Он не смотрит на меня. «Некоторые», — его прямой, односложный ответ, говорящий мне, что он знает, о чем я говорю, и это не факт, что он владеет этим заведением.

Вечерний воздух сталкивается с моим телом, вызывая мгновенную дрожь. Я прижимаюсь к Миллеру и ловлю взгляд одного из швейцаров. Его злобное лицо выпрямляется, когда он наблюдает, как Миллер проводит меня из помещения и через дорогу, где припаркован «Мерседес» Миллера. Когда меня направляют к пассажирской двери, я бросаю взгляд на переднюю часть клуба и вижу, как парень, которого Миллер только что избил до полусмерти, попадает в такси другим вышибалой. Я вдруг очень забеспокоился. «Ему нужно лечение», — говорю я. «Доктора будут задавать вопросы».

Дверь открывается, и меня осторожно подталкивают к сиденью. «Такие люди не хотят, чтобы полиция вмешивалась в их дела, Оливия». Он натягивает мой ремень безопасности и пристегивает меня. «Тебе не о чем беспокоиться». Он легко целует меня в голову и закрывает дверь, затем вытаскивает телефон из кармана и делает короткий звонок, объезжая машину.

Такие люди.

Этот мир.

Это очень реально.

И я в центре всего этого.