Я прогоняю эту мысль из головы.

— Уже лучше. Но сомневаюсь, что опять полезу в воду.

— Все будет нормально, — говорит он. — Такое редко случается.

— Ага, так ты мне и сказал, а потом это случилось.

Он улыбается.

Мне тотчас хочется вернуть тот наш с ним момент. Хочу снова ощутить то, что ощутила, когда он прижал меня к себе и поцеловал в плечо. Но не знаю, как к этому подойти. Здесь так ярко горит свет. Атмосфера совсем не такая, как была в тот миг, когда мы были в воде.

Думаю, мне не нравится этот дом.

— Как твое лицо? — спрашиваю я.

Он проводит ладонью вдоль челюсти.

— Челюсть болит сильнее, чем нос. — Он убирает руку и хватается за стол. — Это было мило со стороны твоего отца.

— Мило, что он на тебя набросился?

— Нет. Мило, как он за тебя заступился.

Я об этом даже не подумала. Отец даже не задумался, услышав, как я прошу прекратить. Но сомневаюсь, что он сделал это исключительно из-за меня. Уверена, он бы заступился за кого угодно в такой ситуации.

— Куда ты уезжаешь, когда этот дом берут в аренду? — спрашиваю я, уводя тему разговора от обсуждения моего отца.

— Мы одновременно сдаем только четыре дома, так что всегда остается один, в котором можно остановиться. Этот самый дорогой, поэтому его арендуют в последнюю очередь. Я живу в нем большую часть времени.

Я озираюсь по сторонам в поисках какого-нибудь предмета вроде фотографии, который дал бы мне подсказку о его прошлом. Ничего нет.

— Немного иронично, — замечаю я. — Владеешь пятью зданиями, но ни одно из них не назовешь твоим домом. Твой холодильник пуст. Живешь с рюкзаком, как на чемоданах. Наши жизни на удивление похожи.

Он ничего не говорит в ответ. Просто смотрит на меня. Он часто так делает, и мне это нравится. Меня даже не волнует, о чем он думает, когда так смотрит на меня. Мне просто нравится, что он считает меня достаточно интересной, чтобы внимательно рассматривать, даже если мысли его при этом не всегда позитивны. Это значит, что он видит меня. Я не привыкла, чтобы меня видели.

— Какая у тебя фамилия? — интересуюсь я.

Вид у него изумленный.

— Ты задаешь много вопросов.

— Я предупреждала.

— Думаю, теперь моя очередь.

— Но я ничего еще толком не узнала. Ты ужасно отвечаешь на мои вопросы.

Он не возражает, но и на мой вопрос ответа не дает. Уголки его глаз морщатся, пока он обдумывает вопрос.

— Какие у тебя планы на жизнь, Бейя?

— Пространный вопрос. Говоришь, как школьный психолог.

Он отвечает тихим смешком, который отзывается у меня в животе.

— Какие у тебя планы после окончания лета? — уточняет он.

Я размышляю над его вопросом. Стоит ли быть с ним честной? Может быть, если я буду искренней с ним, он сам больше мне откроется.

— Я расскажу тебе, но об этом никому нельзя говорить.

— Это секрет?

— Да, — киваю я.

— Я никому не скажу.

Я верю ему. Не знаю, почему, ведь я никому не верю. То ли дело в том, что я такая дура, то ли в том, что так сильно к нему неравнодушна, но меня не устраивает ни один из этих вариантов.

— Я получила полную стипендию в Пенсильванский университет. Уезжаю в общежитие третьего августа.

Он едва заметно приподнимает брови.

— Ты получила стипендию?

— Ага.

— По какому направлению?

— Волейбол.

Он неторопливо проводит взглядом по моему телу. В его глазах нет никакого соблазна, только любопытство.

— Заметно. — Когда мы вновь встречаемся взглядом, он уточняет: — Что из этого секрет?

— Все. Я никому не говорила. Даже отцу.

— Родной отец не знает, что ты получила стипендию?

— Неа.

— Почему ты ему не рассказала?

— Потому что тогда он решит, что поступил правильно. А мне пришлось пахать на эту стипендию, потому что он только и делал, что неправильно поступал.

Самсон кивает, будто сопереживает мне. Я на миг отвожу взгляд, потому что все мое тело начинает пылать, когда я смотрю на него слишком долго. Боюсь, это заметно.

— Волейбол — твоя страсть?

Его вопрос заставляет меня задуматься. Никто раньше не спрашивал меня об этом.

— Нет. Честно говоря, я не получаю от этого особого удовольствия.

— Почему?

— Я упорно трудилась, потому что понимала, что это мой единственный шанс выбраться из города, в котором я выросла. Но никто никогда не приходил посмотреть, как я играю, поэтому сама игра начала повергать меня в уныние. Всех моих товарищей по команде каждый матч поддерживали родители. Ко мне никто не приходил и, наверное, это обстоятельство помешало мне полюбить волейбол в полной мере. — Я вздыхаю и озвучиваю еще больше своих мыслей. — Порой я сомневаюсь, что правильно поступаю, подписываясь на еще четыре года игры. Находясь в команде с людьми, чьи жизни так непохожи на мою, я порой чувствую себя еще более одинокой, чем вне команды.

— Тебе не хочется ехать?

Я пожимаю плечами.

— Я горжусь собой за то, что получила стипендию. И мне хотелось поскорее уехать из Кентукки. Но оказавшись здесь, я впервые за много лет отдыхаю от волейбола и совсем не скучаю по нему. Я начинаю думать, что, возможно, стоит просто остаться здесь и найти работу. Может, возьму академический отпуск. — Последние слова я произношу с долей иронии, но такой вариант начинает казаться мне очень привлекательным. Последние несколько лет я пахала как проклятая, чтобы выбраться из Кентукки. А выбравшись, я чувствую, что мне нужно взять передышку. Пересмотреть свою жизнь.

— Ты думаешь отказаться от стипендии в отличном колледже лишь потому, что занятие спортом, которое принесло тебе эту стипендию, порой заставляет чувствовать себя одинокой?

— Мои чувства на этот счет сложнее, чем звучат с твоих слов, — говорю я.

— Хочешь знать, что я думаю?

— Что?

— Я думаю, тебе надо вставлять затычки в уши во время игры и делать вид, будто собравшиеся люди подбадривают тебя.

Я смеюсь.

— Я думала, ты озвучишь глубокую мысль.

— Я думал, эта мысль и была глубокой, — отвечает Самсон с улыбкой. Когда он улыбается, я замечаю, что на его челюсти начинает проявляться синяк. Но улыбка Самсона меркнет, и он слегка склоняет голову. — Почему ты плакала на балконе той ночью, когда приехала сюда?

Я напрягаюсь от его вопроса. Очень резкий переход от разговоров о волейболе. Я не знаю, как отвечать. Особенно в такой ярко освещенной комнате. Возможно, я бы смогла немного расслабиться, если бы не чувствовала себя здесь как в комнате для допросов.

— Можешь немного приглушить свет? — прошу я.

Похоже, его озадачивает моя просьба.

— Здесь слишком светло. Мне не комфортно.

Самсон подходит к переключателю и выключает все клавиши, кроме одной. Остается только подсветка у кухонных шкафов, в помещении становится ощутимо темнее, и я тотчас расслабляюсь. Понимаю, почему он не зажигает в доме свет. От яркого света и обилия белых поверхностей ощущаешь себя как в психиатрической лечебнице.

Он встает на прежнее место возле стола.

— Так лучше?

Я киваю.

— Почему ты плакала?

Я резко выдыхаю и резко выпаливаю ответ, пока не передумала и не решила ему солгать:

— Моя мать умерла за день до моего переезда.

Самсон никак не реагирует на мое признание. Мне начинает казаться, что, возможно, отсутствие реакции и есть его реакция.

— Это тоже тайна, — добавляю я. — Даже отцу об этом еще не рассказывала.

У него мрачное выражение лица.

— Как она умерла?

— От передоза. Я обнаружила ее, когда пришла домой.

— Сочувствую, — искренне говорит он. — Ты в порядке?

Я неуверенно дергаю плечом и сразу чувствую, будто все те эмоции, из-за которых я разрыдалась на балконе, вновь стремятся вырваться наружу. Я была не готова к этому разговору. И, честно говоря, не хочу об этом говорить. Несправедливо, что я гадаю, как отвечать на его вопросы, а он ни капли мне не открывается.

Рядом с ним я чувствую себя, как водопад, расплескивая всю себя и свои тайны.

Самсон замечает, что мои глаза наполняются слезами, и на его лице отражается сострадание.

Он отталкивается от стола и идет ко мне, но я тут же выпрямляюсь и качаю головой. Упираюсь рукой ему в грудь, чтобы он не прикасался ко мне.

— Не надо. Не обнимай меня. Теперь ты знаешь, что меня никогда так не обнимали, и будет казаться, что это жест снисхождения.

Самсон слегка мотает головой и пристально смотрит на меня.

— Я не собирался обнимать тебя, Бейя, — тихо говорит он. Его лицо так близко, что дыхание касается моей щеки, когда он говорит. Чувствую, будто сейчас сползу на пол и хватаюсь за стоящий позади меня стол.

Он наклоняется, пока его губы не захватывают мои в поцелуе. Они движутся так мягко, будто приносят извинения, и я принимаю их.

Он языком размыкает мои губы, и я впускаю его, сжимая его волосы обеими руками и притягивая еще ближе. Его грудь прижимается к моей груди, наши языки ласкают друг друга в теплых, мягких и влажных прикосновениях.

Я хочу этот поцелуй, даже если он произошел лишь потому, что Самсона манит печаль.

Парень тянет меня от стола ближе к себе и одним быстрым движением приподнимает, и вот я уже сижу на краю стола, а он стоит между моих ног. Левой рукой он проводит вдоль моего бедра, пока не касается пальцами его внутренней стороны.

Меня переполняют ощущения, которые я обычно не испытываю. Тепло, свет, ток.

Они пугают меня.

Его поцелуй пугает меня.

Мне не остаться неприступной под прикосновением его губ. Я уязвима и чувствую, как моя бдительность слабеет. В этот миг я готова открыть ему все свои тайны, а это не я. Его поцелуй действует на меня так сильно, что я превращаюсь в девушку, которую сама не узнаю. Мне это нравится и в то же время вызывает отвращение.

Я изо всех сил стараюсь сосредоточиться на происходящем между нами, но мне сложно прогнать из головы мысли о том, что было между ним и Каденс. Я не хочу быть очередной девчонкой, которую он целует у себя на кухонном столе.

Сомневаюсь, что вынесу, если окажусь для Самсона одноразовой вещью, какой оказалась для Дакоты. Я предпочту, чтобы он вовсе меня не целовал, чем позволю этому случиться снова, а потом выгляну вечером в окно спальни и увижу на этом самом месте другую девушку, тонущую в тех же чувствах, которые он пробуждает сейчас во мне.