Он так кричит, что я вынуждена убрать от уха свой смартфон.

-Я не знаю...

Иван Павлович заглушил своим криком мою слабую попытку оправдаться.

-Три дня, слышишь, и не днём больше. И знай, если не будет свежей истории, я найду тебе замену. Думай, Вероника.

Что не так? История о «переселении душ». Интересные мысли. Однако надо что-то думать. Впереди только три дня.

Я решила посетить село Смолкино, что расположено рядом с «танцующей рощей». Может селяне вспомнят историю какую-нибудь, посвежей бабушкиных небылиц.

На следующий день, с утра я поехала в деревню Смолкино, хоть простуда ещё и не

отступила до конца. Но я решила, раз нет температуры, значит, пошла на поправку. Приняла все необходимые лекарства и отправилась на Автовокзал. Автобусы в нужном направлении ходят часто, так что мне не пришлось ждать, томительно расхаживая по перрону с устойчивым запахом пирожков и выхлопных газов.

Два часа в пути и я на месте. На остановке «Смолкино» на мою удачу собрались люди. Они ждут автобус, чтобы ехать в город. Вычислив из толпы селянку, женщину лет пятидесяти, я подошла к ней и обратилась с просьбой подсказать, кто бы мог мне поведать о реальных происшествиях случавшихся некогда в здешних местах.

Женщина приветливо улыбнулась и подсказала к кому лучше обратиться.

-На окраине, у леса живёт Анна Ивановна. Дом у неё ветхий, забор зелёной краской выкрашен. Она много историй помнит. Или Петра Ивановича найдите. Он охотник. Его дом в самом центре села, крыша красная, так что не ошибётесь.

-Спасибо, - благодарно кивнула ей.

-Идите к Петру Ивановичу, он вам много чего расскажет, - напоследок посоветовала женщина и поспешила к подоспевшему автобусу.

Мне нравятся деревенские - они добродушные. Всё от чистого сердца.

Смолкино, небольшая деревенька у леса. С пригорка вся, как на ладони. На окраине целая улица с заброшенными домами, как будто семьи разом покинули деревню, оставив жильё на произвол судьбы. Все стремятся в город, как будто там «манна небесная». Как можно было променять такую красоту на суету безликих улиц города? Хотя, мне ли судить, я ведь не знаю, как это жить в селе. Отдых у бабушки в деревне не в счёт - это временное явление.

У реки, на лугу около десятка коров, с ними пастух, загорелый мужик немолодой, но бойкий. К нему-то я и обратилась, чтобы он помог мне найти охотника Петра Ивановича. Пастух с энтузиазмом согласился мне помочь и стал объяснять, как найти интересующий меня дом. Заодно пожаловался, что работы в деревне нет и, приходится «коровам хвосты крутить», а вообще он тракторист. Двое детей у него и он их в школу в соседнее село возит на мотоцикле, который достался ему от отца. И жена болеет часто, а фельдшера нет и снова обращаются в соседнее село. А ещё беда, в их деревню не торопятся газ проводить, и они всё ещё по старинке дровами да углем печи топят. Конечно, я выслушала мужчину, посочувствовала ему, а для себя отметила, что неспроста люди подались отсюда кто куда, в поисках лучшей жизни.

Иду вдоль речки. Речушка мелководная, узенькая и грязная. Берега камышом поросли и ветхий мостик на другой берег перекинут. Как же к ним в деревню машины проезжают? Через этот мост им не проехать - проломится, тут и идти-то страшно, не ровен час, провалишься, и ноги переломаешь.

В Смолкино дома стоят вокруг широкого луга, ещё одна улица уходит влево и упирается в лес. В деревне тихо, спокойно, никакой суеты. Сразу бросился в глаза дом под красной крышей за высоким забором. По пути, пытаюсь сообразить, как вызвать хозяев. Наверное, в окошко постучу, если калитка есть в палисаднике. Интересно, во дворе есть собака? Может, она своим лаем оповестит хозяина, что у ворот стоит гостья?

На моё счастье со двора вышел седовласый старик лет восьмидесяти, низкорослый, крепкий и краснощёкий. Улыбка приветливая, добродушная. В деревне считается событием появление «чужака», вон и соседка вышла из калитки посмотреть, кто пожаловал к Петру Ивановичу. Она громко поздоровалась и я с удовольствием ответила ей.

-Мне бы Петра Ивановича найти. Охотника, - обращаясь к старику сказала я.

Мужчина широко улыбнулся и, самодовольно покряхтев, торжественно сообщил, что это он и есть.

-Прямо в яблочко попали.

Вот так удача! Поверить не могу, что сразу нашла нужного человека, и мне не пришлось бродить по деревне.

-Я бы хотела побеседовать с вами, Пётр Иванович. Меня интересуют происшествия... мистические происшествия, - уточнила я. - Наверное, за долгие годы жизни вам посчастливилось наблюдать необъяснимые события, произошедшие в здешних лесах.

-Вон как? Кореспонденша? - громко, я думаю, для соседки произнёс он. Похвастался старый. - Ладно, заходите в дом, - пригласил меня Пётр Иванович и поплёлся к калитке. Я поспешила вслед за хозяином - раз он меня пригласил в дом, значит, ему есть чем поделиться.

Двор ухоженный, лужайка и дорожки камнем вымощены. Хозпостройки добротные. Куры по двору ходят. Слышно, как хрюкают свиньи в хлеву. Наверное, и корова есть в хозяйстве, и теперь на лугу пасётся с другими. А собаки нет. Странное дело, как же он живёт в деревне без собаки? Хотя, у моей бабули тоже не было собаки, только кошка Мурлыка.

Тем временем мы поднялись по ступенькам на крыльцо под навесом. Хозяин снял сапоги и оставил их у порога. Я последовала его примеру и тоже разулась. Домашних тапочек у порога нет, значит, буду в носках по дому ходить.

В сенях мрачно. Пахнет сыростью и мышами. Из сеней мы вошли в просторную кухню. Из кухни две двери в другие комнаты. Проходя мимо одной, я успела заметить убранство, телевизор на невысокой тумбочке, диван старинный и шкаф с зеркалами. Это, как говорили в старину «красная комната», или зал. Другая дверь плотно закрыта, наверное, там спаленка. Кроме хозяина в доме никого нет.

-Я один остался, - сказал Пётр Иванович, заметив мой блуждающий взгляд в поисках ещё кого-нибудь из жильцов дома. - Жена померла, а дети в город уехали. - Хозяин покряхтел, то ли ругаясь, то ли сожалея о чём-то. - Сейчас будем чай пить. Вы садитесь за стол, - предложил он.

-Спасибо, - поблагодарила я хозяина и села на табурет у стола.

Окошко из кухни открывает вид на огород. Плодовые деревья, кустарники и огромный участок земли.

-Большой огород у вас, - сказала я, чтобы не молчать.

-Он у меня до самой реки простилается. Раньше я его весь засаживал, а теперь и половину с трудом осваиваю, - пожаловался Пётр Иванович.

-А на охоту ходите?

-А то! - хвастливо произнёс хозяин.

-Ух ты, - удивилась я. - И на кабана?

-Раньше с Кузьмичом ходили, царствие ему небесное, а теперь я только на зайца хожу, да на птицу.

Вот жил человек, трудился, страдал и радовался, старался ради семьи, а теперь остался один. Друг Кузьмич и тот помер. Всё-таки ужасная штука старость. Стремиться больше не к чему - всё что любил и к чему был привязан, обратилось в дымку воспоминаний. Ну и к чему она теперь - мудрость? С кем ею делиться, если рядом никого не осталось. Дети и те в город укатили.

Пётр Иванович возится у плиты, а я разглядываю деревенское жилище. Печка русская.

Шкафчики для посуды на стене. Холодильник старенький «Саратов». На полу ковёр потёртый с едва проступающими узорами. А, в общем, чисто и уютно. В углу стоит сейф. Зачем он мужику в деревне?

Хозяин перехватил мой любопытный взгляд и с улыбкой объяснил, что теперь оружие положено в сейфах хранить, а раньше ружьё на стене висело.

-Жена моя в правлении работала. А когда их расформировали, так она и перевезла сейф домой. Я не знал для чего его приспособить, а он вон как пригодился.

Пётр Иванович кряхтит и почёсывает затылок. Глаза на мокром месте - ему тяжело вспоминать былое. Всегда теряюсь, когда общаюсь с пожилыми людьми, как будто испытываю вину, что ли. Ну, в смысле вину за то, что я молодая и у меня всё ещё впереди.

Но ведь когда-нибудь и я превращусь в старуху.

Чёрт, даже думать об этом неприятно.