Глава пятнадцатая

Наступило воскресенье. Утром о вчерашнем ливне напоминали только лужи и бурный ручей, вышедший из берегов. После завтрака Антуан отправился чинить самолет. Работы еще было много.

– Сейчас зайдем за Холли и пойдем ко мне, – сказал фавн другу.

Они вышли из дома и отыскали маленькую девочку возле заржавевшего паромобиля. Изобретательница сидела и молча смотрела на то, что осталось от машины. А потом грустно вздохнула:

– Ржавая человеческая мысль...

Бадди и Златорог сказали:

– Доброе утро.

– Привет. Чего хотите?

– Я новые стихи написал, – начал кудрявый поэт. – Пойдем ко мне. Почитаю.

– Ладно. Все равно делать нечего.

Златорог жил в Долине Слез. Редкие путешественники удивлялись, завидев издалека его избушку. Дом, окруженный зеленым садом, стоял на самом краю утеса, нависая над величественным водопадом. Он достался фавну в наследство от дедушки. А тот сам построил его. Все вокруг удивлялись и спрашивали: «Зачем это вам понадобилось жилище? Вы ведь всегда паслись на лугах и бегали по лесам». Но дедушка был убежден, что каждому человеку нужен дом. Даже тому, кто наполовину козел. 

У одинокого дуба друзья встретили Антуана. Уставший мужчина сидел под деревом и пил лимонад. После дождя на острове было особенно жарко. Златорог подскочил к летчику и спросил:

– Ну, как идет работа?

– Работа стоит.

– Тебе надо отдохнуть, – сказала Холли.

– Пойдем с нами, – предложил Бадди.

– Ко мне в гости. Я буду читать стихи.

– Хм, поэзия. Это очень интересно!

Он отложил в сторону гаечный ключ.

– А дела подождут. Торопиться мне некуда.

Самолет остался внизу. Антуан, Холли, Бадди и Златорог поднимались в горы по извилистой тропинке. Пели птицы и стрекотали цикады. А над перевалом парило белое облако. 

– Красота! – сказал авиатор. – Я всегда любил горы. А как долго нам еще идти?

– Сейчас еще немного наверх, затем поворот направо и прямо до самого утра, – усмехнулся резво скакавший впереди фавн.

Наконец поднялись. Антуан изумленно ахнул. Перед ним раскинулась долина с дюжиной кристально чистых водопадов: совсем крошечных и огромных, высоких и низких, спокойных и бурных. А над самым большим из них, на крутом утесе, стоял дом Златорога. 

Друзья поднялись по деревянным ступенькам и зашли внутрь. 

– Вытирайте ноги! – строго сказал хозяин и скрылся на кухне. 

Маленький фавн поставил кружки на стол, налил каждому гостю чая и снова исчез. На этот раз в спальне. Но не успели его друзья сделать и пару глотков, как он вернулся с рукописями и заявил:

– Исповедь бумажного человечка! Читает автор. 

Антуан зааплодировал, поперхнулся чаем и закашлялся.

– Пардон...

Златорог окинул всех взглядом. Милстер терпеливо ждал, летчик смущенно молчал, а Холли грустно смотрела в окно на высокие горы. Поэт начал читать. Немного наигранно, с пафосом.

– Когда-то я на свете жил,

    Был человеком важным,

    В газете автором служил,

    И портил лист бумажный.

    А у меня была мечта!

    Я правды, правды жаждал,

    Хотел на первой полосе

    Ее узреть однажды.

    И напечатал правду сам.

    Тираж: два миллиона.

    Редактор бросил в печь

    Меня на уголь раскаленный.

Он отложил бумажный лист в сторону, еще раз посмотрел на слушателей и сказал: 

– А теперь эпилог.

– Эпи... Что? – спросила Холли.

– Ну, конец то есть.

– Заключительная часть стихотворения, – пояснил Антуан. 

Маленький фавн продолжил: 

– Вот вся история моя,

    И надо быть отважным,

    Мечтать, мечтать, дотла горя,

    Когда ты сам бумажный.

Дочитав, он замер в ожидании.

– Красивые стихи, – сказал Бадди.

– Уи, дружище. Но все же тебе надо поработать над рифмами.

Холли повернулась и грустно вздохнула:

– Да, недурно. Знаешь, я тебе даже немного завидую.

– Почему?

– Ты пишешь слова. А слова не могут заржаветь. 

Где-то внизу шумел водопад. За окном зеленели горные склоны. Фавн отхлебнул немного чая и сказал:

– Знаете, это я пока стихи сочиняю. А вообще я мечтаю написать сказку. Но ведь писать могут только взрослые...

Антуан возразил:

– Вздор! Когда я был маленьким, то тоже придумывал разные стихотворения и истории. Будил всех посреди ночи и тащил к камину читать новые строки. Мы жили в бабушкином замке. Вокруг были поля и деревни, а внутри - прекрасный маленький мир. Там работали люди: повар, садовник и гувернантка. Им я тоже читал. Потом подрос и стал писать стихи мелом на школьных стенах. Мой учитель говорил, что я порочу французскую поэзию. Он был злым человеком и вряд ли что-то смыслил в стихах. А теперь мне двадцать шесть, и я пользуюсь ручкой только для того, чтобы поставить где-нибудь подпись.

– Но почему ты не стал писателем? – спросил Златорог.

– Если все будут писателями, никаких книжных полок не хватит, – усмехнулся мужчина. – К тому же я всегда хотел быть летчиком. Сколько себя помню, мечтал о небе. Как-то бабушка подарила мне воздушного змея. Я сделал из него самолетик и каждый день носился с ним по саду. А во снах сам летал высоко-высоко над полями, людьми и облаками. Переворачивался и выписывал в воздухе петли на радость любопытным мальчишкам, собравшимся внизу. Но полеты наяву оказались гораздо скучнее. Я превратился в почтальона на самолете. Вожу посылки и письма по одним и тем же маршрутам. 

– Не думал, что работа пилота может быть такой... обыкновенной, – удивился Бадди. 

– Я тоже. Мне просто хотелось летать. Хотелось быть свободным. Но свободы нет сейчас даже в небе. Все зарегулировано.

– Зарегулировано? Это как? – спросил маленький фавн.

– Это значит, что ты не можешь полететь туда, куда захочешь. На все нужно разрешение.

Холли отхлебнула чай и поинтересовалась:

– А кто его выдает - это разрешение? 

– Чиновники.

Маленькая девочка непонимающе посмотрела на Антуана. 

– Это такие серьезные люди, которые никогда не поднимались в небо. Серьезным людям не положено летать. Зато они всегда задирают нос. Вот так, – он приподнял кончик носа пальцем. – И даже выше.

Холли засмеялась и сказала:

– Наверное, их носы облететь сложнее, чем самые высокие скалы.

– Уи! Все так и есть. Нужно быть настоящим асом.

Бадди посмотрел на небо и птиц, кружащихся там, вверху. Ловко уворачиваясь от брызг водопада, мимо пролетела ласточка. «Вот кому точно не нужны никакие маршруты и разрешения», – подумал маленький милстер.

– Антуан, а о чем ты мечтаешь? – спросил Златорог, допивая чай.

– Пилотам почтовых самолетов не положено мечтать, – мужчина печально улыбнулся. – Но все-таки у меня есть одна мечта. Я давно хочу пересечь континент. Взлететь в Лиссабоне, а приземлиться где-нибудь в Токио. Но не хватает то денег, то времени...

– Пересечь континент - это здорово! – сказал восхищенный Бадди.

Малыш вскочил и, расставив лапы, попытался изобразить самолет. Он стремительно пронесся по кухне, чудом ничего не задев, и звонко рассмеялся. Его друзья улыбнулись.

– Помедленнее, а то взлетишь!  – крикнул Златорог.