Меня неожиданно окатила волна жгучего стыда. Ведь это не кто-то, а я сам его придумал – тогда еще, в предыдущей книге - а у напечатанных слов своя, особая магия, они порождают монстров, которые, шагнув со страницы, обретают плоть, становятся реальными, как лязг передернутого затвора, и такими же безжалостно-неотвратимыми.
Совсем как в детском стишке:
Это бяка-закаляка кусачая,
Я сама ее нарисовала,
Я ее боюсь!..
Но бояться я не смел. Да и времени не было… Я должен был не рассуждать, а действовать – как угодно, но быстро и решительно. Я должен было спасти Юлю. Вот только как?..
Решение пришло само собой. Если не знаешь, где спряталось зло, иди туда, где страшнее всего, куда идти совсем-совсем не хочется, до замирания сердца, до необъяснимого детского большеглазого ужаса…
Я сам не заметил, как этот наивный, придуманный на ходу компас привел меня к чердаку девятиэтажки. И сразу понял, что не ошибся – притаившийся за приоткрытой дверью ужас был таким же явным, как запах песка и старых досок, долетающий из щели.
Не буду врать, сам не знаю, сколько я стоял, замерев и трусливо не решаясь толкнуть эту дверь, обитую крашеной жестью. Может быть, минуту, может быть, полчаса… Но все равно толкнул ее, скрипучую, и зашагал по темноте, слыша, как предательски скрипит под кедами перемешанный со щебнем чердачный мусор…
И, совсем не удивившись, почти сразу увидел ЕГО.
«Литература все врет!» - говорил один из героев Юлиана Семенова, спивающийся в африканской командировке журналист-американец.
«Жизнь глупее и проще», - словно развивал его мысль герой другого писателя, Виктора Пелевина.
Да, литература все врет, она изобретает самовлюбленных киллеров-суперменов в сорочках от Cavalli и швейцарских часах. А жизнь действительно глупее и проще. И намного грубее – добавил бы я.
Поэтому человек с оптическим прицелом в руке, поднявший на меня ничего не выражающие глаза, был не выдуманным мной красавчиком Рамзаем. У него было очень простое незапоминающееся лицо, и одежда его была цвета ночного подольского чердака, и каждое движение было наполнено спокойной военной уверенностью. И, глядя на появившийся в его крупном кулаке пистолет с глушителем, я не помышлял о сопротивлении – это было бы слишком наивно даже для меня! – а лишь с грустью подумал о том, что именно так, буднично, в духе грубого чердачного реализма, обречены уходить из жизни глупые сказочники, книжки и сценарии которых пропитывают красотой и романтикой и жизнь, и смерть своих героев… А потом мысли стали путаться, потому что было безжалостно ясно – этот миг лишь кажется вечностью, на самом деле он остается мигом, и вот он уже заканчивается, и вот…
Я ничего не увидел. Я просто почувствовал его присутствие, как можно почувствовать ветер или холод. Он был совсем рядом, у меня за спиной. И это ощутил не только я. Военный убийца с простым лицом тоже вдруг спрятал пистолет, словно сам не понимая, зачем он вообще его достал, и невозмутимо припал к окуляру прицела. Обо мне он, казалось, вообще забыл, словно меня здесь не было. И прежде чем я успел оглянуться навстречу Ю (а это мог быть только мой ангел, кто же еще!), он, совсем как в детской игре, закрыл мне сзади глаза ладонями. И прежде, чем ПРИШЛО ПОНИМАНИЕ, я успел почувствовать, что ладони Ю были шершаво-натруженными, ангелам такие иметь не полагается, они ему явно достались от прежней, земной, наполненной трудом и страданием, судьбы…
Правда должна открываться человеку по частям. Любая. А горькая и жестокая – особенно. Моя же правда даже не навалилась – обрушилась на меня, как в финале голливудских боевиков контейнер с наркотой или оружием обрушивается на головы главных злодеев…
Я увидел все и сразу. Юля, договаривающаяся с Чернобредским, Юля и муж – паутина пропахших кровью нефтяных сплетений и земля под Киевом – та самая, которая дороже, чем под Парижем… «Шашни» с Крупским и Жевако, «терки» с БАБом, обещание постов в СБУ каким-то непонятным пацанам-миллиардерам!.. Так вот она какая, твоя игра… Расчетливая, хладнокровно-жестокая, до конца, с кривым волчьим прикусом!.. И фон и смысл у нее один - бабло, бабло, бабло… Не само по себе, разумеется, а со свинцовым привкусом ВЛАСТИ!..
И – Майдан. И полные веры и надежды глаза миллионов лучших людей страны. И… совсем другая Юля. Дрожащий от волнения юный голос, беззащитно вскинутые юные запястья, слезы решительной обиды в девичьих глазах…
Вот он – самый хищный и страшный, самый бесчеловечный Станиславский на свете…
Я даже не удивился, заметив сквозь пелену этой слишком огромной и тяжкой для меня правды, как штатный убийца легко вскинул тренированное тело, подхватив свой небольшой рюкзак и не расчехленную винтовку, бесшумно двинулся к ветхой чердачной двери. Иначе и быть не могло. Меня хранил стоящий за спиной ангел, а Юлю, нашу пронзительно-весеннюю Юлю, убить невозможно. Заклинит затворы, перекосит пули, опрокинется чашка отравленного кофе, лопнет колесо специально заготовленной для резонансного ДТП машины… Никто не может убить Юлю.
ЮЛЮ МОЖЕТ УБИТЬ ТОЛЬКО САМА ЮЛЯ…
И она сделала это - только что, на моих, закрытых ладонями ангела, глазах.
Пани Юля!!!.. Пани Юля!.. Как ты могла?!.. Ведь нам всем так верилось!.. Так дышалось еще не пришедшей, но обещанной и желанной справедливой свободой!!.. Как же жить теперь, когда с тобой все так же мерзостно-ясно, как и с другими?! Когда вроде бы все осталось прежним, но – чудо исчезло, сказка умерла… Не только сказка о Юле – это полбеды! Сказка о нас самих исчезла – смелых, честных, верящих в себя и свою страну… Конечно, еще прозвенит с молодой нервной тревогой твой голос над майданами страны, еще будут напряженно блестеть твои глаза, вот только мы уже прозрели и с усталой ясностью видим, что ты – не пульсирующая надеждой кровинка Украины, а хищный биржевой брокер, который просто напряжен до предела, потому что рискованно играет, а ставки непомерно высоки… Вы все, парламентские олигархи – одинаковые. И никакая это не технология, а самая что ни на есть правда, будь она неладна…
Я сорвал руки Ю со своего лица, неловко споткнувшись, рванулся к чердачной двери, перепрыгивая через ступени, побежал вниз по гулкому колодцу лестничного пролета, прыгнул в седло «Сузы»… Взревев, принял с места так, что переднее колесо на пару секунд зависло в пустоте, понесся по пустому переулку…
На такой скорости один камушек, попавший под колесо – верная смерть. Так какого же черта вы так аккуратно вымели ночные улицы?!!..
Не помню, как я доехал сюда, в еще одно любимое свое киевское место. Но доехал, потому что лежал на траве (рядом с «Сузой», напоминавшем большого верного пса), и чувствовал, что мир изменился – отвратительно и навсегда. Полная луна ушла, темноту привычно сменила карандашная серость, но дело было не этом, а в том, что выступающие из мрака массивы левого берега уже не казались молодыми островами новой надежды, а были самими собой – спальными ячейками миллионов неудачников, которые через несколько часов двинутся в громыхающих маршрутках навстречу еще одному ничего не обещающему дню. И одинокие фигуры вверху, около обелиска, были не пронзительно-нежной влюбленной парой, а алкашами со вспухшими лицами, собирающими бутылки и при этом жадно доглатывающими оставшееся на донышке вонючее пиво. И даже с памятника на меня устало смотрел не сгоревший в небе герой-летчик, а покойный актер киностудии имени Довженко… Оказывается, ничего нет в мире тошнотворнее правды…
Появившемуся Ю я не удивился. Он сел рядом на траву, бросил рядом забытый мной на чердаке шлем.
- Держи, писака, береги чайник. Он у тебя не казенный… И успокойся, блин, что ты, как баба!..