в VIP-секторах сидят…

Президент все так же молча смотрел на меня. «Интересно, что он видит? - пронеслось в голове. – Меня?.. Всех нас, майданных дурачков-идеалистов?.. Самого себя, произносящего неприятную правду?..». От небесного шаманства ангела Ю можно было ожидать всего на свете. 

Я поднялся со скамейки. Пора было уходить, но я все не находил какой-то очень нужной последней фразы.

Но Президент вдруг торопливо отвел глаза, и я понял – ничего говорить уже не нужно. Ему все понятно, как понятно каждому из нас, переболевшему Большой Верой и оставшемуся с мерзким привкусом брехни во рту.

И я понял, что аудиенция у Его Превосходительства окончена.

А вот как я шел назад, что чувствовал и вообще – как выбрался из этой охраняемой «девяткой» колыбели свободы и справедливости, не помню. Честное слово. Наверное, ангел постарался, дай ему Бог здоровья…

На пустынной, залитой лунным серебром трассе Ю был виден сразу и отчетливо – он довольно бесцеремонно облокотился о стреноженный байк и, к моему удивлению, курил. Правда, то и дело брезгливо сплевывая, но тут же затягиваясь снова, словно поставил перед собой цель раз и навсегда убедиться, что курение – штука вредная и неприятная.

Я знал, что следовало, если не дать ему в морду (ангелу-то хранителю, ничего себе!), то хоть сказать что-нибудь строгое насчет отношения к чужому мотоциклу, но на душе было пусто и тошновато после разговора с Гарантом, отчего все остальное казалось каким-то неважным, второстепенным. 

Увидев меня, ангел поспешно выбросил окурок в темноту (совсем, как пятиклассник, заметивший учителя) и противно осклабился.

- Чего веселишься? – буркнул я.

- За тебя радуюсь! – улыбка Ю стала еще шире и еще противнее. – Реально ты ему выдал…

- А что толку? – я пожал плечами.

- Толку с гулькин хер, ясен бубен, – почему-то очень радостно согласился ангел Ю. – Зато ты молодец! Ну, что не зассал, в этом смысле…

Странно, в этот миг я меньше всего чувствовал себя героем или смельчаком. Наверное, потому, что героизм подразумевает хоть какой-то результат, а мимолетная фантомная встреча со мной – я знал это, я чувствовал! – никак не повлияла на Его Превосходительство. Может быть даже, он уже забыл о ней. Или вообще решил, что я ему привиделся, и теперь, успокаивая нервы, старательно, поджав губку, долепливает своими тонкими пальцами интеллигента ту самую пластилиновую конструкцию. Интересно все-таки, что это было такое…

- Кстати, я тут подумал… - Ю оттолкнулся от байка, выпрямился и засунул руки в карманы брюк, снова становясь похожим на киношного уличного хулигана. – Одним словом, бонус тебе полагается, слышь?..

- Какой еще бонус?

- Да нехилый такой!.. – Ю сплюнул сквозь зубы, явно получая удовольствие от ситуации – типа главный приз! – (я ощутил, как по спине пробежала волна покалывающих иголочек). - В общем, Юлька твоя того… в офисе… Что смотришь? В том самом, где ты с ней встречался в последние разы, на Подоле… Эй, ты чего?.. Стой, твою мать, совсем, что ли, сдурел?!.. Во конь, блин!.. Стой, говорю!!!... Слышь, писака!!.. Не надо!..

Но я уже летел на рычащем друге по асфальту элитной трассы в сторону столицы, и его голос с привычной блатной гнусавинкой за секунду растаял далеко за спиной…

Красивый особняк за каменным забором мягко сиял в подольской ночи, подсвеченный несколькими небольшими прожекторами. Раньше здесь был офис Васи Сагайдачного, вполне приятного капиталиста, которого легко можно было встретить вечером в кинотеатре или кофейне – в джинсах и футболке, шагающего рядом с женой и без всякой охраны. 

Но уже прошлой зимой, придя сюда, я понял, что купец Вася покинул эти стены - может, не совсем по своей воле, но навсегда. Лестницу и холл украшали красивые фото Майдана – доминировали выразительные Юлины портреты на фоне знамен и вскинутых кулаков, коридоры утратили солидную бизнесовую безликость, стали живее, и даже елка в кабинете (был канун Нового года) была украшена необычно и красиво, сделанными на заказ белыми шарами с кровяными пятнышками сердец. До сих пор помню, как от этого было уютно, спокойно и радостно…

… «А ну-ка все, хватит соплей! - оборвал я себя. – Забыл, что ли, зачем ты здесь?!»

Знакомое окно, выглядывающее из-за каменного забора, и правда светилось. Зато спало все вокруг – громады жилых домов, старых, подернутых трухой, и новых, неуместно-девятиэтажных, казались заброшенными и мертвыми. Черные глазницы окон сонно сливались с темными стенами, и за каждым из них мог находиться терпеливый, опытный, не ведающий сомнений Рамзай. Убийца с холодными глазами…